Ваши любимые стихотворения. С автором .

Эдуард Асадов стихи

ЧТО ТАКОЕ СЧАСТЬЕ?

Что же такое счастье?
Одни говорят: - Это страсти:
Карты, вино, увлеченья -
Все острые ощущенья.

Другие верят, что счастье -
В окладе большом и власти,
В глазах секретарш плененных
И трепете подчиненных.

Третьи считают, что счастье -
Это большое участие:
Забота, тепло, внимание
И общность переживания.

По мненью четвертых, это
С милой сидеть до рассвета,
Однажды в любви признаться
И больше не расставаться.

Еще есть такое мнение,
Что счастье - это горение:
Поиск, мечта, работа
И дерзкие крылья взлета!

А счастье, по-моему, просто
Бывает разного роста:
От кочки и до Казбека,
В зависимости от человека!

ЛЕНИН ВСЕГДА С ТОБОЙ

День за днем бегут года —
Зори новых поколений.
Но никто и никогда
Не забудет имя: Ленин.

Ленин всегда живой,
Ленин всегда с тобой
В горе, в надежде и радости.
Ленин в твоей весне,
В каждом счастливом дне,
Ленин в тебе и во мне!

В давний час, в суровой мгле,
На заре Советской власти,
Он сказал, что на земле
Мы построим людям счастье.

Мы за Партией идем,
Славя Родину делами,
И на всем пути большом
В каждом деле Ленин с нами.

Ленин всегда живой,
Ленин всегда с тобой
В горе, в надежде и радости.
Ленин в твоей весне,
В каждом счастливом дне,
Ленин в тебе и во мне!

1955

Лев Ошанин

Позже было положено на музыку
Александр Розенбаум - в гостях у Н. Смульского (г. Кемерово) - 28.09.1984 г. - Ленин всегда живой!

Скалолазка, про жирафа Высоцкого

МАЙЯ БОРИСОВА

Есть ценности, которым нет цены:

Пластанье ткани, вымокшей до нитки,

У легких ног самофракийской Ники

И крылья, что отсутствуя видны.

Есть ценности, которым нет цены:

ЕВГЕНИЙ ЕВТУШЕНКО

О, только не дай привыкнуть
К Господнему чуду глаз.
И в тысячный раз приникнуть к губам,
Словно в первый раз.
Привычка со скукой на морде,
Со спичкой в дулах зубов,
Как пресное море - не море,
Привычка уже не любовь.
Пускай не вместе, а порознь,
Но только не задави,
Привычки товарный поезд,
Живого ребёнка любви!

Клочок бумаги с пушкинским рисунком,

Учебник первый в первой школьной сумке

И письма не вернувшихся с войны!

Есть ценности самих себя ценней:

Обычный камень с маленького пляжа,

Но по ночам его целуют, плача,

Что по сравненью с ним казна царей?

Нельзя сказать другому: "Так живи! "

Но если занят ты одной заботой:

Приобретать вещественное что-то,

Не стоишь ты ни гнева, ни любви.

Пусть будут все стада твои целы!

Ведя торги сомнительного толка,

Преуспевай! Не покушайся только

На ценности, которым нет цены!

Наш век

Не плоть, а дух растлился в наши дни,
И человек отчаянно тоскует.. .
Он к свету рвется из ночной тени
И, свет обретши, ропщет и бунтует.

Безверием палим и иссушен,
Невыносимое он днесь выносит…
И сознает свою погибель он
И жаждет веры… но о ней не просит.

Не скажет ввек с молитвой и слезой,
Как ни скорбит пред замкнутою дверью:
«Впусти меня! — Я верю, Боже мой!
Приди на помощь моему неверью!.. »

10 июня 1851 г.

Тютчев
Фонтан

С. Есенин
О красном вечере задумалась дорога

О красном вечере задумалась дорога,
Кусты рябин туманней глубины.
Изба-старуха челюстью порога
Жует пахучий мякиш тишины.

Осенний холод ласково и кротко
Крадется мглой к овсяному двору;
Сквозь синь стекла желтоволосый отрок
Лучит глаза на галочью игру.

