А время иногда летит как птица, а иногда как червь ползет. Что лучше?

Червь поможет всё успеть

Все хорошо. Если ползти- то значит иметь возможность осмысливать жизнь. А если лететь- то на крыльях любви.))

Лучше-когда оно течет как река.. А ты стоишь на берегу и наслаждаешься всей этой Божественной красотой..

Лучше бодрым спортивным шагом в экспедицию по сферам жизни)))

Лучше когда оно идёт с вами след в след. И на поводке, как преданный пёс. :-))

Время твориться самим человеком, его восприятием Мира, то есть зависит от его миропонимания. В счастье и радости времени не существует. В счастливом сознании идея времени исчезает. Время возникает тогда, когда человека покидает счастье. И чем несчастнее человек, тем медленнее течёт время.

Время летит словно птица,
Не оставляя следов.
Тают знакомые лица
В пестром тумане годов.

Жизни теченьем гонимы
Между крутых берегов
Мы забываем любимых,
Мы не прощаем врагов.

Сколько за нами ошибок?
Не сосчитать, не понять…
В сотнях случайных улыбок
Счастья нам не отыскать.

Время… оно будто птица
Быстро уносится ввысь.
Тают родные нам лица,
Станет бессмысленной жизнь.

Потом, когда дорожка моих пробежек покроется топотом и потом, когда в поднятой пыли сверкнет жесткий луч, черный всадник бросит тень на лазоревый перламутр Тянь-Шаня, и пыль загорится в закатном луче. Время тихо ушло, капустные кочаны холодны, наступает зима, а сентябрь опоздал мне продать в розницу свои цветочные штандарты. Солирующая трель флейтиста, сквозняк, принесший острый запах тмина, живая арка из цветов, увившая собою вход в Аркадию – вот переменный смысл, мерцающий, как икс в могиле неба ночи. Ты кажешься, ты вдалеке, ты только колыханье струй воздуха, мираж, оранж, арпеджио воздушных струй, абсурдный бред Эола в арфе, уже не значащий, уже неразличимый. Какая разница, что хорошо, что плохо, когда договоришься с ветром. Преследовать как параноик цель, выслеживать охотником, и все ради того, чтоб пулей раздробить колено лани? Таскать, обняв, потея и пыхтя, свой памятник, и направляться туда, где нет аркадии, но где тритон партийный, голосование, ликующий соратник. На крыльях бабочки танцует парадиз, цветочных грядок мотороллер. Легчайший ветерок колышет марлю. Апрельский бубен бьет лучом, как в лужу плюхнувшийся мяч, разбрызгивая блики по сараям. Клекочет гнусно гайморит предчувствием землетрясения. Меж тем ликующее лето, лепет бликов, палладий плоскости воды, озёра лотосов и бурный блеск бурлеска – уже недалеко. За перелеском. Глотание густой слюны, одышка, и внезапное открытие, что можно сделать вдох и задержаться – ритм сердца позволяет, можно, можно. Глоточек праны из-под крана Бога. В раю, похоже, санитарный день. Трясут наперники, и ангельские перья летят, летят, рифмуясь с тишиной, земля притягивает чернотой обильный снегопад. Уставший от инсульта старец дотягивается до смерти, и кажется она улыбкой.

лучше когда насыщено