Какому читателю принадлежит Евгений Евтушенко?

у каждого читателя свой Евтушенко.. .

Я разный —
я натруженный
и праздный,
я целе-
и нецелесообразный,
я весь несовместимый,
неудобный,
застенчивый и наглый,
злой и добрый.
Я так люблю,
чтоб всё перемежалось!
И столько всякого во мне перемешалось —
от запада
и до востока,
от зависти и до восторга!

"Его умело отводили / от наболевших "почему". / Усердно критики твердили / о бесконфликтности ему. / Он был заверен кем-то веско / в предельной гладкости пути, / но череда несоответствий / могла к безверью привести. / Он устоял. Он глаз не прятал. / Он не забудет ничего. / Заклятый враг его — неправда, / и ей не скрыться от него".

а это мой Евтушенко:

Не исчезай.. . Исчезнув из меня,
развоплотясь, ты из себя исчезнешь,
себе самой навеки изменя,
и это будет низшая нечестность.
Не исчезай.. . Исчезнуть — так легко.
Воскреснуть друг для друга невозможно.
Смерть втягивает слишком глубоко.
Стать мертвым хоть на миг — неосторожно.
Не исчезай.. . Забудь про третью тень.
В любви есть только двое. Третьих нету.
Чисты мы будем оба в Судный день,
когда нас трубы призовут к ответу.
Не исчезай.. . Мы искупили грех.
Мы оба неподсудны, невозбранны.
Достойны мы с тобой прощенья тех,
кому невольно причинили раны.
Не исчезай. Исчезнуть можно вмиг,
но как нам после встретиться в столетьях?
Возможен ли на свете твой двойник
и мой двойник? Лишь только в наших детях.
Не исчезай. Дай мне свою ладонь.
На ней написан я — я в это верю.
Тем и страшна последняя любовь,
что это не любовь, а страх потери.

Своему читателю.. .

Идут белые снеги,
как по нитке скользя.. .
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.
Идут белые снеги.. .
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.
я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.... (Е. Евтушенко)

Интеллигентам 70-х

всем читателям, которые сродни с ним душой. Но мне он разонравился после перебежек влево и вправо: съездил в америку- написал восторженные стихи об американской жизни, как его начали критиковать- сразу переметнулся в другой лагерь. Все таки поэты и писатели не могут быть марионетками в руках власть предержащих. Каждый обязан иметь свой взгляд на мир.

Думающим людям. Немного бунтарям в душе, но неизменно интеллигентым снаружи.