Есть ли у Вас поэты, которые стали любимыми после первого прочтения?

Федерико Гарсиа Лорка.

Лет в 9 отдыхала у бабушки в деревне на каникулах. Обследуя книжный шкаф в поисках чего-нибудь интересного, наткнулась на томик Лорки. Открыла его - и просто пропала. Не знаю, как лучше описать свои ощущения... Мне казалось, что я вышла в открытый космос. Это было что-то за пределами поэзии вообще, какое-то неописуемое ощущение бесконечности и красоты.

Потом мне стало интересно, кто такой Лорка и как он поживает) В книге была вступительная статья, за которую я и принялась. И там было написано, что его расстреляли. Что за чушь, подумала я тогда, - нельзя расстрелять бесконечность. До сих пор не верю в его смерть. Лорка неубиваем.

Потом, через много лет, узнала, что есть фильм "Божественный свет", где Лорке дали дожить (правда не очень-то весело). Но значит не у одной меня было ощущение его бессмертия)

Омар Хайям

У меня поэты, которых полюбил не с первого прочтения, а с первого стихотворения, случайно попавшегося на глаза, это Бродский (Зимним вечером в Ялте), Гандлевский (Памяти родителей) и уже упомянутая Вадимом Ивановым Аля Кудряшева (Мама на даче).

После первого прослушивания (по радио) - "Баллада о прокуренном вагоне", и не поэт, а одно его стихотворение.

Есенин
Один раз прочитал поэму "Черный человек" и выучил ее наизусть

Анри Шарьер.

Вадим Шефнер.
Еще девчонкой была. С тех пор любовь не прошла.

Маршак - стихи для детей

До сих пор большинство наизусть могу прочитать

Не особенно люблю стихи в принципе. Но нравится мрачная тематика и иногда попадаются поэмы с очень мрачным содержанием. Могу по пальцам пересчитать те что меня заинтересовали: Кристабель, Пир во время чумы, Гяур, Ворон, Фантасмагория.

Аля Кудряшова
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Чехов из писателей

Школа поспособствовала тому что стихи не люблю,нас очень много и часто заставляли учить стихи,так иногда почитываю стихи и поэмы, но любительские, не классиков.

Случайно попал в руки "Дон Жуан" Байрона в переводе Т.Гнедич. Оторваться не могла. Великолепная поэзия, захватывающая интрига, юмор... Перечитывала несколько раз с разных мест... Потом узнала невероятную историю перевода этой книги на русский язык в условиях одиночной камеры на Лубянке. Потом прочла биографию Байрона в ЖЗЛ Андре Моруа. Это тоже шедевр биографической прозы. Да и сама жизнь Байрона - тоже интересное произведение, по мотивам которого пишут свои детективы уже современные авторы. Например, Луи Басс "Радость изгнания"... На всём печать великой личности.

Поединок

Противу Москвы и славянских кровей
На полную грудь рокотал Челубей,
Носясь среди мрака,
И так заливался: — Мне равного нет!
— Прости меня, Боже, — сказал Пepeсвет —
Он брешет, собака!

Взошёл на коня и ударил коня,
Стремнину копья на зарю накреня,
Как вылитый витязь!
Молитесь, родные, по белым церквам.
Всё навье проснулось и бьёт по глазам.
Он скачет. Молитесь!

Всё навье проснулось — и пылью и мглой
Повыело очи. Он скачет слепой!
Но Бог не оставил.
В руке Пересвета прозрело копьё —
Всевидящий Глаз озарил острие
И волю направил.

Глядели две рати, леса и холмы,
Как мчались навстречу две пыли, две тьмы,
Две молнии света —
И сшиблись... Удар досягнул до луны!
И вышло, блистая, из вражьей спины
Копьё Пересвета.

Задумались кони... Забыт Челубей.
Немало покрыто великих скорбей
Морщинистой сетью.
Над русскою славой кружит вороньё.
Но память мою направляет копьё
И зрит сквозь столетья.

Юрий Кузнецов.

Вот уже который раз Юрий Поликарпович заставляет меня вспомнить о нём в день его смерти. Какая-то связь между нами. 
Царствие Небесное- удивительный человек и большой поэтический дар.

Омар Хайям

Есенин

Маяковский.

Блок. Умел из простой вещи раздуть дикую абстракцию, от которой мозг закипает

Гоголь