Ваши любимые стихотворения (название и автор):

Есенин Клен заледенелый, Не жалею, не зову, не плачу, Собаке Качалова
Высоцкий О переселении душ, Скалолазка, о жирафе, военные стихи
Окуджава Синий троллейбус, Дежурный по апрелю, военные

Вышла крыса утром рано
Подкрепиться после ночи:
Крыса выспалась ударно
И ужжжасно кушать хочет.

А в тарелках – только каша,
Овощей четыре вида,
Корм сухой и простокваша…
Стыдно, злой хозяин, стыдно!

Аль не видишь? Твой крысенок
Чахнет, пухнет с голодухи:
Вход в любимый синий домик
Еле сходится на брюхе.

Где креветки? Где котлетки?
Где, в конце концов, сметана?
Вот возьму – и завтра утром
Вообще уже не встану…

Крыса грустно морду супит,
Шевелит усами скорбно:
В этом доме крыс не любят,
В этом доме крыс не кормят...
(c) Volha

************

Заглянула хозяйка в клетку
Крыс побаловать апельсином,
А на полке, лапками кверху,
Остывает трупик крысиный.

Хвост свернула бедняга петличкой,
Коготочки в щепотку сжала,
И так ротик открыт трагично,
Будто только вот-вот дышала...

Заломила хозяйка руки,
Апельсин слезой окропила:
"На кого ж ты, хвостатый друг мой
Так внезапно меня покинул?!

Я ль тебе недодАла что-то,
Не кормила ль отборным кормом?!
...Надо сделать на форум фото:
Дескать, "любим, скорбим и помним"...

Но лишь кнопки затвора коснулась
(Очень благоговейно и робко),
Крыса вздрогнула, перевернулась,
И ушла досыпАть в коробку.
(с) Volha

"Шахский дворец" (с) Таргис
"Сказ о Призраке Оперы" (с) Жюли де мираваль
"Озимандия" (с) Пирси Биши Шелли

В разноцветном Шанхае, где льется искусственный гул, под оранжевой чашей фонарного света, господин Цзяо Линг c восходом встречает весну. Весна одета в ханьфу белоснежного цвета, ее черные волосы собраны в тугой пучок, и на них расцветают бутоны изящных магнолий. Чуть заметный румянец касается нежных щек, ее стан под одеждой гибок и строен. Вот она говорит, и словно звучит гуань. В ее тихом, почтительном "здравствуйте'' слышится сила. Она смотрит покорно, как будто безмолвная лань. Ее вечная юность щемяща и очень красива.
Господин Цзяо Линг готовит ей желтый чай, в керамической чашке - изысканный вкус рассвета. Так у них повелось - он выходит ее встречать уже семьдесят лет, певчих птиц выпуская из клеток. Лингу семьдесят восемь, он стар, худощав и сед. Но еще молодцом, как сказал бы один из внуков. Он живет здесь один, и редко включает свет, погружённый в раздумья и чтение, чувствуя скуку.
Он встречает весну, потому что другим все равно. В этот век суматошный, все люди торопятся к смерти. Здесь отвыкли дышать полной грудью, открыв окно. Здесь отвыкли молиться природе, не идолам в церкви.
Если нет никого, кто бы вышел за свой порог, поклониться весне, пригласить ее в сонный город, то она отвернется, исторгнет печальный вздох, и весь мир погрузится в отчаянный холод. Линг встречает весну, потому что она нужна. Его детям и внукам, всем людям и каждому зверю. Он берет ее за руку, тихо подводит к домам, в предрассветном тумане стучится в закрытые двери. Он ломает замки, выпуская на волю птиц. Песни их о тепле и о радужных грезах. Ветер всюду разносит частицы целебной любви, утоляя печали и горести, жажду и голод. И старик ощущает себя молодым. Нет оружия, смерти, войны и пороков. Пробуждаются травы, деревья, цветы.
И весна улыбается, радостно и широко.

*
Но кончается век, торопливо сменившись другим, зачерствевшим, стальным, электронным. Старый дом, где жил господин Цзяо Линг, был снесен, а пустырь тот залили бетоном. Всюду роботы - красят стены, готовят еду. Люди редко выходят на улицы - мир виртуален. Нет цветов и деревьев, природы неясный гул с каждым годом становится тише, скрипит, угасает.
Но за городом, на поле голом и неживом, каждый год одинокая яблоня расцветает. В век металла она - как мираж, словно сказочный сон, будто памятник вечно прекрасному маю. И всего раз в году, когда в горы уходит борей, здесь является призрак, и снег под стопой его тает. С чашкой желтого чая, в тени белоснежных ветвей, господин Цзяо Линг упрямо весну встречает.

Джио Россо