Литература

"Вам нравится Запад — по-жа-луй-ста! Я засыпаю от тепла и жалости. (Вознесенский) Запад, лит. ассциации?

– Мы создали условия
свободы не для пропаганды
антипартийщины и антисоветчины.
Кого обнимает Твоё распятие?
Камо грядеши? Куда идёшь?
– Партия, партию, партией…
Право на молодёжь… Вы говорите ложь!
– Нет, не ложь!
А брошь?
Которую якобы подарил Диор?
(Аплодисменты. Крики «Позор!
Дави сучат!»)
В дверь стучат. Лишь бы не отперли.
Я без документов. Что скажут оперы?
Кто я? Да ещё с ключами… Вот вопрос.
Дождик осенний
– Никакой оттепели.
Или лето, или мороз!
Вы скажете, я зажимаю,
я – Секретарь, Председатель!
Как книксен жеманный,
приседает белый рояль.
И кресло – в присядку.
«Мадрид твою!» – сегодня играют «Спартак» – «Реал».
Я спятил.
– Если вы не перестанете думать, что вы родились гением…
Экран: игра офигенная!
Ведёт «Спартак».
Пас. Тренер. Я те толкану!
– Ишь ты какой Пастернак!
Мы предложили Пас… тернаку,
чтоб он уехал. «Спартак» – призёр.
(Аплодисменты. Крики «Позор!»)
Окно поехало по потолку.
«Вольво».
И опять не сюда.
– Мы никогда не дадим врагам воли,
н и к о г д а!
Для таких будут самые жестокие морозы!
(Открывает холодильник.)
Хорошо бы попитаться…
(Аплодисменты, переходящие в овацию.)
Есть ветчина…
– Антисоветчина! —
но какая-то антипатичная,
цвета Паприщина…
– Антипартийщина!
(Одинокий антиаплодисмент.)
А плодись ты в рот, ед ассортимент!
За год не съесть.
Ещё бы штопор.
– А ты што хлопал?!
А кто ты есть?
Творожник с корицей.
Полбанки «Невского».
– Я художник, Голицын.
Я люблю стихи Вознесенского.
– А ещё что ты любпишь?!
– Ещё Маяковского…
Ещё хрен с морковкою.
Ещё опята – трупики лета.
Ещё пудинг.
И паста в баночке.
Коньяк не допит, но запит.
(Опять к поэту.)
– В тюрьму мы вас сажать не будем.
Завтра получите паспорт!
И катитесь к чёртовой бабушке!
К своим…
Вам нравится Запад —
по-жа-луй-ста!
Я засыпаю от тепла и жалости. Андрей Вознесенский 2002 ЧАТ ЛУННОЙ РЭПСОДИИ\Партия и фортепьано
В этой фазе вращенья земли, \ На полночных долготах планеты\ Бизнесмены считают рубли\ И скрипят авторучки поэтов. Владимир Денисов

ЕВРОПА Чисто-чисто вымыта Европа. \ Только вчерашний ужас бежит поземкой. \ Невидимый ужас - поземкой по тротуарам. \ Я смотрю на карту (прошитую частой тесемкой, \ Жгутом пограничным), кровью политую даром. Ольга Мартынова Из книги «Четыре времени ночи» 2002BESAME MUCHO
ЕВРОПА Чтобы сгинуть в беззвездной Европе, \ Где панели тоской налиты, \ Где рассвет, как забойщики в копях, \ Отбивает от ночи пласты, Иван Елагин Из сборника "По дороге назад". 1947 Подводила к высокому вязу,
европа А что избрал бы я в Европе — это лужа: \ Над нею в сумерки печальный паренек, \ Присев на корточки, руками в черной стуже\ Толкает спичечный кораблик-мотылек. Артюр Рембо. Перевод А. Застырца Пьяный корабль
ЕВРОПА В Европу не дверь прорубив сгоряча —\ вонючую трещину, кто бы\ потоки заставил струиться журча\ рекой из надутой утробы? —\ Надеясь на свой оглушительный рост, \ с коня — на корабль, с корабля — на погост, —\ рек новый, рехнувшись, Евгений. Максим Амелин НА ВОЗВЕДЕНИЕ ПАМЯТНИКА ПЕТРУ ВЕЛИКОМУ,
ЕВРОПА Доколь, Европа просвещенна, \ С перуном будешь устремлена\ Иа кровных братиев своих? \ Не лучше ль внутрь раздор оставить\ И с россом грудь одну составить\ На общих супостат твоих? Гавриил Державин 1790 На взятие Измаила
ЕВРОПА Знавала ли смущенная Европа\ Такую злую быль: \ Клад острословия во дни потопа
Иду, бреду, толпою влекомый,
Ломаю язык : "Ай эм раша! "
Мне заграницы ваши знакомы,
Мне знакомы столицы ваши.

