Чем отметите?
Даю пример
АЛЕКСАНДР ГОРОДНИЦКИЙ. НОСТАЛЬГИЯ
Белой ночи колодец бездонный
И Васильевский в красном дыму.
Ностальгия - тоска не по дому,
А тоска по себе самому.
Этой странной болезнью встревожен,
Сквозь кордоны границ и таможен
Не спеши к разведённым мостам:
Век твой юный единожды прожит,
Не поможет тебе, не поможет
Возвращение к прежним местам.
На столе институтские снимки,
Где Исакий в оранжевой дымке
И канала цветное стекло.
Не откроются эти скрижали.
Мы недавно сюда приезжали,
После выпили, - не помогло.
Этот контур, знакомый и чёткий,
Эти мальчики возле решётки,
Неподвижная эта вода.
Никогда не стоять тебе с ними,
Не вернуться на старенький снимок
Никогда, никогда, никогда.
Я люблю тиранию рифмы — она добиться
Заставляет внезапного смысла и совершенства,
И воистину райская вдруг залетает птица,
И оказывается, есть на земле блаженство.
Как несчастен без этого был бы я принужденья,
Без преграды, препятствия и дорогой подсказки,
И не знал бы, чего не хватает мне: утешенья?
Удивленья? Смятенья? Негаданной встречи? Встряски?
Это русский язык с его гулкими падежами,
Суффиксами и легкой побежкою ударений,
Но не будем вдаваться в подробности; между нами,
Дар есть дар, только дар, а язык наш придумал гений.
Здравствуйте!
Красота
Она как скрипка на моём плече.
И я её, подобно скрипачу,
К себе рукою прижимаю.
И волосы струятся по плечу,
Как музыка немая.
Она как скрипка на моём плече.
Что знает скрипка о высоком пенье?
Что я о ней? Что пламя о свече?
И сам Господь – что знает о творенье?
Ведь высший дар себя не узнаёт.
А красота превыше дарований –
Она себя являет без стараний
И одарять собой не устаёт.
Она как скрипка на моём плече.
И очень сложен смысл её гармоний.
Но внятен всем. И каждого томит.
И для неё никто не посторонний.
И, отрешась от распрей и забот,
Мы слушаем в минуту просветленья
То долгое и медленное пенье
И узнаем в нём высшее значенье,
Которое себя не узнаёт.
Давид Самойлов
Сегодня с утра, во дни эпидемии,
А вернее сказать, пандемии,
Я намерен стихотворением
Вас потешить, мои дорогие...
Нынче празднуем День ПОЭЗИИ,
Сообщили здесь доброжелатели.
И тот час же забыта депрессия -
Она послана к чёртовой матери!
Ну, а вместе с любой меланхолией
Повседневные страхи ушли...
Я сегодня устрою застолие
В честь ПОЭЗИИ - пищи души.
Это будет ни с чем несравнимый,
Даже беспрецедентный банкет!
Там стихи поэтов любимых
Прозвучат, заменив десерт.
На пиру не будет спиртного
И дурацкой хмельной болтовни.
Буду я упиваться СЛОВОМ,
Равно как и в иные дни;
Тост (конечно, безалкогольный)
Подниму я за ВЛАСТЬ СТИХОВ;
За сам дух рифм и строф привольный -
Тот, что вечно и свеж, и нов...
День ПОЭЗИИ, должен признаться,
Отмечать я привык ежедневно:
Сочинительством заниматься -
Это лучшее дело, наверно...
Пусть же каждый будет отчасти
В своих чувствах и мыслях поэтом,
Дабы столь желанное счастье
Не осталось словцом трафаретным.
МАМЕ
Нам не хватает времени на маму.
Мы всё спешим, у нас всегда цейтнот.
Решаем то свою, то чью-то драму.
И мама понимает нас и ждет.
Ей в нашей жизни до всего есть дело.
Но от своих забот нас бережет.
И о болезнях так молчит умело,
А по ночам тайком лекарство пьет.
Мы говорим так много, но о главном
Нам не хватает времени сказать.
Украдкой чмокнем в щеку нашу маму:
"Ну, всё, мамуля, мне пора бежать".
И мама суетится, провожает,
И перекрестит на дорожку нас.
Не спит ночами, молится, страдает,
И слезы утирает с грустных глаз.
А много ли ей надо, маме нашей?
Обнять, прижаться к шелковой щеке:
"Ты так нужна мне, хоть я стала старше",
Припасть к уставшей, ласковой руке.
И мама засияет, словно солнце.
И так легко вдруг станет на душе.
Спеши скорей, покуда сердце бьется,
Чтоб не жалеть, что опоздал уже…
СВЕТЛАНА ВОДОЛАЖСКАЯ
P. S. Сегодня Родительская суббота...
Я не поэт
И даже не прозаик
И праздничный настрой не разделю...
Не выпью водки
Под разливы балалаек
А чая выпью, я его всё время пью...
Всемирный день поэзии настал! Я об этом только что узнал!)))
Ну, как я вам в роли поэта?)
Дикий ветер
Стекла гнет,
Ставни с петель
Буйно рвет.
Час заутрени пасхальной,
Звон далекий, звон печальный,
Глухота и чернота.
Только ветер, гость нахальный,
Потрясает ворота.
Александр Блок.
