Вы любите грустные стихи? Поделитесь, погрущу.

Не помогут листья подорожника
После встречи тела с внедорожником

Ю. Друнина "Зинка".

Роберт Бёрнс

"Расставание"

Поцелуй — и до могилы
Мы простимся, друг мой милый.
Ропот сердца отовсюду
Посылать к тебе я буду.

В ком надежды искра тлеет,
На судьбу роптать не смеет.
Но ни зги передо мною.
Окружен я тьмой ночною.

Не кляну своей я страсти.
Кто твоей не сдастся власти?
Кто видал тебя, тот любит,
Кто полюбит, не разлюбит.

Не любить бы нам так нежно,
Безрассудно, безнадежно,
Не сходиться, не прощаться,
Нам бы с горем не встречаться!

Будь же ты благословенна,
Друг мой первый, друг бесценный.
Да сияет над тобою
Солнце счастья и покоя.

Поцелуй — и до могилы
Мы простимся, друг мой милый.
Ропот сердца отовсюду
Посылать к тебе я буду

Александр Пушкин

* * *
На холмах Грузии лежит ночная мгла;
Шумит Арагва предо мною.
Мне грустно и легко; печаль моя светла;
Печаль моя полна тобою,
Тобой, одной тобой... Унынья моего
Ничто не мучит, не тревожит,
И сердце вновь горит и любит — оттого,
Что не любить оно не может.

А. Фет

Как грустны сумрачные дни
Беззвучной осени и хладной!
Какой истомой безотрадной
К нам в душу просятся они!

Но есть и дни, когда в крови
Золотолиственных уборов
Горящих осень ищет взоров
И знойных прихотей любви.

Молчит стыдливая печаль,
Лишь вызывающее слышно,
И, замирающей так пышно,
Ей ничего уже не жаль.

Андрей Ургант - Поздняя осень.
Под ветвистым дубоясенем
Мужики козла дубасили.
Отдубасили и бросили...
Дело было поздней осенью

Ağlasam sesimi duyar mısınız,
Mısralarımda;
Dokunabilir misiniz,
Gözyaşlarıma, ellerinizle?

Bilmezdim şarkıların bu kadar güzel,
Kelimelerinse kifayetsiz olduğunu
Bu derde düşmeden önce.

Bir yer var, biliyorum;
Her şeyi söylemek mümkün;
Epeyce yaklaşmışım, duyuyorum;
Anlatamıyorum.

Уронили мишку на пол,
Оторвали мишке лапу,
Заимел лишай на кожу
И короновирус тоже :(

Зато мужики шашлыка поели.

Я к вам пишу случайно. Право, не знаю, как и для чего. Я потерял уж это право - и что скажу вам?
scanpoetry.ru/poetry/3543

На белой безмятежности песка
Затеряного в море островка
Я с маленьким играю крабом.
И - слёзы на глазах.
(японское хокку времён WWII, когда много сбитых пилотов умирали на безлюдных коралловых островах)

Сидела птица на лугу подкралась к ней корова Ухватила за ногу Птица будь здорова

Маленький мальчик нашёл пулемёт
Больше в деревне никто не живёт

Мораль: спички детям не игрушки.

Грудки прут из под сорочки,
Вальгусные локоточки,
Лик- ну, просто, сама Ева
Так и хочется налево...
Только я иду неправо.
Там живёт моя отра (да).

А я просто сидел и заплакал (найтивыход)
—

а я просто сидел и заплакал.

не из-за того, что искал междустрочье в твоих сообщениях,

а просто потому что слаб.

потому что достало каждый день начинать заново,

искать в арках между луж своё отражение.

потому что рассказывать больше нечего

тебе по телефону ночью.

запомнил как выглядишь, а на мобильном

вся галерея в твоих фотографиях.

а я обманываюсь каждый день по часам,

ехать в лифте по паре секунд - настоящее счастье.

жаль не справлюсь я с этим сейчас.

видеть место родное у дома в окурках

и пустых бутылках на груди у асфальта

забываться и вспоминать тут же

ненавидеть себя каждую минуту.

жаль что время то тянется быстро,

то летит на парах, не схватить.

телевизор я не включал уже месяц.

зачем? зачем жить пустыми словами

если можно так вечно молчать.

находить себя только в кровати усталым

самого себя не прощать.

не прощать не за то, что устал или в стрессе.

не прощать потому что ты слаб.

на устах своих находить принцессу,

в полутьме, и без слов, без добавок.

утрат тоже нет, в позолоте молчания

между машин на автостраде стою

не успел дорогу перебежать вовремя.

только руку достал из кармана

чтобы руку найти там твою

не нашёл. видно слишком устал

и забыл, что не рядом.

ну а завтра, примерно в четыре часа дня

я у тебя на кухне сидел.

просто сидел и заплакал.

а хотя, тебе ли не знать,

почему грустить можно вместе

медленно и без приветов.

находиться в состоянии то ли аффекта,

то ли ещё чего.

находиться в онлайне, пока все спят

настоящее счастье в стихах,

в том, что бы писать постоянно,

без настроения настаивать на одном,

или настаиваться на соке черешни,

а потом пьяным ловить полёты птиц

пока тихо шагаешь до дома.

а же просто сидел и заплакал.

но не было слёз, не было на лице написано

что мне плохо, но в душе

как будто кто-то окурок об сердце тушил.

изменения пагубно сказывались на моих поэмах,

но хотя я не поэт.

я лишь нищий без денег, сижу в одиноком месте

и тихо так на ухо шепчу тебе

"без тебя я бы умер, ты веришь мне, нет?"