Ваше любимое стихотворение. Или стихотворение, которое вас трогает очень сильно, которое вы считаете потрясающим.

Вот и ты

Вот и ты в западне,
Правда?
Шелохнешься - и стрелка
Дрогнет…
А решать все равно
Надо,
Пока кровь на губах
Сохнет.

На весах нулевой
Меткой
Обозначен баланс
Боли,
И звенят золотой
Клеткой
Два сюжета одной
Роли.

А на чашке лежит
Счастье,
На другой – вороньЯ
Стая,
И, наверно, в твоей
Власти
Догадаться – а где
Какая…

И в закрытых глазах –
Тени,
А из двух выбирать
Страшно,
Но пульсирует криком
В вене:
Это нужно и очень
Важно!

Только тени живые,
Знаешь?
И у каждой любить –
Право…
Но одну все равно
Теряешь –
Ей делить тебя с кем-то –
Мало!

И не заперты обе
Двери,
Хоть единственную
Отворяешь.
…Люди, в принципе, те же
Звери,
И их жалко, когда
Бросаешь…

Но когда будет кто-то
Выбран,
Опустеют и зал,
И сцена,
Потому что финал
Сыгран,
И афишам нужна
Смена.

Будут снова по жизни
Драмы,
Предыдущим сюжетам
Вторя,
И кому-то зализывать
Раны,
Замыкаясь в себе
От горя.

Но отчерчена жизнь
Итогом,
Вырвав нервы из каждой
Строчки –
Все решится сегодня?
…С Богом…

…Ты пришлешь фотографию…
Дочки?

Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.

С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.

Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.

Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешел на шепот. Теперь мне сорок.

Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.

И. Бродский

О. Мандельштам. Ленинград.

Я вернулся в мой город, знакомый до слез,
До прожилок, до детских припухлых желез.

Ты вернулся сюда, - так глотай же скорей
Рыбий жир ленинградских речных фонарей.

Узнавай же скорее декабрьский денек,
Где к зловещему дегтю подмешан желток.

Петербург, я еще не хочу умирать:
У тебя телефонов моих номера.

Петербург, у меня еще есть адреса,
По которым найду мертвецов голоса.

Я на лестнице черной живу, и в висок
Ударяет мне вырванный с мясом звонок.

И всю ночь напролет жду гостей дорогих,
Шевеля кандалами цепочек дверных.

Незнакомка

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали, над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный,
Бессмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной
Как я, смирен и оглушен.

А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino veritas!» кричат.

И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?) ,
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.

И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна,
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.

И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.

И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.

Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.

И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.

В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.

Вот и осени печальное завершилось колдовство.
От надежды до отчаяния только шаг один всего.. .
Затянули сны осенние нити снежных паутин,
От полета до падения остается миг один.
Мы считаем дни, что выбыли в никуда -их счет жесток.
От восторга до погибели- жизни лишь один глоток.
Все нелепые пророчества сбудутся когда -нибудь,
От любви до одиночества в этом мире краток путь!

Вот автора, к сожалению не знаю...

оно вроде как не полное но все же

Отрадно спать - отрадней камнем быть.
О, в этот век - преступный и постыдный
- Не жить, не чувствовать - удел завидный.. .
Прошу: молчи - не смей меня будить

или

Спи, дозорный, до поры.
Долгий путь пройдут миры
Шесть и двадцать тысяч лет,
И увидишь вновь мой свет,
Там, где я горю теперь.
Все свершится, верь не верь.
Звезд других спокоен взгляд,
Все поймут и все простят,
Только я, свершив свой круг,
Прошлое напомню вдруг.

А. Ахматова-"О, жизнь без завтрашнего дня"
О, жизнь без завтрашнего дня!
Ловлю измену в каждом слове,
И убывающей любови
Звезда восходит для меня.

Так незаметно отлетать,
Почти не узнавать при встрече.
Но снова ночь. И снова плечи
В истоме влажной целовать.

Тебе я милой не была,
Ты мне постыл. А пытка длилась,
И, как преступница томилась
Любовь, исполненная зла.

То словно брат. Молчишь, сердит.
Но если встретимся глазами -
Тебе клянусь я небесами,
В огне расплавится гранит.
Есть даже романс такой, музыка тоже замечательная: http://www.youtube.com/watch?v=FVV3alxMDHw

Это собственное! Хотите напишу его?
Или тут нужна приписка: из известных авторов .

самого любимого нет, одно из них:
Арсений Тарковский.

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло.
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло.
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала.
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало.. .
День промыт, как стекло.
Только этого мало.

