Напишите,пожалуйста самый красивый стих о любви(на Ваш взгляд-можно и собственного сочинения)

почитайте А. С. Пушкина - у него таких стихотворений очень много))

Все в итоге сводится к любви.
Несчастной, счастливой, первой,
страстной, запретной, безжалостной.
Каждому достанется свое.
И можно стереть пальцы о клавиатуру, посадить голос,
исписать сотни ручек, но все равно не скажешь всего,
когда однажды в жизнь робко постучится она.
Ты спокойно откроешь дверь и вихрь сорвет ее с петель,
лопнут стекла и пульс зашкалит до критической отметки.
Эта любовь закружит с немыслимой силой и поднимет
на такие вершины, с которых весь мир, земля, люди покажутся маленькими точками.
А потом она уйдет и вихрь пронесется сквозь все воспоминания,
задержится в сердце, пролетит по всем вашим местам и сбросит тебя вниз.
Очнешься, откроешь глаза, а вокруг серый асфальт, а в вагонах метро
пролетают серые люди, а ты сидишь и не понимаешь, как ты здесь очутился.
Потом захочется захлопнуть эту дверь, с яростью и ненавистью.
Но увидишь, что проем пустой, ведь дверь сорвало с петель и ее нет.
Всеми способами и методами будешь пытаться закрыть это пространство,
но через какое-то время все рвется, надламывается и снова этот пустой проем,
из которого веет запахами, красками, нежностью и доносятся обрывки слов.
Какая-то другая дверь не подходит, как ни крути. А вокруг уже появляются новые двери,
разных цветов и форм, с узорами и без, интересные и абсолютно не запоминающиеся.
И однажды ты откроешь одну из этих дверей и полюбишь вновь, не так вихренно,
но очень сильно. Будешь наслаждаться уютом, теплом и новыми ощущениями.
Только каждый день будешь понимать, что чем больше проходит времени,
тем отчетливей становится осознание того, что та фанера, которой заколочено пустое место
вскоре сломается и в жизни так и останется та незакрытая, улетевшая дверь,
в которую однажды плавно вошла она и сердце сказало: да.

Теперь не умирают от любви -
насмешливая трезвая эпоха.
Лишь падает гемоглобин в крови,
лишь без причины человеку плохо.

Теперь не умирают от любви -
лишь сердце что-то барахлит ночами.
Но "неотложку", мама, не зови,
врачи пожмут беспомощно плечами:
"Теперь не умирают от любви... "
(Юлия Друнина)

Она цеплялась за любовь,
Как за последнюю надежду,
Что омолаживает кровь
И носит модные одежды.
Она цеплялась за любовь,
Она счастливой быть хотела,
Пусть не хозяйкой, пусть рабой
Чужой души, чужого тела.
Она цеплялась за любовь
Уже стареющей рукою.. .
Любовь, надменно хмуря бровь,
Китайский чай пила с другою.
Вот, дура! Дура ты, Любовь,
Не с тем живешь, не тех целуешь -
Тебя как чудо ждешь, а ты… .
Уже балованных балуешь.
Эх, дура, дура ты, любовь,
Вот так умрешь, не зная рая.
И правда - умерла любовь:
Любовь ведь тоже умирает.
(Бэлла Ахмадулина)

Неслышимый, незримый,
Склонился я к любимой
Проститься с серебристой истомой сонных рук.
О, их прикосновенье -
И счастье, и мученье:
Сначала душу ранит, потом целит недуг.

О веки - чудный глянец,
И влажных губ румянец,
И тени звуков сладких вкруг них витают вновь;
Объят я тишиною,
Но их слова со мною:
"Ни меры, ни пределов не ведает любовь".

Наставницы столь нежной
Я ученик прилежный;
Для шалостей сладчайших был этот день рожден
И я, не промедляя,
Вкушу утехи рая,
Хоть залился румянцем рассветный небосклон.
Джон Китс

Мало меня любить -

Надо меня понять,

Надо мною жить,

Вместе со мной дышать.

Слышать надо уметь

То, что порой не сказать.

Мало меня хотеть -

Надо меня желать.

Мало ко мне прийти -

Надо себя отдать.

Мало меня найти -

Главное - не потерять.. .

вот и верь после этого людям - я ему отдалась при луне, а он мои девичьи груди узелком завязал на спине.. . Или такое : в голубом саду цветет окация - самая счастливая здесь я - у меня сегодня менструация - значит не беременная я

я вам пишу чего же боле