Есть начало стиха : "набирая номер, попал по ошибке в ад, не туда попали (...). Не могу найти продолжение и автора.

Вот он умер,
сосед наш с третьего этажа,
Слава Богу, он умер, жизнью не дорожа.

С той поры, как жена умерла, стал спиваться он
так, как будто за нею, ушедшей, спешил вдогон.

И собачка спешила на лапах кривых за ним,
не успела, отстала,
прибилась теперь к чужим,

В лифте как-то его мы спросили, как он живет?
Шмыгнул носом, заплакал, смутился, сказал: Ну, вот,

Помотал головой, Настоящее горе слов
не имеет.
Недаром так стыдно своих стихов.

И прозванье поэта всегда было дико мне.
И писал всего лучше я о тополях в окне.

На шестом этаже они вровень с душой кипят,
а на третьем
в их толще безвылазно тонет взгляд.

Покровительствуют мимолетным и легким снам.
Их еще не срубили, но срубят, сказали нам.

Эту жизнь я смахнул бы, клянусь, со стола - рукой
вместе с бронзовым Вакхом в веночке, -
да нет другой!

Учинил бы скандал тем решительней, что не ждут
от меня безответственных выходок и причуд.

Уж затихли - и вдруг закипают опять в окне.
Или он, запыхавшись, подходит сейчас к жене?

Набирая номер, попасть по ошибке в ад.

«Не туда попали», - вам сдержанно говорят.

«Как это не туда? – упираешься, - А куда?»

Но расслышишь смешок и смутишься: беда, беда.

«Извините!»

А с той стороны тишина, провал.

Трубку, трубку скорей на рычаг опусти, скорей,

Боже мой, не туда попал, не туда попал.

Голос твой там записан теперь до скончанья дней.

Увлекательное чтенье

Я помню, - он пишет, - в поместье у нас коня –

Любителя музыки. Мать над клавиатурой

Склонялась – и музыка радовала меня,

И конь прибегал под окно, шелковисто-бурый,

Клал голову на подоконник – и замирал.

Пожалуйста, гладьте, треплите его по гриве

Рукой – не вскипит, не покажет зубов оскал.

Вы счастливы? Конь, безусловно, еще счастливей!

Такой благодарный, необыкновенный конь!

Два глаза, подернутые влагой, и нервный трепет.

Он слушает музыку! Ваша ему ладонь

Ничуть не нужна и сочувственный детский лепет,

А только этюд си-бемоль или ре-минор.

О, знал бы Шопен или Лист, как их любят нежно –

И в стойло потом молчаливо, потупив взор,

Трусцой возвращаются медленно, безнадежно…

Отрывок:

А уж этих, застреленных у дверей

Собственных квартир, по России всей

Сосчитать невозможно, глухих смертей,

Тема явно не для меня,

Но что делать, все глубже тоска, сильней.

Смерть в России стоит на повестке дня –

И попробуй забудь о ней.

Поэт Александр Кушнер

Не то, но близко по теме

Три звонка
-Алло, мне Господа! -Простите, вас не слышно.
Перезвоните. -Что за ерунда!
Алло, мне Господа! -Он, извините, вышел.
Когда придет? Не говорил когда.
-Алло, мне Господа. Я не ошибся номером?
-Вы не ошиблись. Только нынче помер Он.
Я за Него. -А с кем я говорю?!
-Ха-ха, хи-хи, хрю-хрю…
(Д. Казарин)