ИЗ ТУРГЕНЕВА: «Елена чувствовала себя глубоко счастливою; в лазури её неба стояло одно тёмное облачко — и оно удалялось:

В марте Елена и Инсаров приезжают в итальянскую Венецию. Отсюда морем
Инсаров намеривается добраться до Болгарии. Елена постоянно ухаживает за
Инсаровым и даже, чувствуя приближение чего-то страшного и непоправимого,
в действиях своих нисколько не раскаивается. Её чувства к Инсарову только
углубляются. От этой любви Елена расцветает.
Венеция очень понравилась Елене и Дмитрию. Однако слушая в театре
"Травиату", они смущены сценой, в которой Альфред прощается с Виолеттой,
умирающей от чахотки. Елену оставляет ощущение счастья. Инсарову на
следующий день становится хуже. У него вновь жар, он находится в забытьи.
Инсаров умирает на руках у Елены в гостиничном номере в Венеции, так и не
успев доехать до Болгарии, где он собирался стать во главе антитурецкого
восстания.

Русская поэзия первой и второй волны русской эмиграции богата выдающимися
талантами. Они сумели сохранить вдали от России культурную традицию
и в то же время привнесли в эту литературу много собственного,
оригинального.

У птицы есть гнездо, у зверя есть нора.
Как горько было сердцу молодому,
Когда я уходил с отцовского двора,
Сказать прости родному дому!

У зверя есть нора, у птицы есть гнездо.
Как бьётся сердце, горестно и громко,
Когда вхожу, крестясь, в чужой, наёмный дом
С своей уж ветхою котомкой!
(Иван Бунин)

Здесь и там
Здесь гулкий Париж и повторны погудки,
Хотя и на новый, но ведомый лад.
  А там на черте бочагов незабудки
  И в чаде давнишний алкаемый клад.

Здесь вихри и рокоты слова и славы,
Но душами правит летучая мышь.
  Там в пряном цветеньи болотныя травы,
  Безбрежное поле, бездонная тишь.

Здесь в близком и в точном расчисленный разум,
Чуть глянут провалы, он шепчет: Засыпь.
  Там стебли дурмана с их ядом и сглазом,
  И стонет в болотах зловещая выпь.

Здесь вежливо холодны к Бесу и к Богу,
И путь по земным направляют звездам.
  Молю Тебя, Вышний, построй мне дорогу,
  Чтоб быть мне хоть мертвым в желаемом там.
К. Бальмонт. Из цикла: "В раздвинутой дали")

Читайте "Без языка" Короленко -- лучшее, что на эту тему написано...