Стихи о Великой Отечественной войне — это не только поэтическое, но и историческое наследие России.

Именно благодаря литературным произведениям мы можем узнать о том, что пережили наши предки в суровые военные годы. Читая стихи о войне, мы вместе с их героями переживаем эти горькие события и учимся беречь мир. Это живой голос свидетелей-очевидцев. Сегодня, когда не стихают громкие исторические споры и дискуссии о Великой Отечественной войне, именно военная поэзия, стихи современников о тех страшных днях — лучшее и беспристрастное свидетельство о нашей истории.
***
«Рассказывайте детям о войне,
О подвигах солдат и генералов,
О городах, пылающих в огне,
И как земля под бомбами рыдала.

Рассказывайте им о стариках,
Что на заводах делали снаряды,
О сестрах, женах, вдовах, матерях,
В плуг запрягавшихся, коль было надо!

О долгожданных письмах фронтовых,
Об ужасах и голоде блокады,
О мальчиках, безусых, молодых,
Отдавших жизнь в боях под Сталинградом.

Рассказывайте им о тишине,
Звенящей в передышках меж боями…
Рассказывайте детям о войне,
Чтоб никогда не остывала память».

Любимое стихотворение моего деда, бравшего Берлин
Расул ГАмзатов
ЖУРАВЛИ
Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю эту полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.

Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?

Сегодня, предвечернею порою,
Я вижу, как в тумане журавли
Летят своим определенным строем,
Как по полям людьми они брели.

Они летят, свершают путь свой длинный
И выкликают чьи-то имена.
Не потому ли с кличем журавлиным
От века речь аварская сходна?

Летит, летит по небу клин усталый -
Летит в тумане на исходе дня,
И в том строю есть промежуток малый -
Быть может, это место для меня!

Настанет день, и с журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой мгле,
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.

Не любые.

Галина Беспалова

Он жил один. Был тощ и нездоров,
надсадно кашлял дымом самокрутки,
но на деревне, в сотни две дворов,
был первый балагур и прибаутник.
И с нами, "конопатыми", шутил.
Меня забавно называл пацанкой,
а если выпадало по пути –
подсаживал верхом на Атаманку.

И с высоты пастушьего седла
смотрела я, счастливая малявка,
как покататься очередь росла –
бежали следом Колька, Мишка, Славка...
Он был один у нас – наш общий дед,
у сельской ребятни шестидесятых,
чьи деды из военных давних лет
смотрели с фото под божницей в хатах.

Свистульки вырезал нам из ольхи,
сбивал ходули каждому по росту,
воробушка, что выпал со стрехи,
он возвращал в гнездо – легко и просто.
Запомнилась шершавая ладонь –
он гладил нас по встрёпанным макушкам,
и тяжкий вздох, как приглушённый стон:
"Бездедовщина... Эх, едрит на мушку!"

Но раз в году, когда фронтовики
победным майским днём при всём параде
шли в сельский клуб, сидел он у реки,
потом надолго запирался в хате.
Все знали: на войне он был в плену,
а после "искупал вину" в ГУЛаге.
Вернулся – не застал в живых жену,
лишь дом пустой тулился у оврага.

И умер он в одну из годовщин
им так и не заслуженной Победы.
Не дотянул всего лишь год один
до весточки, мотавшейся по следу,
что орден боевой ещё с войны
Героя поджидал в архивах где-то.
И нет ничьей, как водится, вины...
и человека...
Человека – нету.

Много стихов о войне у Юлии Друниной, мне больше всего нравится "Зинка"

Ты помнишь,Алеша, дороги Смоленщины? Как шли бесконечные злые дожди. Как крынки несли нам усталые женщины...прижав как детей от дождя их к груди

Хорошо, что сегодня на небе луна,
И мороз пробирает до самых костей.
Нас по грудь по окопам зарыла война,
И мы злей даже тысячи злобных чертей.

Ничего, что мы сутки не видели сна
На семи оголтелых, свирепых ветрах.
Беспокоит одна, лишь одна тишина,
Что вселяет животный, неведомый страх.

Полетела ракета колючей звездой,
И рванула пехота по рыхлым снегам.
Я бегу неудобной тропой на убой,
Словно выстрел шальной по заклятым врагам.

И строчит пулемёт у меня за спиной,
Вот от пули на вдохе упал старшина.
Наша рота штурмует осаду стеной,
На которой посмертно блестят ордена.

Я бросаю винтовку - лопата прочней.
И ныряю в окоп к ошалелым врагам.
За погибшую мать, и за всех матерей,
Бью без жалости я по гнилым черепам.

Мои руки в крови, и лицо, и душа.
И не ужас во мне, а жестокая месть.
Нам нужна высота, я не сдам рубежа,
Пусть врасту я в траншею, как твёрдая жесть.

Пусть никто обо мне не напишет стихи,
И погибну я здесь, среди тощих степей.
Я, как сотни других, сын полей и сохи,
Не позволю земле стать от дыма черней.

Но упал на сугроб я, от крови рябой.
Только сердце колотится в тощей груди.
И сестра надо мной прошептала: "Живой..
Потерпи, дорогой - всё уже позади".

А. Злищев

Источник: https://vk.com/a.zlishchev?w=wall-19681354_7991