Несмотря на весь прагматизм нашего мира, есть такие чудаки, которые не только слышат, но и понимают шепот трав. Раньше их называли романтиками....
В шорохе трав,
в скрипе ракушек,
в шелесте волн,
в шуме грядущих камней... -
Слышу твое лицо -
о эта райская музыка
на пустынных развалинах мира.
Я видел,
как дышит пепел -
я знаю как ранен мир.
А давайте все вместе уедем туда, Где берёзы, склонившись, растут у пруда,
И останемся жить там, где травы шумят,
И ромашковый луг летним ливнем примят.
А о чём шепчут травы? О чём шелестят?
Не о том ли, что нас, неразумных, простят…
Не о том ли им, бедным, так трудно молчать,
Что совсем перестали мы их замечать.
А ещё рассказать нам хотели давно,
Что рассветы встречать каждый день им дано,
И целует их солнце, волнуют ветра,
Укрывают и нежат туманы с утра.
И на стебли нанизаны, как жемчуга,
Украшают ромашки собою луга.
Помнишь? Здравому смыслу, судьбе вопреки,
Мы гадали на них у прохладной реки.
Лепестками по ветру летел под откос
Этот - «любит – не любит» - извечный вопрос.
Вон их сколько – глазастых ромашек вокруг!
Попытаем же счастья по – новой…А вдруг?...
Так давайте уедем скорее туда,
Где от солнца в пруду золотится вода,
Где высокие травы от ветра поют -
Там уставшее сердце найдёт свой приют.
.
