Стихи какого поэта Вы посоветуете мне почитать? Люблю Бродского, Асадова, Евтушенко, Дементьева.

Разнообразные у Вас вкусы! Рекомендую Давида Самойлова и Владимира Соколова.

Никола́й Семёнович Ти́хонов умер в 1979 и Никола́й Никола́евич Асе́ев
(наст. фам. — Штальба́ум; 1889—1963) — русский советский поэт

Николая Панченко почитай.
Я его начал читать после вот этого стихотворения военной поры:

Девчонка парикмахершей работала, Девчонку изнасиловала рота: ей в рот портянки потные совали, ласкали непечатными словами, сорвали гимнастёрку с красной ленточкой: была девчонка ранена в бою. Девчонку мы в полку прозвали «деточкой» — невенчанную женщину мою. Не для стихов дела такого рода — девчонку изнасиловала рота. Мы женщину забыли в отступлении. В пяти верстах догнала злая весть. Хоть в петлю лезь — не будет подкрепления. Полсотни душ — был полк разбитый весь. Бежали мы. Летели мы над вёрстами. В село ворвались сомкнутыми горстками. Нет — кулаками, быстрыми и жесткими! Не биться и не меряться — карать! И где-то бабы всхлипывали: «Господи! Откуда эта праведная рать? ! » Колёсный гул. Разрывы. Вопли. Громы. Я штык согнул и растерял патроны. Добили мы их в рытвине, за баней, хватали у своих из-под руки. Я этими вот белыми зубами откусывал, как репы, кадыки. Девчонка задремала под шинелью. А мы, глотнув трофейного вина, сидели, охраняли, не шумели, как будто что-то слышала она. Был вымыт пол, блиндаж украшен, убран, как будто что-то видела она. За эту операцию под утро прислали нам из штаба ордена. Мы их зарыли в холмик, вместе с нею, ушли вперёд в Литовские края. Чем дальше в жизнь, тем чище и яснее, невенчанная женщина моя...

Я даже не могу представить, как можно что-то рекомендовать человеку, который ставит рядом Бродского и Асадова. Это... Нет слов...

АЛЕКСАНДР БАШЛАЧЕВ
----

ПОСОШОК

Эх, налей посошок, да зашей мой мешок-
На строку- по стежку, а на слова - по два шва.
И пусть сырая метель мелко вьет канитель
И пеньковую пряжу плетет в кружева.

Отпевайте немых! А я уж сам отпою.
А ты меня не щади - срежь ударом копья.
Но гляди- на груди повело полынью.
Расцарапав края, бьется в ране ладья.

И запел алый ключ. Закипел, забурлил.
Завертело ладью на веселом ручье.
А я еще посолил. Рюмкой водки долил.
Размешал и поплыл в преисподнем белье.

Эх плесни на посошок, да затени ремешок -
Богу сыну и духу весло в колесо
И пусть сырая метель мягко стелет постель
И земля грязным пухом облепит лицо

Перевязан в венки мелкий лес вдоль реки.
Покрути языком- оторвут с головой.
У последней заставы блеснут огоньки,
И дорогу штыком преградит часовой.

Отпусти мне грехи! Я Не помню молитв.
Если хочешь - стихами грехи замолю,
Но объясни - я люблю оттого, что болит,
Или это болит, оттого, что люблю?

Ни узды, ни седла. Всех в расход. Все дотла.
Но кое-как запрягла. И вон - пошла на рысях!
Эх, не беда, что пока не нашлось мужика.
Одинокая баба всегда на сносях.

И наша правда проста, но ей не хватит креста
Из соломенной веры в "спаси-сохрани".
Ведь святых на Руси - только знай выноси!
В этом высшая мера. Скоси-схорони.

Так что ты, брат, давай! Ты пропускай, не дури!
Да постой-ка, сдается и ты мне знаком.. .
Часовой всех времен улыбнется: - Смотри! -
И подымет мне веки горячим штыком.

Так зашивай мой мешок, да наливай посошок!
На строку - по глотку, а на слова - и все два.
И пусть сырая метель все кроит белый шелк,
Мелко вьет канитель да плетет кружева.

Моя любимая поэтесса - Ольга Зайтц. Почитайте, не пожалеете: http://stihi.ru/avtor/kolgai

По мне так Маяковский крут.
Вот, например, его ответ на высеры Есенина:

Не голова у тебя, а седалище.
В твоих жилах моча, а не кровь.
Посадить бы тебя во влагалище
И начать переделывать вновь!

Рильке и Борхеса

Арсений Тарковский, из современников Мастер Урфин Джюс https://plus.google.com/102783767323782063132/posts

Бальмонт, Пастернак, к примеру.

Афанасия Фета . В его стихах очень много мелодии, мелодии слов.
* * * * *
Только встречу улыбку твою
Или взгляд уловлю твой отрадный, -
Не тебе песнь любви я пою,
А твоей красоте ненаглядной.
Про певца по зарям говорят,
Будто розу влюбленною трелью
Восхвалять неумолчно он рад
Над душистой ее колыбелью.
Но безмолвствует, пышно чиста,
Молодая владычица сада:
Только песне нужна красота,
Красоте же и песен не надо.
* * * * * *
Я был опять в саду твоём,
И увела меня аллея
Туда, где мы весной вдвоем
Бродили, говорить не смея.

Как сердце робкое влекло
Излить надежду, страх и пени, —
А юный лист тогда назло
Нам посылал так мало тени.

Теперь и тень в саду темна,
И трав сильней благоуханье;
Зато какая тишина,
Какое томное молчанье!

Один зарею соловей,
Таясь во мраке, робко свищет,
И под навесами ветвей
Напрасно взор кого-то ищет.

Вот сюда бы в списочек еще Лорку, Пастернака и Петрарку. Прочтите.:)