Обняв трубу, сверкает по повети
Зола зеленая из розовой печи.
Кого-то нет, и тонкогубый ветер
О ком-то шепчет, сгинувшем в ночи.

Кому-то пятками уже не мять по рощам
Щербленый лист и золото травы.
Тягучий вздох, ныряя звоном тощим,
Целует клюв нахохленной совы.

Все гуще хмарь, в хлеву покой и дрема,
Дорога белая узорит скользкий ров.. .
И нежно охает ячменная солома,
Свисая с губ кивающих коров.

Обожаю Ивана Семёновича Баркова

Александр Сергеевич Пушкин-Бесы

Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Еду, еду в чистом поле;
Колокольчик дин-дин-дин…
Страшно, страшно поневоле
Средь неведомых равнин!

«Эй, пошёл, ямщик!.. » — «Нет мочи:
Коням, барин, тяжело;
Вьюга мне слипает очи;
Все дороги занесло;
Хоть убей, следа не видно;
Сбились мы. Что делать нам!
В поле бес нас водит, видно,
Да кружит по сторонам.

Посмотри: вон, вон играет,
Дует, плюет на меня;
Вон — теперь в овраг толкает
Одичалого коня;
Там верстою небывалой
Он торчал передо мной;
Там сверкнул он искрой малой
И пропал во тьме пустой» .

Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Сил нам нет кружиться доле;
Колокольчик вдруг умолк;
Кони стали… «Что там в поле? » —
«Кто их знает? пень иль волк? »

Вьюга злится, вьюга плачет;
Кони чуткие храпят;
Вот уж он далече скачет;
Лишь глаза во мгле горят;
Кони снова понеслися;
Колокольчик дин-дин-дин…
Вижу: духи собралися
Средь белеющих равнин.

Бесконечны, безобразны,
В мутной месяца игре
Закружились бесы разны,
Будто листья в ноябре…
Сколько их! куда их гонят?
Что так жалобно поют?
Домового ли хоронят,
Ведьму ль замуж выдают?

Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Мчатся бесы рой за роем
В беспредельной вышине,
Визгом жалобным и воем
Надрывая сердце мне…

Борис Пастернак. Маргарита

Н. Заболоцкий (подражание Симону Чиковани)

Песня дождя.

Мы спустились с Мтацминды по тропе в Окроканы...
Запад вдруг обложили темнокожие тучи...
Хлынул ливень, и горы, завернувшись в туманы,
Подхватили, как песню, рокот ливня певучий!

Миновали мы рощу, и в поле пустынном
Только два наших тела колыхались, как стрелы...
Ветер в струны ненастья бил и гнал по долинам
Песнь согласную капель, обжигающих тело...

Дождь застал нас врасплох, мы оглохли от гула!
Нас тяжелые слёзы иссекли, исхлестали...
Ты, притронувшись к струнам, руку мне протянула-
И чонгури из мрака нам в ответ простонали!

Распустились цветы, аромат источая...
Композитор дождя, бей по струнам ненастья!
Одинокий боярышник рвётся, рыдая,
И в глазах твоих звёздных загорается счастье...

Ах, идти бы с тобой до зари, до рассвета,
Чтобы локон волос твоих в поле курился,
Чтоб в осеннем дожде, на развалинах лета
Платья мокрый подол вкруг колена лепился...

Словно нити, колеблются капли дождя...
Удаляются горы, монотонно гудя...

Марина Цветаева "Вчера ещё..."

Вчера еще в глаза глядел,
А нынче - всё косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, -
Всё жаворонки нынче - вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?! "

И слезы ей - вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая.. .
И стон стоит вдоль всей земли:
"Мой милый, что тебе я сделала? "

Вчера еще - в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, -
Жизнь выпала - копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала? "

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую? "
"Отцеловал - колесовать:
Другую целовать",- ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь заледенелую!
Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе - я сделала?

Всё ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Самo - что дерево трясти! -
В срок яблоко спадает спелое.. .
- За всё, за всё меня прости,
Мой милый, - что тебе я сделала!

Наиля Ямакова. Приручение