Озабочена ли гениальность восхождением на пьедестал почёта?...

Не кратко, но что поделаешь.. .

Не хочу быть поэтом! – поэт прокричал.
Кто владеет всем светом?
Кто – начало начал?
Не – хо – чу!! !
Быть поэтом?? ?
Но где же причал,
Что ты сам себе в жизни всегда намечал.
Как болел каждой строчкой,
И ночью, проснувшись, кричал,
Мысли бренные в лицах чужих подмечал,
Ерунду фантастической рифмой кончал,
Неужели все это – за это?
Все же – что? Не хочу быть поэтом ?

А стихи же я «вершу» довольно редко…
Если только вдаль меня поманит.
Редкость, правда, если не обманет…
Ну, не думай о себе, соседка…

Я - вершу! – иного нету слова,
Только здесь я волен в полной мере -
Сколько хочешь, доброго иль злого,
Поверяй листу, прикрывши двери.

На бумаге просто. Много проще,
Чем в башке, отчаянно кипящей,
В мыслях перевернутых, скрипящих
Ранит все, отточенное остро.

Этот факел опознает некто.
Если кто-то и не видит вовсе…
Да кому ж ты нужен, если просто –
Дух твой – не от мира слепок …

Ах, зачем… поведаешь бумаге только то,
Что лишь ее достойно.
Просто… на душе не так спокойно…
Достается белой бедолаге.

И не крикнешь… И не вскинешь руки
Над толпой, оскаленно гудящей…
Строки, словно нищие старухи,
В дождь бредут походкою смердящей.

Нас с тобой узнают после жизни,
Через поколенье снимут шкуру,
В этой подозрительной Отчизне
Дайте молвить слово без цензуры.
…………………………………….
Будут нас цитировать газеты,
Дети в школах станут восхищаться:
«Свет идет - от каждого куплета!» ,
«Не поэты - боги! » Верно, братцы?

Нас с тобой узнают после жизни,
Те, кто вновь на путь вступает этот…
Если не измените харизме,
Значит - не увидели просвета.

Жизнь – борьба, и ровно через двадцать,
Или тридцать, более иль менее,
Если устаешь в себе копаться,
Имя променяешь на имение.

На сомненья потеряв полжизни,
Прошмыгнув, пропрыгав, «просифонив» ,
Дайте по культуре справить тризну,
Под базлание блатных симфоний.

А когда придете повиниться,
В годовщину гибели культуры,
Задохнетесь в собственной столице
Пошлой и безграмотной халтурой.

Строка родилась содержанкою мысли,
Рабою бумаги была,
Как вдруг зажила провозвестницей смысла,
Вершила над миром дела.

Она незаметно, из древних сказаний
Неспешно входила в уста ,
И цель становилась пределом мечтаний,
Как счет от нуля и до ста.

Она дожила и прожить еще сможет
Позднее последних могил,
И станет вам, будущим, жизни дороже,
Звеня под лучами светил.

И мы, уходя, остаемся навеки,
Под сенью Вселенной пыля,
В сознании тех, что зовут - «человеки» ,
Их память укроет Земля.

(С) Лохматый, 2011
из книги "Из красного угла"

Всё зависит от устроителей этого пьедестала. Иногда они по примеру учредителей премии "Квадрига" вынуждены считаться с порядочными людьми, чтобы не разбазаривать премию всяким мафиозо.

Она удивительно... не озабоченная...) )
именно этим...

Нет, вспомните Перельмана, который отказался от миллиона долларов и ходит в магазин, покупая маме кефир и батон...

У гениальности есть проблемы посерьезнее признания.. . Например, как развернуться, если отовсюду зажимают, как выразиться, если способы выражения скудны, поскольку созданы людьми негениальными. А сколько проблем с этими непостоянными музами и прочими вдохновениями! Не случайно любой средней руки поэт обязательно пишет своё посвящение "К Музе", она бесспорный лидер в количестве поэтических обращений. Наверно, они её так задабривают :)

Дали и Ван Гог? КАк бы, оба - гении... Но, одному из них, точно, было не до почестей.. . Компитентно, ли, "мировое признание"?

Вполне возможно, хотя скорее она выше этого. Те, кто ей обладают выше всего, так зачем пустой труд?

Абсолютно нет! Зтим озабочена бездарнось

а перельману на все насрать