Почему все не так? Вроде все как всегда:
То же небо опять голубое,
Тот же лес, тот же воздух и та же вода,
Только он не вернулся из боя.
Тот же лес, тот же воздух и та же вода,
Только он не вернулся из боя.
Мне теперь не понять, кто же прав был из нас
В наших спорах без сна и покоя.
Мне не стало хватать его только сейчас,
Когда он не вернулся из боя.
Он молчал невпопад и не в такт подпевал,
Он всегда говорил про другое,
Он мне спать не давал, он с восходом вставал,
А вчера не вернулся из боя.
То, что пусто теперь, - не про то разговор.
Вдруг заметил я - нас было двое.
Для меня будто ветром задуло костер,
Когда он не вернулся из боя.
Нынче вырвалась, будто из плена, весна.
По ошибке окликнул его я:
"Друг, оставь покурить". А в ответ - тишина:
Он вчера не вернулся из боя.
Наши мертвые нас не оставят в беде,
Наши павшие как часовые.
Отражается небо в лесу, как в воде,
И деревья стоят голубые.
Нам и места в землянке хватало вполне,
Нам и время текло - для обоих.
Все теперь одному. Только кажется мне:
Это я не вернулся из боя.

Мы летим судьбой гонимы,
Словно листья на ветру.
Как ты там, мой край родимый,
Где так тихо поутру?
В уголке мурлычет кошка,
Намывая в дом гостей,
А сирень стучит в окошко
Тонкой веткою своей.

Ступив однажды за порог,
По сетке спутанных дорог
Мы гонимся за птицей счастья.
А за туманной пеленой
Тихонько дремлет дом родной
И в нём одно окно не гаснет.

Край родной, моя отрада,
Ты всегда в душе моей.
Мне заморских стран не надо,
Только даль твоих полей;
Только пыльная дорога,
Что в лесах ведёт, кружа,
Только липа у порога,
Что мой дед ещё сажал.

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство.. .
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

Любимое-Анна Ахматова-Серогдазый король
Слава тебе, безисходная боль
Умер вчера сероглазый король.

Вечер осенний был душен и ал
Муж мой, вернувшись, спокойно сказал;

Знаешь с охоты его принесли.
тело у старого дубаа нашли.

Жаль королеву. Такой молодой!
Заночь одну она стала седой.

Трубку свою на камине нашел
И на работу ночную ушел

Дочку мою я сейчас разбужу
В серые глазки ее погляжу

А за окном шелестят тополя,
Нет на земле твоего короля

А берет за душу. бывает, что комок к горлу подступает, бывает кулаки сжимаются
это почти весь Константин Михайлович Симонов, такими как например;
Если ты не хочешь отдать
Ту с которой вдвоем ходил
Ту, что долго поцеловать
Ты не смел--такеелюбил-

Чтоб фашисты ееживьем
Взяли силой зажав в углу,
И распяли еевтроем,
Обнаженную на полу
Это отрывок
или вот это; Открытое письмо
ЯВас обязан известить,
Что не дошло до адресата
ПИсьмо, что в ящик опустить
Не постыдились вы когдато

Вашмуж не получил письма,
Он небыл ранен словом пошлым
Не вздрогнул, не сошел с ума.
Не проклял все. что было в прошлом
....и т . д. и сечас. читая, становится не посебе

,

Поэма Василий Теркин раз десять перечитовал

По ухабам разбитой дороги,
Тихо брёл одинокий старик.
Вдруг бездомный, худой и убогий,
Пёс к ногам его тихо приник.
Он смотрел на него очень грустно,
И совсем не виляя хвостом,
И какое-то тёплое чувство,
Вдруг вернулось с огромным трудом.
Раскрошилось краюхою хлеба. .
Разлилось по столу молоком.. .
Вспомнил дом, и вздохнул- «Лучше б не был!
Никогда, лучше б не был отцом» …
И тогда бы никто и не выгнал,
С той квартиры, что в центре Москвы,
И гулял бы с собакою Линдой,
Что была без ума от халвы,
Но, сквозь слёзы нависшего мрака,
Теплотой языка на щеке,
Он вдруг понял, что…. .
Линда! Собака – разыскала его в этой тьме!
И обнявшись – визжа и рыдая,
Твёрдо зная, что это на век,
Побрели, чтобы в дымке растаять,
Верность, преданность и человек.. .

