Сегодня 126 лет со дня рождения Анны Ахматовой Нравится ли вам она?

Люблю её стихи, но поэтессой она себя никогда не считала, сама себя называла поэтом.
Своим подражательницам она посвятила строки:

Могла ли Биче словно Дант творить,
Или Лаура жар любви восславить?
Я научила женщин говорить
Но, боже, как их замолчать заставить!

1957

Больше всего люблю её раннее творчество.

Сжала руки под темной вуалью...
"Отчего ты сегодня бледна? "
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру".
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру".

1911

Зачем вы отравили воду
И с грязью мой смешали хлеб?
Зачем последнюю свободу
Вы превращаете в вертеп?
За то, что я не издевалась
Над горькой гибелью друзей?
За то, что я верна осталась
Печальной родине моей?
Пусть так. Без палача и плахи
Поэту на земле не быть.
Нам покаянные рубахи,
Нам со свечой идти и выть.
1935

Да, давно люблю, больше сорока лет. Бывая в Комарово, захожу всегда на кладбище.

Интересно, хоть один из знатоков, почитающих Ахматову, сможет ответить на вопрос о том, где, когда, кем были напечатаны первые стихи Анны Ахматовой? Если без Гугла отвечать?

Познать Ахматову до конца невозможно, нравятся ее стихи о любви -

Я улыбаться перестала,
Морозный ветер губы студит,
Одной надеждой меньше стало,
Одною песней больше будет.
И эту песню я невольно
Отдам на смех и поруганье,
Затем, что нестерпимо больно
Душе любовное молчанье.

Молитва

Дай мне горькие годы недуга,
Задыханья, бессонницу, жар,
Отыми и ребенка, и друга,
И таинственный песенный дар —
Так молюсь за Твоей литургией
После стольких томительных дней,
Чтобы туча над темной Россией
Стала облаком в славе лучей.

Net

Слово "нравится" тут неуместно. Нравилась она мужчинам. :) Люблю ее позднее творчество, где юношеский пожар чувств уже отпылал и все звеняще и чеканно.

Она признанный поэт. Но по масштабу дарования, по-моему, уступает Цветаевой.

Не сотвори себе кумира

А мне вот это стихотворение нравится.
***
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Хорошая баба была