Огни рекламные, напряженные,
Нервный, неоновый перепляс.
Женщины,
Женщины,
Обнаженнные.
Вот это жизнь.
Сплошной Ренессанс...
Anton T.a.m.p.e.l
Anton T.a.m.p.e.l
25 869
Лучший ответ
Игорь Северянин - стихи
Антология русской поэзииЗапад погас...

Запад
Погас...
Роса
Поддалась...
Тихо
В полях...
Ива –
Голяк...
Ветрится
Куст...
Зебрится
Хруст...
Ломок
Ледок...
Громок
Гудок...
Во мгле
Полотно
И склепа
Пятно...
Над Канадой, над Канадой солнце низкое садится.
Мне уснуть давно бы надо, только что-то мне не спится.
Над Канадой небо сине, меж берез дожди косые.
Хоть похоже на Россию, только все же не Россия.

Нам усталость шепчет грейся, и любовь разводит шашни.
Дразнит на с снежок апрельский, манит нас уют домашний.
Мне сегодня не веселье, дом чужой - не новоселье.
Хоть похоже на веселье, только все же не веселье.

У тебя сегодня сырость, в лужах - солнечные пятна.
Не спеши любовь оплакать, позови ее обратно.
Над Канадой небо сине, меж берез дожди косые.
Хоть похоже на Россию, только все же не Россия.
Париж скребут. Париж парадят.
Бьют пескоструйным аппаратом.
Матрон эпохи рококо
продраивает душ Шарко!
И я изрек: «Как это нужно —
содрать с предметов слой наружный,
увидеть мир без оболочек,
порочных схем и стен барочных!..»
Я был пророчески смешон,
но наш патрон, мадам Ланшон,
сказала: «О-ля-ля, мой друг!.,»
И вдруг —
город преобразился,
стены исчезли, вернее, стали прозрачными,
над улицами, как связки цветных шаров, висели
комнаты,
каждая освещалась по-разному,
внутри, как виноградные косточки,
горели фигуры и кровати,
вещи сбросили панцири, обложки, оболочки,
над столом
коричнево изгибался чай, сохраняя форму чайника,
и так же, сохраняя форму водопроводной трубы,
по потолку бежала круглая серебряная вода,
в Соборе Парижской Богоматери шла месса,
как сквозь аквариум,
просвечивали люстры и красные
кардиналы,
архитектура испарилась,
и только круглый витраж розетки почему-то парил
над площадью, как знак:
«Проезд запрещен»,
над Лувром из постаментов, как 16 матрасных пружин,
дрожали каркасы статуй,
пружины были во всем,
все тикало,
о Париж,
мир паутинок, антенн и оголенных проволочек,
как ты дрожишь,
как тикаешь мотором гоночным,
о сердце под лиловой пленочкой,
Париж
(на месте грудного кармашка вертикальная, как рыбка,
плыла бритва фирмы «Жиллет»)!
Париж, как ты раним, Париж,
под скорлупою ироничности,
под откровенностью, граничащей
с незащищенностью,
Париж,
в Париже вы одни всегда,
хоть никогда не в одиночестве,
и в смехе грусть,
как в вишне косточка,
Париж — горящая вода,
Париж,
как ты наоборотен,
как бел твой Булонский лес,
он юн, как купальщицы,
бежали розовые собаки,
они смущенно обнюхивались,
они могли перелиться одна в другую, как шарики ртути,
и некто, голый, как змея,
промолвил: «чернобурка я»,
шли люди,
на месте отвинченных черепов,
как птицы в проволочных
клетках,
свистали мысли,
