Детство — это то, что мы потеряли во времени, но сохранили в себе. Литературные воспоминания о детстве..

Сергей Есенин
«Мой путь»

Жизнь входит в берега.
Села давнишний житель,
Я вспоминаю то,
Что видел я в краю.
Стихи мои,
Спокойно расскажите
Про жизнь мою.

Изба крестьянская.
Хомутный запах дегтя,
Божница старая,
Лампады кроткий свет.
Как хорошо,
Что я сберег те
Все ощущенья детских лет.

Под окнами
Костер метели белой.
Мне девять лет.
Лежанка, бабка, кот...
И бабка что-то грустное
Степное пела,
Порой зевая
И крестя свой рот.

Метель ревела.
Под оконцем
Как будто бы плясали мертвецы.
Тогда империя
Вела войну с японцем,
И всем далекие
Мерещились кресты.

Тогда не знал я
Черных дел России.
Не знал, зачем
И почему война.
Рязанские поля,
Где мужики косили,
Где сеяли свой хлеб,
Была моя страна.

Я помню только то,
Что мужики роптали,
Бранились в черта,
В бога и в царя.
Но им в ответ
Лишь улыбались дали
Да наша жидкая
Лимонная заря.

Тогда впервые
С рифмой я схлестнулся.
От сонма чувств
Вскуржилась голова.
И я сказал:
Коль этот зуд проснулся,
Всю душу выплещу в слова.

Года далекие,
Теперь вы как в тумане.
И помню, дед мне
С грустью говорил:
"Пустое дело...
Ну, а если тянет -
Пиши про рожь,
Но больше про кобыл".

Тогда в мозгу,
Влеченьем к музе сжатом,
Текли мечтанья
В тайной тишине,
Что буду я
Известным и богатым
И будет памятник
Стоять в Рязани мне.

В пятнадцать лет
Взлюбил я до печенок
И сладко думал,
Лишь уединюсь,
Что я на этой
Лучшей из девчонок,
Достигнув возраста, женюсь.
. .

Года текли.
Года меняют лица -
Другой на них
Ложится свет.
Мечтатель сельский -
Я в столице
Стал первокласснейший поэт

И, заболев
Писательскою скукой,
Пошел скитаться я
Средь разных стран,
Не веря встречам,
Не томясь разлукой,
Считая мир весь за обман.

Тогда я понял,
Что такое Русь.
Я понял, что такое слава.
И потому мне
В душу грусть
Вошла, как горькая отрава.

На кой мне черт,
Что я поэт!..
И без меня в достатке дряни.
Пускай я сдохну,
Только...
Нет,
Не ставьте памятник в Рязани!

Россия... Царщина...
Тоска...
И снисходительность дворянства.
Ну что ж!
Так принимай, Москва,
Отчаянное хулиганство.

Посмотрим -
Кто кого возьмет!
И вот в стихах моих
Забила
В салонный вылощенный
Сброд
Мочой рязанская кобыла.

Не нравится?
Да, вы правы -
Привычка к Лориган
И к розам...
Но этот хлеб,
Что жрете вы, -
Ведь мы его того-с...
Навозом...

Еще прошли года.
В годах такое было,
О чем в словах
Всего не рассказать:
На смену царщине
С величественной силой
Рабочая предстала рать.

Устав таскаться
По чужим пределам,
Вернулся я
В родимый дом.
Зеленокосая,
В юбчонке белой
Стоит береза над прудом.

Уж и береза!
Чудная... А груди...
Таких грудей
У женщин не найдешь.
С полей обрызганные солнцем
Люди
Везут навстречу мне
В телегах рожь.

Им не узнать меня,
Я им прохожий.
Но вот проходит
Баба, не взглянув.
Какой-то ток
Невыразимой дрожи
Я чувствую во всю спину.

Ужель она?
Ужели не узнала?
Ну и пускай,
Пускай себе пройдет...
И без меня ей
Горечи немало -
Недаром лег
Страдальчески так рот.

По вечерам,
Надвинув ниже кепи,
Чтобы не выдать
Холода очей, -
Хожу смотреть я
Скошенные степи
И слушать,
Как звенит ручей.

Ну что же?
Молодость прошла!
Пора приняться мне
За дело,
Чтоб озорливая душа
Уже по-зрелому запела.

И пусть иная жизнь села
Меня наполнит
Новой силой,
Как раньше
К славе привела
Родная русская кобыла.

Дата написания: 1925 год

Лидия Чарская- за что?

Тэффи

Мне сегодня как будто одиннадцать лет -
Так мне просто, так пусто, так весело!
На руке у меня из стекляшек браслет,
Я к нему два колечка привесила.
Вы звените, звените, колечки мои,
Тешьте сердце веселой забавою.
Я колечком одним обручилась любви,
А другим повенчалась со славою.
Засмеюсь, разобью свой стеклянный браслет,
Станут кольца мои расколдованы,
И раскатятся прочь, и пусть сгинет их след
Оттого, что душе моей имени нет
И что губы мои не целованы!

1915

Высоцкий Час зачатья я помню не точно...
Горький Детство

Гарин-Михайловский - "Детство Тёмы" (фильм - г-вно, книга хороша).

"Книжные полки высоки, и моим годам не сравниться с ними..." - в смысле списка, подобного вышеприведенному не потяну. Но "из того, что прошло перед глазами, и взволновало сердце..." (какой то ответ получается набранным из разных цитат) назову, прежде всего рассказы А. Аверченко, и
"Собака, которая не хотела быть просто собакой" Ф. Моуэта

Многие авторы писали о своём детстве - как в художественной форме, так и мемуарной. Очень интересно читать подобные произведения.
Сергей Аксаков, "Семейная хроника", "Детские годы Багрова-внука"
Михаил Салтыков-Щедрин, "Пошехонская старина"
Елизавета Водовозова, "На заре жизни"
Александра Бруштейн, "Дорога уходит вдаль"
Алексей Пантелеев, "Лёнька Пантелеев"
Виктор Астафьев, "Последний поклон"
Мария Корякина, "Отец"
Эдуард Лимонов, "У нас была великая эпоха"
Марина Цветаева, "Мать и музыка", "Мой Пушкин", "Сказка матери" и др.
Иван Шмелёв, "Лето господне"
Алексей Толстой, "Детство Никиты"
Лев Толстой, "Детство"
Николай Гарин-Михайловский, "Детство Тёмы"
Татьяна Москвина, "Жизнь советской девушки"
Александр Ширвиндт, "Проходные дворы биографии"
Катерина Шпиллер, "Мама! Не читай..."
Рубен Давид Гонсалес Гальего, "Белое на чёрном"

Майн Рид и Стивенсон. До сих пор помню, как боялась жуткого Слепого Пью! А как Зеб Стамп на своей старой кобыле распутывал следы и выводил на чистую воду коварного Кассиуса Колхауна! Незабываемо. А еще у меня был сборник повестей и рассказов Юрия Яковлева. Любимая книжка, такие рассказы чудесные. Сейчас так не пишут, к сожалению.

Да. Лучше терять в себе, чем терять в мире.