где рождается свет.. облака.. .
рождается там где есть порождающий. .
где воздух... вода и душа (n.n)
Она сидела на камне и смотрела на бескрайние
морские просторы и тлеющий закат. Ей слышалась звуки, туманные но осязаемые,
так рождалась мелодия. Где то гремели
глухие раскаты грома и сверкали молнии.
Она чувствовала, сегодня будет гроза, а еще она знала что наступит новый день, день
без дождя…
Твои холодные руки сжимали лютню. Ты смотрела на дрожащие струны. Или на руку дрожащую. Ты хотела понять природу звуков, музыки, голоса, песен. Ты часто странные объяснения, веря в них, убеждая себя в существовании абсурдного. А сейчас ты просто сидела у костра, сжимая лютню, смотрела в дрожащий огонь, слушала голос этого огня, специфические ноты, которые пыталась преобразовать в формулы, которые пыталась вписать в книгу мирозданья.
Шаги за спиной - звуки. Просто звуки, но ты понимаешь, что это шаги. У каждого действия свой звук.
- Маг, почему всё в этом мире звучит? - спросишь ты. Звуками.
- Не знаю. Потому что всё движется. Даже планеты. Чем больше тело - тем громче звук. Просто мы многого не слышим, мы рождаемся с этим, это у нас в крови, те многие звуки, которые не прекращаются миллионы лет. Если мы будем слышать всё - просто свихнёмся. Шум планет, шум тишины.. . -ответит молодой маг.
- А я хочу слышать! - крикнешь ты. - Хочу! - и положишь дрожащую руку на его плечо,
Интересно, а какой звук рождает дрожащая рука?
- Я хочу всё-всё соединять в красивые четкие формулы. Я хочу все звуки совместить в великую песнь, песнь всего живого, песнь мира.
Ветер, издав свист, ошпарит твоё разгорячённое лицо. Ты заглянешь в рассудительные глаза черноволосого мага с надеждой на то, что хотя бы он знает ответ на этот вопрос, вопрос, заданный звуками. Будешь ждать ответ, звуками похожими. Речь людей - странная, нелепая, неказистая песня, сложенная Творцом, ещё в детстве, одна из первых его работ, попавшая в игрушечный мир.
Ответа не будет.. . Ответом послужит резкий звук набата, неприятно оборвавший, заглушивший прочие звуки.
- "Может нам неприятно то, что мы слышим редко? Оттого, что не привыкли к ТАКОЙ музыке? А та, к которой мы привыкли - мелодична, стройна? Главное чтоб она не стала рутиной, иначе и её мы слышать не будем", - подумаешь ты, выхватив меч из ножен, осторожно запрячешь лютню и двинешься на окраину лагеря.
Ты ещё не знаешь, что последнее, что услышишь ты, твой траурный последний марш, прозвучит, звоном стали и свистом стрел. А одна из стрел этих вонзится в сердце твоё.
Маг опустится перед тобой на колени, что-то истерично прокричит, а ты спросишь спокойно:
- Так где же рождается звук? Где же рождается крик?. .
- Здесь. - Ответит он, указав на твоё сердце, завершающее свою песню.
И ты всё поймешь. Последние биения сердца.. . Ты услышишь последние ноты своей жизни.. .
- "Отчего я раньше не могла слышать эту прекрасную музыку? " - подумаешь ты. И улетишь. Мыслью. Звуком, который человек никогда не сможет осознать.
Так вот где рождаются звуки.. .