монахиню смущали мохнатые мужские видения,
президент мужского клуба страшился разоблачений
(его тайная связь с женой раскрыта,
он опозорен),
над полисменом ножки реяли,
как нимб, в серебряной тарелке
плыл шницель над певцом мансард,
в башке ОАСа оголтелой
дымился Сартр на сковородке.
а Сартр,
наш милый Сартр,
задумчив, как кузнечик кроткий,
жевал травиночку коктейля,
всех этих таинств
мудрый дух
в соломинку,
как стеклодув,
он выдул эти фонари,
весь полый город изнутри,
и ратуши и бюшери,
как радужные пузыри!
Я тормошу его:
«Мой Сартр,
мой сад, от зим не застекленный,
зачем с такой незащищенностью
шары мгновенные
летят?
Как страшно все обнажено,
на волоске от ссадин страшных,
их даже воздух жжет, как рашпиль,
мой Сартр!
Вдруг все обречено?!.»
Молчит кузнечик на листке
с безумной мукой на лице.
Било три...
Мы с Ольгой сидели в «Обалделой лошади»,
в зубах джазиста изгибался звук в форме саксофона,
женщина усмехнулась.
«Стриптиз так стриптиз», —
сказала женщина,
и она стала сдирать с себя не платье, нет, —
кожу! —
как снимают чулки или трикотажные тренировочные
костюмы,
— о! о! —
последнее, что я помню, это белки,
бесстрастно-белые, как изоляторы,
на страшном,
орущем, огненном лице...
«...Мой друг, растает ваш гляссе...»
Татьяна Тропина Париж. Друзья. Сомкнулись стены.
А за окном летят в веках
мотоциклисты
в белых шлемах,
как дьяволы в ночных горшках.
"Запад нам поможет!. "12 стульев"
ОН
Олег Назаров
83 574
Алексей Хомяков

О, грустно, грустно мне! Ложится тьма густая
На дальнем Западе, стране святых чудес:
Светила прежние бледнеют, догорая,
И звёзды лучшие срываются с небес.
А как прекрасен был тот Запад величавый!
Как долго целый мир, колена преклонив
И чудно озарён его высокой славой,
Пред ним безмолствовал, смирен и молчалив.
Там солнце мудрости встречали наши очи,
Кометы бурных сеч бродили в высоте,
И тихо, как луна, царица летней ночи,
Сияла там любовь в невинной красоте.
Там в ярких радугах сливались вдохновенья,
И веры огнь живой потоки света лил!..
О! Никогда земля от первых дней творенья
Не зрела над собой столь пламенных светил!
Но горе! Век прошёл, и мертвенным покровом
Задёрнут Запад весь. Там будет мрак глубок...
Услышь же глас судьбы, воспрянь в сияньи новом,
Проснися, дремлющий Восток!

Ф. И. Тютчев

Смотри, как запад разгорелся
Вечерним заревом лучей,
Восток померкнувший оделся
Холодной, сизой чешуей!
В вражде ль они между собою?
Иль солнце не одно для них
И, неподвижною средою,
Деля, не съединяет их?

Джозеф Р. Киплинг

БАЛЛАДА О ВОСТОКЕ И ЗАПАДЕ
О, Запад есть Запад, Восток есть Восток, и с мест они не сойдут,
Пока не предстанет Небо с Землей на Страшный Господень суд.
Но нет Востока, и Запада нет, что племя, родина, род,
Если сильный с сильным лицом к лицу у края земли встает?
Никогда не любил "Андрюшу-в-шарфике"...
А ассоциации... Маяковский почему-то - тоже не из любимых.