Стихотворение о поэте. Пришлите, пожалуйста, хорошее стихотворение о поэте (в целом) ! Заранее спасибо

Иоганн В. Гете "Благожелателям"

У поэтов нет секретов,
А воздержанных поэтов
Не найти и днем с огнем;
То, чего не скажем прозой, -
То само собой «под розой»
Мы - друзьям своим-сболтнем.

Где ты жил и где ты вырос,
Что ты выстрадал и вынес,
Им - забава и досуг;
Откровенья и намеки,
Совершенства и пороки -
Только в песнях сходят с рук.

Блок А. А. - «Поэты»

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты, - и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.

Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной.. .

Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть, - хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?

Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!. .

Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!

Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала, -
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!

В. Высоцкий

Поэтам и прочим,
но больше — поэтам

Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере» .

А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий! » Убьёшь — везде найду, мол!).. .
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.

С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться? ! В пятки, мол, давно ушла душа? !
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.

На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е» .
«Укоротить поэта! » — вывод ясен.
«И нож в него! » — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.

Марина Табрисова

Поэтам посвящается

Их с небесами повенчали,
Даруя виденье и слог,
По жизни в странствие пускали,
Благословляя: "С вами Бог! "

И, рассыпая капли жизни,
По грешной матушке-Земле,
Прольют поэты свои вирши
В минуты счастья и в тоске.. .

И снова песней заиграет
Мотив по клавишам души,
Призывный шепот не смолкает,
Зовёт и требует: " Пиши! "

Встряхнёт задумчивую память
Мелодия былых веков,
И, заживо себя сжигая,
Он исповедаться готов.. .

Таков удел поэта в жизни,
Неся от Бога благодать,
Себя сжигая без остатка,
Под Небом жить и умирать!

***
Я не хочу попасть в болото,
Где каплей падает строка,
Хочу я в омут окунуться,
Где слог струится, как река!