Напишите ваше любимое стихотворение любого автора.

Не то, чтобы самые любимые, но... соответствуют сегодняшнему настроению...)

Если жизнь тебя обманет,
Не печалься, не сердись!
В день уныния смирись:
День веселья, верь, настанет.
Сердце в будущем живет;
Настоящее уныло:
Всё мгновенно, всё пройдет;
Что пройдет, то будет мило.

А. Пушкин

Оно мне не то что нравится, просто это единственное стихотворение которое меня пробирает до дрожи.

Их расстрeляли на рассвeте
Кoгда еще белела мгла,
Там были женщины и дети
И эта девoчка была.
Сперва велели им раздеться,
И встать затем ко рву спинoй,
И вдруг раздался голос детский
Наивный, чистый и живoй:
- Чулочки тоже снять мне, дядя?
Не осуждая, не браня,
Смотрели прямо в душу глядя
Трехлетней девочки глаза.
- "Чулочки тоже..?"
И смятеньем на миг эсесовец объят.
Рука сама собой с волненьем
Вдруг опускает автомат.
И снова скован взглядом синим,
И кажется он в землю врос.
"Глаза, как у моей дочурки" -
В смятеньи сильном произнес,
Охвачен он невольной дрожью.
Проснулась в ужасе душа.
Нет! Он убить ее не может,
Но дал он очередь спеша…
Упала девочка в чулочках.
Снять не успела, не смогла.
Солдат, солдат, что если б дочка
Вот здесь, вот так твоя легла...
Ведь это маленькое сердце
Пробито пулею твоей...
Ты Человек, не просто немец
Или ты зверь среди людей.
Шагал эсесовец угрюмо,
С земли не подымая глаз.
Впервые может эта дума
В мозгу отравленном зажглась,
И всюду взгляд струится детский,
И всюду слышится опять,
И не забудется поныне:
"ЧУЛОЧКИ, ДЯДЯ, ТОЖЕ СНЯТЬ?"

Мусса Джалиль

И. Бродский

Стансы городу

Да не будет дано

умереть мне вдали от тебя,

в голубиных горах,

козлоногому мальчику вторя.

Да не будет дано

и тебе, облака торопя,

в темноте увидать

мои слёзы и жалкое горе.

Пусть меня отпоёт

хор воды и небес, и гранит

пусть обнимет меня,

пусть поглотит,

мой шаг вспоминая.

Пусть меня позовёт,

пусть меня, беглеца, осенит

белой ночью твоя

неподвижная слава земная.

Всё умолкнет вокруг,

только чёрный буксир закричит

посредине реки,

исступлённо борясь с темнотою.

И летящая ночь

эту бедную жизнь обручит

с красотою твоей

и с посмертной моей правотою.

Небо начинается с земли,
С лепета последнего былинок,
С огонька случайного вдали,
С жёлтых Якиманок и Ордынок.

Как страницы, листья шелестят.
Где-то рядом, где-то очень рядом,
Слышишь, подступает листопад,
Мы с тобой стоим под листопадом.

Задыхающаяся жара
Торопливо обжигает щеки,
Дождь зарядит с самого утра,
Глухо забормочут водостоки.

Дождь зарядит с самого утра.
Эта осень на дожди щедра.
Капли расплывутся на стекле -
Небо возвращается к земле.

Владимир Полетаев (27.08.1951 - 30.04.1970)

мой дядя самых честных правил
когда в не шутку вознемог
он уважать себя заставил-
он лучше выдумать не мог

Баллада о прокуренном вагоне.
Фильм культовый и качественно снят, времён СССР, поэтому любимы данные стихи, приятные воспоминания, ностальгия.
https://stihiolubvi.ru/kochetkov/ballada-o-prokurennom-vagone.html

Умом Россию не понять
Аршином общим не измерить
У ней особенная стать
В Россию можно только верить

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной —
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью — всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами, -
За то, что вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не вами!

Марина Цветаева

А. С. Пушкин "Полтава". Красиво и дух захватывает от чувства гордости за русское воинство :)

Р. Киплинг"Серые глаза-рассвет..."

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

Андрей Дементьев, 1977
Поделись
с друзьями! FacebookВконтактеОдноклассникиTelegramViberWhatsAppSkype

Мне четыре года. Ношу пальто
Шерстяное в клеточку. Холода.
Просто замечательно. Разве что
Потерялся круглый осколок льда.

"Брось его, и так уже весь скрипишь," –
Мама мне сказала, и он упал.

