подскажите какое стихотворение-монолог подойдет для выступления, чтоб пробирало и за душу брало. это нужно для конкурса.

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой.. .
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди.. . Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Менялся нрав, ломался голос.
Не помню лета - помню стужу.
Какой-то стыд, какой-то тормоз
Мешал мне вырваться наружу.

Мой внешний мир
с одной читальней,
Троллейбусом и телефоном
Завидовал дороге дальней,
Лесам глухим, морям бездонным!

Не знала я, что суть не в этом,
Что дух,
невысказанный, пленный,
И был бескрайним белым светом,
Огромной маленькой вселенной.

В "Голубом сале" Сорокина баллада, которую читал Пятой.

Ночь смотрит тысячами глаз,
А день глядит одним;
Но солнца нет — и по земле
Тьма стелется, как дым.

Ум смотрит тысячами глаз,
Любовь глядит одним;
Но нет любви — и гаснет жизнь,
И дни плывут, как дым.

<1874>

Я. П. Полонский. Стихотворения. М. : «Советская Россия» , 1981 г.

Такое подойдёт? Не слишком короткое?

Ицхак Кауфман
Сыну Моше (его 25-летний сын умер 3 августа, 23 августа от истощения и обезвоживания умер сам Ицхак Шломович. На его столе нашли этот стих) :

Мой сыночек маленький,
Крошечка моя,
Стал совсем я стареньким,
Потеряв тебя,
Жизнь моя разрушена,
Я с трудом держусь,
У твоих игрушек я
Ночи провожу,
Глаз своих болезненных
Не смыкал давно,
Пусть и бесполезно всё,
Но смотрю в окно,
Жду тебя, мой маленький,
Каждый час земной,
Мой цветочек аленький,
Мальчик мой родной,
Ты прости, мой крошечный,
Милый мой сынок,
Я тебя, хороший мой,
Уберечь не смог,
Мальчик мой, кровинушка,
Где же ты теперь?
Жизни своей нынешней
Не могу стерпеть,
Ты к себе, мой маленький,
Забери меня,
Мой цветочек аленький,
Крошечка моя.

Высоцкий - Он не ернулся из боя
Маяковский - Лиличка! , Флейта-позоночник

Сергей Есенин

Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.

Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.

Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черной жабой
Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.

Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, -

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.

У каждого человека есть мечта. А это значит он будет стараться идти к ней, не смотря не на что. Он всё делает для этого, не жалея себя нигде и не в чём. Но случается, когда мечта начинает надоедать и становится недостижимой и вот тогда ты понимаешь, что какой бы она не была она твоя мечта. Сквозь слёзы, волнение, сомнения ты стараешься преодолеть те преграды, которые она ставит. И ты думаешь, что так оно должно и быть что тебе не ведать её исполнения, но это не так. И вот ты дошёл до неё и понимаешь, что ты растерян или рад чувства тебя переполняют и в этот момент понимаешь, что теперь у тебя стало больше преград. И когда ты понимаешь, что ничего не можешь дать своей мечте вот тогда крылья за спиной ломаются и ты понимаешь, что всё что делал стало пустотой и ничем. С этой мыслью ты живёшь, спишь, ешь и мучаешь себя вопросом почему это случилось именно со мной. И вот когда ты смирился с этой потерей у тебя выпадает шанс, который и был с тобой всегда рядом. И когда ты им воспользуешься, то поймёшь, что всё было не зря что, есть в мире справедливость и благодаришь мать бога себя и свой шанс благодаря которому ты понял жизнь все потери, всю боль этой мечты. И с гордо поднятой головой ты идёшь на встречу своим завистникам и ставишь их ниже себя зная, что так нельзя, но на то они и завистники. Мечта - это несправедливость у которой есть шанс. ВАЛЕРИЯ ВАРЛАМОВА