Вы любите стихи Е. Евтушенко? Какие именно?

Люблю, читаю очень давно. Мне близки его стихи, написанные в разные годы.. .

БЛАГОДАРНОСТЬ
M.B.

Она сказала: «Он уже уснул!», —
задернув полог над кроваткой сына,
и верхний свет неловко погасила,
и, съежившись, халат упал на стул.

Мы с ней не говорили про любовь,
Она шептала что-то, чуть картавя,
звук «р» , как виноградину, катая
за белою оградою зубов.

«А знаешь: я ведь плюнула давно
на жизнь свою.. . И вдруг так огорошить!
Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.
И вдруг — я снова женщина.. . Смешно? »

Быть благодарным — это мой был долг.
Ища защиту в беззащитном теле,
зарылся я, зафлаженный, как волк,
в доверчивый сугроб ее постели.

Но, как волчонок загнанный, одна,
она в слезах мне щеки обшептала.
и то, что благодарна мне она,
меня стыдом студеным обжигало.

Мне б окружить ее блокадой рифм,
теряться, то бледнея, то краснея,
но женщина! меня! благодарит!
за то, что я! мужчина! нежен с нею!

Как получиться в мире так могло?
Забыв про смысл ее первопричинный,
мы женщину сместили. Мы ее
унизили до равенства с мужчиной.

Какой занятный общества этап,
коварно подготовленный веками:
мужчины стали чем-то вроде баб,
а женщины — почти что мужиками.

О, господи, как сгиб ее плеча
мне вмялся в пальцы голодно и голо
и как глаза неведомого пола
преображались в женские, крича!

Потом их сумрак полузаволок.
Они мерцали тихими свечами.. .
Как мало надо женщине — мой Бог! —
чтобы ее за женщину считали.

Евгений ЕВТУШЕНКО, 1968

"Бабий яр", "Наследники Сталина", "Танки идут по Праге@

Не люблю.

"Легенда о пятом битле"

ЛЮБИМАЯ, СПИ!
Соленые брызги блестят на заборе.
Калитка уже на запоре.
И море,
Дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя,
Соленое солнце всосало в себя.
Любимая, спи.. .
Мою душу не мучай,
Уже засыпают и горы, и степь,
И пес наш хромучий,
Лохмато-дремучий,
Ложится и лижет соленую цепь.
И море - всем топотом,
И ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом -
Пес на цепи,
А я тебе - шёпотом,
Потом - полушёпотом,
Потом - уже молча:
"Любимая, спи... "
Любимая, спи.. .
Позабудь, что мы в ссоре.
Представь:
Просыпаемся.
Свежесть во всем.
Мы в сене.
Мы сони.
И дышит мацони
Откуда-то снизу,
Из погреба, -
В сон.
О, как мне заставить
Все это представить
Тебя, недоверу?
Любимая, спи.. .
Во сне улыбайся.
(Все слезы отставить!) ,
Цветы собирай
И гадай, где поставить,
И множество платьев красивых купи.
Бормочется?
Видно, устала ворочаться?
Ты в сон завернись
И окутайся им.
Во сне можно делать все то,
Что захочется,
Все то,
Что бормочется,
Если не спим.
Не спать безрассудно,
И даже подсудно, -
Ведь все,
Что подспудно,
Кричит в глубине.
Глазам твоим трудно.
В них так многолюдно.
Под веками легче им будет во сне.
Любимая, спи.. .
Что причина бессоницы?
Ревущее море?
Деревьев мольба?
Дурные предчувствия?
Чья-то бессовестность?
А может, не чья-то,
А просто моя?
Любимая, спи.. .
Ничего не попишешь,
Но знай,
Что невинен я в этой вине.
Прости меня - слышишь? -
Люби меня - слышишь? -
Хотя бы во сне,
Хотя бы во сне!
Любимая, спи.. .
Мы - на шаре земном,
Свирепо летящем,
Грозящем взорваться, -
И надо обняться,
Чтоб вниз не сорваться,
А если сорваться -
Сорваться вдвоем.
Любимая, спи.. .
Ты обид не копи.
Пусть соники тихо в глаза заселяются,
Так тяжко на шаре земном засыпается,
И все-таки -
Слышишь, любимая? -
Спи.. .
И море - всем топотом,
И ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом -
Пес на цепи,
А я тебе - шёпотом,
Потом - полушёпотом,
Потом - уже молча:
"Любимая, спи... "

НЕЖНОСТЬ
Разве же можно,
чтоб все это длилось?
Это какая-то несправедливость.. .
Где и когда это сделалось модным:
"Живым - равнодушье,
внимание - мертвым? "
Люди сутулятся,
выпивают.
Люди один за другим
выбывают,
и произносятся
для истории
нежные речи о них -
в крематории.. .
Что Маяковского жизни лишило?
Что револьвер ему в руки вложило?
Ему бы -
при всем его голосе,
внешности -
дать бы при жизни
хоть чуточку нежности.
Люди живые -
они утруждают.
Нежностью
только за смерть награждают.

МОЕЙ СОБАКЕ
В стекло уткнувши черный нос,
все ждет и ждет кого-то пес.
Я руку в шерсть его кладу,
и тоже я кого-то жду.
Ты помнишь, пес, пора была,
когда здесь женщина жила.
Но кто же мне была она —
не то сестра, не то жена,
а иногда, казалось, — дочь,
которой должен я помочь.
Она далеко.. . Ты притих.
Не будет женщин здесь других.
Мой славный пес, ты всем хорош,
и только жаль, что ты не пьешь!

"Елабужский гвоздь" - любимое!