Я его разыскивал целый день,
А потом сегодня еще полдня.
У него внутри человек сидел
И махал руками, и звал меня

Ольга Зондберг

и это.. сегодня вспомнилось..

Ты уехал на юг, а здесь настали теплые дни,
нагревается мост, ровно плещет вода, пыль витает,
я теперь прохожу в переулке, все в тени, все в тени, все в тени,
и вблизи надо мной твой пустой самолет пролетает.

Господи, я говорю, помоги, помоги ему,
я дурной человек, но ты помоги, я пойду, я пойду прощусь,
Господи, я боюсь за него, нужно помочь, я ладонь подниму,
самолет летит, Господи, помоги, я боюсь.

Так боюсь за себя. Настали теплые дни, так тепло,
пригородные пляжи, желтые паруса посреди залива,
теплый лязг трамваев, воздух в листьях, на той стороне светло,
я прохожу в тени, вижу воду, почти счастливый.

Из распахнутых окон телефоны звенят, и квартиры шумят, и деревья
листвой полны,
солнце светит в дали, солнце светит в горах -- над ним,
в этом городе вновь настали теплые дни.
Помоги мне не быть, помоги мне не быть здесь одним.

Пробегай, пробегай, ты любовник, и здесь тебя ждут,
вдоль решеток канала пробегай, задевая рукой гранит,
ровно плещет вода, на балконах цветы цветут,
вот горячей листвой над каналом каштан шумит.

С каждым днем за спиной все плотней закрываются окна оставленных лет,
кто-то смотрит вослед -- за стеклом, все глядит холодней,
впереди, кроме улиц твоих, никого, ничего уже нет,
как поверить, что ты проживешь еще столько же дней.

Потому-то все чаще, все чаще ты смотришь назад,
значит, жизнь -- только утренний свет, только сердца уверенный стук;
только горы стоят, только горы стоят в твоих белых глазах,
это страшно узнать -- никогда не вернешься на Юг.

Прощайте, горы. Что я прожил, что помню, что знаю на час,
никогда не узнаю, но если приходит, приходит пора уходить,
никогда не забуду, и вы не забудьте, что сверху я видел вас,
а теперь здесь другой, я уже не вернусь, постарайтесь простить.

Горы, горы мои. Навсегда белый свет, белый снег, белый свет,
до последнего часа в душе, в ходе мертвых имен,
вечных белых вершин над долинами минувших лет,
словно тысячи рек на свиданьи у вечных времен.

Словно тысячи рек умолкают на миг, умолкают на миг, на мгновение вдруг,
я запомню себя, там, в горах, посреди ослепительных стен,
там, внизу, человек, это я говорю в моих письмах на Юг:
добрый день, моя смерть, добрый день, добрый день, добрый день

Бродский

Одно из многих :

" Мы продолжаем жить.
Мы читаем или пишем стихи.
Мы разглядываем красивых женщин,
улыбающихся миру с обложки
иллюстрированных журналов.
Мы обдумываем своих друзей,
возвращаясь через весь город
в полузамёрзшем и дрожащем трамвае:
мы продолжаем жить.

Иногда мы видим деревья,
которые
чёрными обнажёнными руками
поддерживают бесконечный груз неба,
или подламываются под грузом неба,
напоминающего по ночам землю.
Мы видим деревья,
лежащие на земле.
Мы продолжаем жить.
Мы, с которыми ты долго разговаривал
о современной живописи,
или с которыми пил на углу
Невского проспекта
пиво, -
редко вспоминаем тебя.
И когда вспоминаем,
то начинаем жалеть себя,
свои сутулые спины,
своё отвратительно работающее сердце,
начинающее неудобно ёрзать
в грудной клетке
уже после третьего этажа.
И приходит в голову,
что в один прекрасный день
с ним - с этим сердцем -
приключится какая-нибудь нелепость,
и тогда один из нас
растянется на восемь тысяч километров
к западу от тебя
на грязном асфальтированном тротуаре,
выронив свои книжки,
и последним, что он увидит,
будут случайные встревоженные лица,
случайная каменная стена дома
и повисший на проводах клочок неба, -
неба,
опирающегося на те самые деревья,
которые мы иногда замечаем...."

И. Бродский " Памяти Феди Добровольского "

Лебедушка.
Сергей Есенин.
С детских лет читал и рыдал.

Волны касторовая суть
ушла сатином со двора
ей больше нечего косить
когда дитя её двурог.

Не такое, как у всех.

Во время войн, царивших в мире,
На страшных пиршествах земли
Меня не досыта кормили,
Меня не дочерна сожгли.
П. Г. Антокольский