хочу стихи сочинять, а таке-уважаемые товарищи, как-то: Пушкин, Бёрнс и Лермонтов-всё уже за меня написали!

Скажите спасибо тов. Маршаку, который его сумел гениально перевести.

За тебя написали поэтессы, а написать как мужчины ты в принципе не сможешь.

Открой новое веяние!)

Только эти трое? Хочешь прекрасных стихов? Их есть у меня.
-------------------------------------------------
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать…

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнпе на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. «Двадцать один», — бормочу сквозь сон. «Сорок», — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне…

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

думаю, у вас конкурентов значительно больше, чем вы перечислили

Это мелочи. Многие современные "композиторы" тоже не заморачиваются тем, что их музыку за них кто-то уже написал раньше)

Нет! Ну вот сволочи, а?

сцуки

Пишите белые стихи, они предлагают больше простора для мысли

мы забывали заводить ваш
будильник и несколько ночей
мы пили наш джин тёплый и неразбавленный
из старых бокалов для желе пока
солнце цвело вне поля зрения
как красная картинная шляпа и
однажды я связала мои волосы сзади
лентой и вы сказали
что я выгляжу почти как
пуританская леди и что
я помню лучше всего то что
дверь в вашу комнату была
дверью ко мне. (Энн Секстон, лаурет Пулитцеровской Премии 1967)

Бёрнс? Не знал.
И что, его можно поставить в один ряд с Пушкиным и Лермонтовым?

Если есть желание быть поэтом - будь. Что для этого нужно? Дождаться момента, когда захочется высказаться. Поделиться чем-то, что наболело. Задать вопрос. Если же сказать нечего, не о чем и ничего не болит - можно просто жить. Но жить активно, здесь и сейчас. Смотреть глазами и слушать ушами )) Воспринимать, анализировать. Читать великих, думать, еще раз читать и еще раз думать. И никуда не спешить, не упускать деталей, вести дневник, например. И в какой-то момент, возможно, появится повод и необходимость высказаться.