Вам нравится поэзия А. Городницкого?

Нравится, вот одно из любимых:
"Своим происхождением, не скрою,
Горжусь и я, родителей любя,
Но если слово разойдется с кровью,
Я слово выбираю для себя.
И не отыщешь выхода иного,
Какие возраженья ни готовь, –
Родство по слову порождает слово,
Родство по крови – порождает кровь".

Очень.
Одно из недавних, написанное после того, как в Петербурге разрешили провести форум нацистских и фашистских организаций:

Тот, кто сдал сегодня Питер
Под нацистский съезд,
Тот о павших ноги вытер,
Что лежат окрест.
Нам, блокадникам, медали
Нынче раздают...
Мы в войну его не сдали,
А они сдают.

Александр ГОРОДНИЦКИЙ,
житель блокадного Ленинграда

23.03.2015

Люблю с детства. В шестидесятых засыпала под его песни, когда у родителей собирались друзья

Цивилизация устала от культуры, —
Медовая закончилась пора.
Сошли на нет любовные амуры,
Как было век назад и полтора.
Распалась их единая основа,
Взаимный истощился интерес.
Как прежде вырубали сад вишневый,
Так Химкинский сегодня рубят лес.
Мерцают ярко лампочками пульты,
Борясь за выживание людей.
Культура же ведет свой род от культа,
От храма, от традиций, от идей.
Виват цивилизации безбожной,
С которой все на свете покорим!
С ней на Луну высаживаться можно
Или же нефть выплескивать в Гольфстрим.
Источник демократии и света,
Несет она познания для масс.
Ей дела нет до Ветхого Завета,
Ей важно то, что сделано сейчас.
Достигшая всемирного охвата,
Сметая или ставя города,
Она, как Каин, убивает брата,
Не признаваясь в этом никогда.

Очень.
Нам ночами июльскими не спать на сене,
Не крутить нам по комнатам сладкий дым папирос.
Перелётные ангелы летят на север,
И их нежные крылья обжигает мороз.

Опускаются ангелы на крыши зданий,
И на храмах покинутых ночуют они,
А на утро снимаются в полёт свой дальний,
Потому что коротки весенние дни.

И когда ветры тёплые в лицо подуют
И от лени последней ты свой выронишь лом,
Это значит — навек твою башку седую
Осенит избавление лебединым крылом.

Вы не плачьте, братишечки, по давним семьям,
Вы не врите, братишечки, про утраченный юг, —
Перелётные ангелы летят на Север,
И тяжёлые крылья над тундрой поют.

Еще как!

Бездомность Пушкина извечна и горька,
Жилья родного с детства он не помнит -
Лицейский дортуар без потолка,
Сырые потолки наемных комнат,
Угар вина и карточной игры.
Летит кибитка меж полей и леса.
Дома - как постоялые дворы,
Коломна, Кишинев или Одесса.

Весь скарб нехитрый возит он с собой:
Дорожный плащ, перо и пистолеты, -
Имущество опального поэта,
Гонимого стремительной судьбой.
Пристанищам случайным нет конца,
Покоя нет от чужаков суровых.
Михайловское? - Но надзор отца.
Москва, Арбат? - Но скупость Гончаровых.

Убожество снимаемых квартир:
Все не свое, все временно, все плохо.
Чужой, не по летам его, мундир,
Чужая неприютная эпоха.
Последний дом, потравленный врагом,
Где тонкие горят у гроба свечи,
Он тоже снят ненадолго, внаем,
Который и оплачивать-то нечем.

Дрожащие огни по сторонам.
Февральский снег восходит, словно тесто.
Несется гроб, привязанный к саням, -
И мертвому ему не сыщут места!
Как призрачен любой его приют! -
Их уберечь потомкам - не под силу, -
Дом мужики в Михайловском сожгут,
А немцы заминируют могилу.

Мучение застыло на челе -
Ни света, ни пристанища, ни крыши.
Нет для поэта места на Земле,
Но вероятно, "нет его и выше".

Один из моих любимых поэтов.
(если не секрет, что решила насчет ПСС Чехова?)