Взрослые, а вы стихи про осень знаете, ну может сами сочинили что-то ===>?

Клены выкрасили город
Колдовским каким-то цветом.
Это скоро, это скоро
Бабье лето, бабье лето.

Что так быстро тают листья,
Ничего мне не понятно.
А я ловлю как эти листья
Наши даты, наши даты.

А я кружу напропалую
С самой ветренной из женщин,
А я давно искал такую,
И не больше и не меньше.

Только вот ругает мама,
Что меня ночами нету.
Что я слишком часто пьяный
Бабьим летом, бабьим летом.

А я забыл когда был дома,
Спутал ночи и рассветы.
Это омут, ох это омут -
Бабье лето, бабье лето.

Вот опять подползает усталость…
Осень, дым.
Что ж, входи, заворачивай, старость –
Посидим.
Я не буду грубить, перечить
В этот раз.
Утверждают, что время лечит…
Но не нас.
Что ты рано к камину, старая,
Приплелась?
Не напрыгалась, не устала я,
Не сдалась.
Я свяжу себе шаль узорную,
Плед куплю,
Кудри рыжие, непокорные
Заколю.
Все что память сейчас поведала –
Ворожу.
А что было со мной, или не было –
Не скажу.

Саша Черный
Осень в горах

Как в бёклиновских картинах,
Краски странны…
Мрачны ели на стремнинах
И платаны.

В фантастичном беспорядке
Перспективы —
То пологие площадки,
То обрывы.

Лес растет стеной, взбираясь
Вверх по кручам,
Беспокойно порываясь
К дальним тучам.

Желтый фон из листьев павших
Ярче сказки,
На деревьях задремавших
Все окраски.

Зелень, золото, багрянец —
Словно пятна…
Их игра, как дикий танец,
Непонятна.

В вакханалии нестройной
И без линий
Только неба цвет спокойный,
Густо-синий,

Однотонный, и прозрачный,
И глубокий,
И ликующий, и брачный,
И далекий.

Облаков плывут к вершине
Караваны…
Как в бёклиновской картине,
Краски странны!

1907, Оденвальд

Классика Любимый поэт моей юности.

Хокку (моё)

Старый пес
положил голову на лапы
Осень...

Осенняя листва
Шуршит доброжелательно.
Я знаю потаённые места,
Где слушаю её в тиши внимательно,
С баклажкой пива лёжа у куста.
Нашепчет мне о прошлых неудачах,
Но не с укором, не с насмешкой – нет!
Ещё немного и сама заплачет
И смоет осени волшебный цвет.
Я в осени ищу успокоения
От прошлой горечи утрат.
И дарит этот шёпот вдохновение,
И в будущее мой отводит взгляд.
И постепенно горечь осаждает
Янтарь пивной, вливаемый в меня,
И душу лечит, остужает,
И заново её рождает
Для встречи новых откровений дня.

Листопад

Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой.

Сегодня на пустой поляне,
Среди широкого двора,
Воздушной паутины ткани
Блестят, как сеть из серебра.
Сегодня целый день играет
В дворе последний мотылек
И, точно белый лепесток,
На паутине замирает,
Пригретый солнечным теплом;
Сегодня так светло кругом,
Такое мертвое молчанье
В лесу и в синей вышине,
Что можно в этой тишине
Расслышать листика шуршанье.
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Стоит над солнечной поляной,
Завороженный тишиной;
Заквохчет дрозд, перелетая
Среди подседа, где густая
Листва янтарный отблеск льет;
Играя, в небе промелькнет
Скворцов рассыпанная стая —
И снова все кругом замрет.

Последние мгновенья счастья!
Уж знает Осень, что такой
Глубокий и немой покой —
Предвестник долгого ненастья.
Глубоко, странно лес молчал
И на заре, когда с заката
Пурпурный блеск огня и злата
Пожаром терем освещал.
Потом угрюмо в нем стемнело.
Луна восходит, а в лесу
Ложатся тени на росу...
Вот стало холодно и бело
Среди полян, среди сквозной
Осенней чащи помертвелой,
И жутко Осени одной
В пустынной тишине ночной...

Иван Бунин, 1900

Осень -грустная пора-мало солнца и тепла

В нереальной прозрачности неба журавлиный напевный мотив... кружит лист.... то ли был, то ли не был мир тепла... Тих... расслаблен... лучист день короткий... в сиреневых далях еле слышатся вздохи зимы... Осень, словно художник, под Палех расцветила владенья свои...