Практичная женщина не может быть мечтой поэта ? )))

поэт вообще потрахаца ток ищет

Этой ночью тяжелые тучи летят,
И последние листья срывает с ветвей,
Как осенняя боль, облетающий сад,
Взгляду станет прозрачен до самых корней.

Мокнут ветви под мелким осенним дождем,
И на память ночная легла тишина,
И за сеткой ветвей притаившийся дом,
В осень смотрит единственным взглядом окна.

Что ты, поздняя осень, с собой принесла?
Бродят тени ночные у света окна,
И глядят, как откуда-то из-за угла,
Чьи-то строки, как блики осеннего сна.

Вы откуда приходите строки, зачем?
Почему в облетевшей листве, каждый раз,
Вижу вдруг красоту ненаписанных тем,
Слышу звуки забытых, несказаных фраз?

Одиночество, холод осенних дождей,
Бесконечное 'нет", бесконечное "да',
И щемящая нежность непрожитых дней
Как осенние листья слетелись сюда.

Может быть, вы привет из краев принесли,
От которых остались лишь зыбкие сны?
Но глаза не могу я поднять от земли,
От желтеющих клочьев ушедшей весны.

И кружиться стихов неродившихся рой,
И зовет за собой в мир забвенья и сна,
И несбывшейся тенью, ненастной порой,
Поглощает осенняя их тишина.

И не спать до рассвета под шепот дождя,
Чтобы слышать звучание гаснущих строк,
Чтобы звездами сделались капли, скользя,
И рисунком ладони - осенний листок.

Может, у поэтов тоже крышняк порой срывает гормоны)

Женщина сама по себе мечта поэта )

Практика - это пот и кровь, a кому это понравится, все ждут результата, чтобы откусить часть.