Может кто знает стих про умершего в октябре папу???

В память о папе...

Соскучилась ли? Спросишь. Да, пап, очень.
И снишься часто, как и обещал.
Всегда держать умел своё ты слово.
Пусть через боль и силу, но держал.

Не просто??? Нееет, это пустое слово!
Мне тяжело без мудрости твоей.
И знаю я - никто уж не поддержит,
Ведь никого же не было родней.

Ты знаешь, мне порой невыносимо...
Вдруг чувствую твой запах и молю,
Чтоб этот миг ещё хоть чуть продлился.
А вдруг услышать сможешь как люблю.

А вдруг ты хоть слегка меня коснёшься,
А вдруг присядешь рядом ты со мной...
Но всё это лишь плод моих фантазий,
Ведь год назад ушёл ты в мир иной.

И верить хочется, что там тебе спокойней,
Что все проблемы мира позади,
Нашёл, что свою тихую ты гавань,
Что наконец увидел море, корабли.

Ты знаешь, без тебя мне пусто очень.
Мои мечты всегда осуществлял.
И если бы не сын мой, твой внучочек,
Молила б, чтоб меня к себе забрал.

Но нет.. Пока ещё не время,
Бродить пока я буду грешной по земле.
Но вдруг подняв глаза я осознаю
Звезда... Ты это светишь мне....

http://www.playcast.ru/view/2627388/70b0fc0b3315f919117c40beea34931ff04e6231pl

Вот прекрасные стихи Натальи Кравченко на ту же тему.

Из снов об отце

Нет, ты не умер, просто сединой
со снегом слился, снежной пеленой
укрылся или дождевой завесой.
Мне снился дождь и где-то в вышине
незримое, но явственное мне
объятие, зависшее над бездной.

Оно, что не случилось наяву,
как радуга над пропастью во рву,
свеченье излучало голубое.
Был внятен звук иного бытия.
Нас не было в реальности, но я
всей кожей ощущала: мы с тобою.

Ты мне свечой горишь на алтаре,
полоскою горячей на заре,
когда весь мир еще в тумане мглистом.
Однажды рак засвищет на горе,
и ты, в слезах дождя, как в серебре,
мне явишься в четверг, который чистый.

***
Всё умерло. И только память
прокручивает ленту дней.
О, как она умеет ранить,
высвечивая, что больней.

Оно всегда, всегда со мною, —
в груди залитое свинцом,
твоё прощальное, родное,
твоё смертельное лицо.

И, равнодушны, как природа,
чужие лица плыли прочь,
когда ты так бесповоротно,
непоправимо канул в ночь.

О, если бы какой-то выход, —
шальная мысль явилась мне —
пусть это бред, безумье, прихоть, —
счастливый лаз в глухой стене,

забитый наскоро, небрежно
заложенный кривой пролом,
куда влетает ангел нежный
и аист шелестит крылом...

О, если б время заблудилось,
споткнулось, сбилось бы с пути,
как Божья шалость или милость,
и где-то там, в конце пути,

в какой-то путанице рейсов —
вагон забытый, сам не свой,
который бы умчал по рельсам
туда, где ты ещё живой...

И окликают нас могилы,
и обступают всё тесней.
Я снова слышу голос милый
и вижу словно в полусне:

бессмертным символом разлуки,
весь мир навеки породня, —
крестов раскинутые руки,
которым некого обнять.

Здесь целый стихотворный дневник, адресованный ее отцу.
http://www.stihi.ru/2013/05/01/7189