«Так, значит, так вы делаете, други?
Пораньше встав, пока темно-светло,
открыв тетрадь, перо берете в руки
и пишете? Как, только и всего?»
Б.Ахмадулина.
...
или, может, так?
«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда…»
А.Ахматова.
…
Вопрос:
как происходит стихA -Творение?!
каким образом слово рождается в поэте?
и что больше в нём ценится самим автором?
...
«Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах всё быть должно некстати,
Не так, как у людей…»
А.Ахматова.
Стихи как пенная волна
в пучины моря упоенны
Надежна. быстра и верна
как ветер в небеса влюбленный
Как буря среди сонмов туч
как брызги молнии ревнивой
Как по траве скользнувший луч
закатной проседи пугливой
Как в небе первая звезда
всех наш зовущая до срока
Как в ниве щедрой борозда
как по весне прохлада сока
Как лист бумаги-ей судьба
перо-как проблески надежды
Где лишь незримая мольба
для слов обрящихся-одежда
Что мысли? -вольная трава
прозренья.. -что цветов убранство
Ковыль степная -что молва
для сердца главно-постоянство
Все преходяще.. словно сон
все тленно. призрачно. туманно
Средь мира сказочных имен
одно лишь имя неустанно
Одна для всех для нас весна
одна разлука и надежда
Небесной глади белизна
меня чарует как и прежде
19.0212 Ноябрьск
П. С. стихи-есть чувство. а душа-для камня этого оправа
Всё не так уж и просто. .
И делается всё не так. .
А как? Да просто!
У каждого своё "не так"..;))
ВДОХНОВЕНЬЕ
Жду, как заваленный в забое,
Что стих пробьется в жизнь мою.
Бью в это темное, рябое,
В слепое, в каменное бью.
Прислушиваюсь: не слыхать ли,
Что пробиваются ко мне.
Но это только капли, капли
Скользят по каменной стене.
Жду, как заваленный в забое,
Долблю железную руду, -
Не пробивается ль живое
Навстречу моему труду?. .
Жду исступленно и устало,
Бью в камень медленно и зло.. .
О, только бы оно пришло!
О, только бы не опоздало!
....
Но гаснет краткий день, и в камельке забытом
Огонь опять горит -- то яркий свет лиет,
То тлеет медленно -- а я пред ним читаю
Иль думы долгие в душе моей питаю.
X
И забываю мир -- и в сладкой тишине
Я сладко усыплен моим воображеньем,
И пробуждается поэзия во мне:
Душа стесняется лирическим волненьем,
Трепещет и звучит, и ищет, как во сне,
Излиться наконец свободным проявленьем --
И тут ко мне идет незримый рой гостей,
Знакомцы давние, плоды мечты моей.
XI
И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута -- и стихи свободно потекут.
а мне эта часть из ахматовой больше нравится) )
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене.. .
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
по поводу вопроса:
все великие поэты давали советы: гете в фаусте, пушкин в онегине... много цитировать.
а вот от себя скажу, что не люблю, когда "некстати".поэзия ведь и мелодичной должна быть, ведь есть и аллитерации и ассонансы, цезура, акцент и т. п. и все это придает столь любимый мною привкус НАСТОЯЩЕЙ ВЕЛИКОЙ поэзии. вот вам из набокова:
К музе
Я помню твой приход: растущий звон,
волнение, неведомое миру.
Луна сквозь ветки тронула балкон,
и пала тень, похожая на лиру.
Мне, юному, для неги плеч твоих
казался ямб одеждой слишком грубой.
Но был певуч неправильный мой стих
и улыбался рифмой красногубой.
Я счастлив был. Над гаснущим столом
огонь дрожал, вылущивал огарок;
и снилось мне: страница под стеклом
бессмертная, вся в молниях помарок.
Теперь не то. Для утренней звезды
не откажусь от утренней дремоты.
Мне не под силу многие труды,
особенно тщеславия заботы.
Я опытен, я скуп и нетерпим.
Натертый стих блистает чище меди.
Мы изредка с тобою говорим
через забор, как старые соседи.
Да, зрелость живописна, спору нет:
лист виноградный, груша, пол-арбуза
и — мастерства предел — прозрачный свет.
Мне холодно. Ведь это осень, муза.
