Подскажите грустные или Душевные стихи. Только не про любовь двух людей. Спасибо!!!

Одиночество - это свет,
Тот, в котором почти тону.
Нет опоры. Другого нет.
Но душа не идёт ко дну.

Одиночество - это круг
Неба, крыльев моих разлет.
В мире нету врага, а друг
Одиночества не прервет.

Бесконечное торжество,
Когда сердце мое полно.
Друг мой просто войдет в него.
Нас не двое. Мы с ним одно.
(Марина Цветаева)

Как ни темна, как ни трудна
Жизнь россиян, как ни убога,
К Творцу есть просьба лишь одна,
Лишь об одном прошу я Бога:

Не дай такого, Боже мой,
Чтоб наша Русь, ругаясь матом,
Пошла по миру не с сумой,
А с самым лучшим автоматом...

Не надо.
Не просите.
Не будет елки.
Как же
в лес
отпустите папу?
К нему
из-за леса
ядер осколки
протянут, чтоб взять его,
хищную лапу.

Нельзя.
Сегодня
горящие блестки
не будут лежать
под елкой
в вате.
Там —
миллион смертоносных осок,
ужалят,
а раненым ваты не хватит.
:
(с) Маяковский

Ведь кого что за душу берет... Одно из самых трогательных и глубоких стихотворений, что я знаю, хотя так и не скажешь.
Андрей Вознесенский "Скульптор свечей"

Скульптор свечей, я тебя больше года вылепливал.
Ты - моя лучшая в мире свеча.
Спички потряхиваю, бренча.
Как ты пылаешь великолепно
волей создателя и палача!

Было ль, чтоб мать поджигала ребёнка?
Грех работёнка, а не барыш.
Разве сжигал своих детищ Конёнков?
Как ты горишь!

На два часа в тебе красного воска.
Где-то у коек чужих и афиш
стройно вздохнут твои краткие сёстры,
как ты горишь.

Как я лепил своё чудо и чадо!
Вёсны кадили. Капало с крыш.
Кружится разум. Это от чада.
Это от счастья, как ты горишь!

Круглые свечи. Красные сферы.
Белый фитиль незажжёных светил.
Краткое время - вечная вера.
Краткое тело - чёрный фитиль.

"Благодарю тебя и прощаю
за кратковременность бытия,
пламя, пронзающее без пощады
по позвоночнику фитиля.
Благодарю, что на миг озаримо
мною лицо твоё и жильё,
если ты верно назвал своё имя,
значит, сгораю во имя Твоё".

Скульптор свечей, я тебя позабуду,
скутер найму, умотаю отсюда,
свеч наштампую голый столбняк.
Кашляет ворон ручной от простуды.
Жизнь убывает, наверное, так,
как сообщающиеся сосуды,
вровень свече убывает в бутылке коньяк.
И у свечи, нелюбимой покуда,
тёмный нагар на реснице набряк.

Окольцует ночь луна.
Как далёк рассвет!
Душа сбила ноги в кровь.
Ей приюта нет.
Маяться и мыкаться
Кажется, весь век.
Был один, да и то чужой близкий человек...
Вдруг возник вблизи неё лучик золотой.
"Может быть, подружимся, лучик, мы с тобой?"
И прошёл он сквозь неё...
И растаял сном...
Вновь одна та душенька.
Задумалась. О чём?
"Может быть, я зря ищу
То в других глазах,
Что мне может только Бог
Дать на небесах?..."
Распростёрла руки
И улетела ввысь.
Там найдёшь то, что искала
Всю земную жизнь...

...И мёртвым я буду существенней для
тебя, чем холмы и озера:
не большую правду скрывает земля,
чем та, что открыта для взора!
В тылу твоём каждый растоптанный злак
воспрянет, как петел ледащий.
И будут круги расширяться, как зрак —
вдогонку тебе, уходящей.

Глушёною рыбой всплывая со дна,
кочуя, как призрак, по требам,
как тело, истлевшее прежде рядна,
как тень моя, взапуски с небом,
повсюду начнёт возвещать обо мне
тебе, как заправский мессия,
и корчиться будут на каждой стене
в том доме, чья крыша — Россия.

И. Бродский

Дождь моих слез
Льет и льет
Ни на миг не кончаясь.
А сегодня в душе тучи сгустились так плотно,
Что и вовсе не видно просвета
(Идзуми Сикибу)

Есенин вроде писал