Что вам больше нравится у Бунина стихи или проза...и что именно.?

Обожаю творчество Ивана Бунина : и прозу, и стихотворения. Талантливый писатель и поэт.
Любимое произведение : повесть ''Антоновские яблоки''. Казалось бы, никаких событий не происходит, но до того красочно и с душой все описано, что строчки уносят меня в те времена, когда трава была зеленее, свет был ярче и в окружении друзей ночи чудеснее.

Бунин не мой любимый писатель. Но так как нужно было читать - читала. Если честно, сказать, кто Бунин больше поэт или прозаик - не могу. Но талант поэта очень заметен в его прозе. Лучшие, на мой взгляд, произведения И. Бунина - "Темные аллеи", "Жизнь Арсеньева" и "Листопад".

Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.

Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой.
Сегодня на пустой поляне,
Среди широкого двора,
Воздушной паутины ткани
Блестят, как сеть из серебра.
Сегодня целый день играет
В дворе последний мотылек
И, точно белый лепесток,
На паутине замирает,
Пригретый солнечным теплом;
Сегодня так светло кругом,
Такое мертвое молчанье
В лесу и в синей вышине,
Что можно в этой тишине
Расслышать листика шуршанье.
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Стоит над солнечной поляной,
Завороженный тишиной;
Заквохчет дрозд, перелетая
Среди подседа, где густая
Листва янтарный отблеск льет;
Играя, в небе промелькнет
Скворцов рассыпанная стая —
И снова все кругом замрет.
Последние мгновенья счастья!
Уж знает Осень, что такой
Глубокий и немой покой —
Предвестник долгого ненастья.
Глубоко, странно лес молчал
И на заре, когда с заката
Пурпурный блеск огня и злата
Пожаром терем освещал.
Потом угрюмо в нем стемнело.
Луна восходит, а в лесу
Ложатся тени на росу…
Вот стало холодно и бело
Среди полян, среди сквозной
Осенней чащи помертвелой,
И жутко Осени одной
В пустынной тишине ночной.

Легкое дыхание