Красивая осень… листья кружатся… дует прохладный ветер… и дождь… такой родной, ведь в нем можно спрятать слезы…
Осень дарит мне томик стихов о себе.. .
Я пишу их на листьях опавших,
С которых она
Вытравляет
Зеленое море весны.
Собираю чернила из грязи осенней
И макаю перо
В ручейки несмолкаемых луж…
Я пишу о деревьях уставших,
О медведях уснувших…
Рисую их сны.. .
Я рисую холодные тени
Наступающих стуж.. .
(Ваха Докаев Шалавдиевич)
Осень – время сквозняков. . то, что летом воспринималось как приятная прохлада, некая «легкость во всем теле» , – в сентябре заставляет зябко передергивать плечами, в октябре – кутаться в шерстяной шарф с пумпонами, а к ноябрю требует горячего крепкого чаю с лимоном и толстопятых полосатых носочков.. .
Кружатся в вальсе медленно листья,
Плавно ложась на кусты.
Осень уходит, от нас не зависит,
Жжёт за собою мосты.
Эхом далёким доносятся крики
Птиц перелётных. Прощай.
Солнца осеннего жёлтые блики.. .
Снова придёшь, обещай.
Осень – время подвести итоги и проанализировать сбывшееся. А после этого – смыть проливным дождем все неудачи и вдохнуть свежий воздух будущего, в котором небо будет чистым и безоблачным, прозрачным и невесомым, каким бывает только осенью.
Красавица осень прощается с нами,
То солнца улыбкой, то злыми дождями,
Холодного утра туманным рассветом,
И птиц, в даль летящих, с прощальным приветом.
Печальным ноктюрном, звучащим все тише,
То ветром, гуляющим ночью по крыше,
И лесом, что сбросил цветные наряды,
Забыв, как кружили его листопады.
Уходит красавица, слез не скрывая,
Притихшую землю опять покидая.
Грустит, но зима уже здесь на пороге,
И первым снежком засыпает дороги.
Осень ворвалась безумными ветрами.. . проливными дождями.. . холодными днями.. . бессонными ночами.. . Жёлтыми листьями.. . странными мыслями...
