Какие грустные стихотворения можно сочинить как стихотворение Гренада? или напишите ссылку.

Мне очень нравится вот эта Баллада английского писателя Роберта Луиса Стивенсона

"Вересковый Мед"

Из вереска напиток

Забыт давным-давно.

А был он слаще меда,

Пьянее, чем вино.

В котлах его варили

И пили всей семьей

Малютки-медовары

В пещерах под землей.

Пришел король шотландский,

Безжалостный к врагам,

Погнал он бедных пиктов

К скалистым берегам.

На вересковом поле,

На поле боевом,

Лежал живой на мертвом

И мертвый — на живом.

Лето в стране настало,

Вереск опять цветет,

Но некому готовить

Вересковый мед.

В своих могилках тесных,

В горах родной земли,

Малютки-медовары

Приют себе нашли.

Король по склону едет

Над морем на коне,

А рядом реют чайки

С дорогой наравне.

Король глядит угрюмо:

"Опять в краю моем

Цветет медвяный вереск,

А меда мы не пьем! "

Но вот его вассалы

Приметили двоих

Последних медоваров,

Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,

Щурясь на белый свет, -

Старый горбатый карлик

И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому

Их привели на допрос,

Но ни один из пленных

Слова не произнес.

Сидел король шотландский

Не шевелясь в седле.

А маленькие люди

Стояли на земле.

Гневно король промолвил:

- Пытка обоих ждет,

Если не скажете, черти,

Как вы готовили мед! -

Сын и отец молчали,

Стоя у края скалы.

Вереск звенел над ними,

В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:

- Слушай, шотландский король.

Поговорить с тобою

С глазу на глаз позволь!

Старость боится смерти.

Жизнь я изменой куплю,

Выдам заветную тайну! -

Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный

Резко и четко звучал:

- Тайну давно бы я выдал,

Если бы сын не мешал!

Мальчику жизни не жалко,

Гибель ему нипочем.

Мне продавать свою совесть

Совестно будет при нем.

Пускай его крепко свяжут

И бросят в пучину вод -

И я научу шотландцев

Готовить старинный мед! -

Сильный шотландский воин

Мальчика крепко связал

И бросил в открытое море

С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись.

Замер последний крик.

И эхом ему ответил

С обрыва отец-старик:

- Правду сказал я, шотландцы,

От сына я ждал беды:

Не верил я в стойкость юных,

Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен.

Пускай со мной умрет

Моя святая тайна -

Мой вересковый мед!

Да я могу запросто сочинить.

Все на свете не ново,
от того мне хреново,
я ужасно расстроен
и на гибель настроен.

Скоро сдохну, наверно,
Грустно неимоверно,
Кто придет на могилу
Вот к такому дебилу?

Ни цветочка не бросят,
Даже "Кто тут? " не спросят,
Так и буду весь день я
Гнить посредством гниенья.

Смерть! О, сколь ты жестока!
Я не знал, что настока.. .
Да, скончаться - не круто.
Так зачем я умру-то? !

Обладая талантом,
Я бы стал некромантом,
Был тогда бы бессмертным,
К разложенью инертным.. .

Но мечты мои тщетны
И на вид незаметны.
В общем, нету проблемы.
Сдохну я. Как и все мы.