Как умирают кошки?
Незаметно, вдали от всех.
Не дождавшись последней крошки,
Грустным мявканьем вызвав смех.
Исчезая в бездушных подвалах,
Обернувшись на яркий свет.
Забирая с собой немало,
Они так и не скажут ответ.
Мы не сразу поймем, что случилось,
Куда делся холодный нос?
И лишь сердце тревожно забилось,
Но не трется о ноги хвост.
Позовешь, и заглянешь за шторы,
Под диван, но не сможешь найти.
Сеткой шрамов на коже узоры -
Это карта, где кошку найти.
И ты вспомнишь, как мягко ступая,
Она кралась к постели твоей.
От беды и невзгод защищала,
И бросалась на подлых людей.
Как скучала, ждала, как грустила.
Как мурлыча сквозь сон, на руках,
Она нежность, заботу дарила,
Забываясь в уютных снах. .
Только как умирает кошка?
И от рук малолетних скотов.
Уползая со сломанной лапкой,
Оставляя по следу кровь. .
В мягком свете разбросанных звезд,
Не мяукая, лижет рану.
Она знает что значит любовь. .
Только нам объяснять не станет.
И за полночью бросит стараться.
В небо глянут два узких зрачка.
Она знает, что надо прощаться. .
Взгляд зеленый погас навсегда. .

Ты скоро въедешь в новый дом,
А старый дом пойдёт на слом.. .
Пора ему, пора.
Подъедет к дому грузовик,
Погрузит ваши вещи вмиг -
Умчится со двора.
Но перед этим ты постой
Немного в комнате пустой,
Не торопись уехать.
Ты дому что-нибудь скажи
И у порога тихо жди,
Когда ответит эхо.
Еще есть любимые рассказы. И книги. Любимая книга "Поющие в терновнике".Под конец я плакала. Насчёт рассказов вот:
Евгений Гуцало "Лось"....Может поищешь найдешь...

На асфальте ветренном и голом, На исходе выходного дня Я увирел раненого голубя, А ведь это мог бы быть и я. И со мною может стать несчастье: Кто нам скажет, где нас встретит зло? Голубь падал, спотыкаясь часто - Он не мог подняться на крыло. Друг ты мой, ни в чём не виноватый, Кто ж тебя? За что такая месть? Можес быть, мальчишки из рогатки? Хулиганы всюду нынче есть. Я застыл, жестокостью ранимый, Мне хотелось сизарю помочь. Проходили люди стороною мимо, ублажая сына или дочь. Я склонился над пернатым чудом: Голубь гордый, горькая печаль. На асфальте умирала чуткость, И её никто не замечал. Улыбались равнодушно лица, А под ними, будто тень Христа, Билась в муках раненая птица, Словно руки, крылья распластав. Зимний вечер город кутал снегом, Гулкий ветер простонал и сник. Что же будет дальше с человеком? Что же будет в горе с ним?

Вчера еще в глаза глядел,
А нынче -- все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, --
Все жаворонки нынче -- вороны!

Я глупая, а ты -- умен,
Живой, а я остолбенелая.
О вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?! "

И слезы ей -- вода, и кровь --
Вода, --в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха -- Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая.. .
И стон стоит вдоль всей земли:
"Мой милый, что тебе я сделала?! "

Вчера еще в глазах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал --
Жизнь выпала копейкой ржавою.

Детоубийцей на суду
Стою -- немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала?! "

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую? "
"Отцеловал -- колесовать:
Другую целовать", ответствуют.

Жить приучил -- в самом огне,
Сам бросил -- в степь заледенелую!
Вот что ты, милый сделел мне.
Мой милый, что тебе я сделала?

Все ведаю -- не прекословь!
Вновь зрячая -- уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Само -- что дерево трясти! --
В срок яблоко спадает спелое.. .
-- За все, за все меня прости,
Мой милый, что тебе я сделала!

Марина Цветаева. 1920.

Танюш. .
Любимое. . Муса Джалиль- Варварство)

Я не любви твоей прошу.
Она теперь в надежном месте.
Поверь, что я твоей невесте
Ревнивых писем не пишу.
Но мудрые прими советы:
Дай ей читать мои стихи,
Дай ей хранить мои портреты, —
Ведь так любезны женихи!
А этим дурочкам нужней
Сознанье полное победы,
Чем дружбы светлые беседы
И память первых нежных дней.. .
Когда же счастия гроши
Ты проживешь с подругой милой
И для пресыщенной души
Все станет сразу так постыло —
В мою торжественную ночь
Не приходи. Тебя не знаю.
И чем могла б тебе помочь?
От счастья я не исцеляю.
А. Ахматова

Безжалостны истории страницы,
Писать на них — удел не слабаков.
За каждой строчкой — чьи-то судьбы, лица,
Рев пламени, лязг стали, стук подков.

Но время — добрый друг и враг заклятый —
Неумолимо увлечет их в тень,
И станет для потомков просто «датой»
Кому-то жизнь перевернувший день.

...И знали бы невольные герои,
Борясь, спасая, веря и любя,
Что, заполняя летописи кровью,
Ни капли не оставят для себя.. .
(с) Ольга Громыко

охох