Ночь прошла. Серыми нитями сплетается новый день. Она подходит к окну и, хотя в комнате тепло, невольно вздрагивает. А на улице выпал первый снег. И он сильно отличается от её идеального представления снега. У большинства из нас есть свои идеальные представления всего, что нас окружает. И чем ближе мир к нашим идеалам, тем спокойнее жить. Она проводит рукой по стеклу, словно пытается убрать с картинки лишнюю деталь – грязный, перемешанный с городом снег. - Неправильный, - шепчет она, хмурясь на слепящее серое утро за окном.
На её открытках, тех самых, что сейчас лежали на искусственном камине и ждали своего часа, снег лежал аккуратными сугробами, вдоль чёрного полотна дороги, у самой кромки тротуаров. На газонах пышное белое покрывало застилало пространство между ухоженными таун-хаусами. Дети лепили снеговика, и вместо значка шерифа закрепляли на снежной груди его маленький красный клиновый лист. 
Без клиновых листьев обойтись было не возможно. Странно, что его не облили кленовым сиропом. На домах развешивают гирлянды. В воздухе ощущение приближающегося праздника. Святой Николай уже должно быть достал из чулана свои сани и объявил конкурс на самого быстрого оленя Лапландии, чтобы отобрать победителей в свою упряжку. 
В её прошлой жизни снега не было вообще, и она верила в снег на ярких рождественских открытках. 
Наверное, следовало поселиться ещё дальше на севере, и, вообще, не в этом городе. Не то чтобы здесь было плохо, но вот со снегом какая то беда. 
Она зажмуривается и скоро открывает глаза, но город никуда не исчезает. - Ладно, мне пора, - говорит она комнате и растворяется в шуме льющейся из душа воды, гремящей кофемашины, позвякивающего тостера и закрывающейся двери.
.
