Что зависит от Писателя ? Если бы Вы были Писателем.. о чём бы Вы рассказали.. и зачем ?

Как жаль, что я не писатель… )

Как хотелось бы изобрести собственную философию, без назидания и патетики… не покрытую скорлупой болезненной демагогии и ложной сути… Как хотелось бы задать многие вопросы или один, но очень важный… Именно так – задать вопрос, а не дать ответ… Потому что в НАЧАЛЕ ВСЕГО всегда стоит ВОПРОС, а в конце – ОТВЕТ (Всегда! так должно быть и так есть, просто далеко не все способны разглядеть его в созвездиях бренности) , в начале – необходимо НАПОЛНЕНИЕ… наполнение – движение нашей жизни… и даже самый правильный ответ не решит проблему, если изначально задан не верный вопрос. Задать бы правильный вопрос... Чтобы хаос мыслей моих стал проникновенностью искр… а не безвременным пульсом.. .

Как хотела б я написать книгу – правильную и надежную, как уже осевший фундамент… создать основу или хотя б наметить тропу, по которой можно б было смело идти, не боясь споткнуться о камни преткновения собственного мира…

Как жаль, что я не писатель…

Как хотелось бы «поверить, что словами можно рисовать» Поверить и написать картину на причудливых холстах памяти… Для тех, кто живет в сером городе без молитв и сна, растормошить уснувших в бесконечном сроке холодов …Для тех, кто пытаясь оградить свой круг, испещряют свои души траншеями безверия …и изображают собственную тень… Вдруг бы стала моя картина недостающим кусочком витража, через который СВЕТ, преломляясь, превращается в теплые ажуры нитей для истин, порванных остроконечными стрелами пафоса…

Как жаль, что я не умею рисовать…

Вот взять бы и написать книгу, которая как музыкальный инструмент смогла бы звучать и даже с порванными струнами изливала б невесомую мелодию, оторвавшуюся от надоедливых земных оков. Я б играла полутонами и под эту мелодию пела б балладу непредсказуемости дня... Так, чтобы обертоны искренности входили в спектр звука шепота молитвы…
как жаль, что я не умею петь…

об отношениях мужчин и женщин

Вот именно потому, что я не настолько самоуверен и не имею что сказать миру, я и не присоединяюсь к толпе графоманов..; -))

философские сказки для взрослых такие как "Синяя птица", "Маленький принц", потому что мы забываем о главном в жизненной круговерти...

ни о чём, я лучше возьму за Руку и покажу :-)

Я бы не мешала повествованию.. .
Плыла бы по течению.. . в лодке под названием "Наитие"...
И всем было бы хорошо - и мне, и книге, и читателю.. .
Ведь книги пишутся сами, "идут, куда захочется им" ...
И ещё - Мастер пишет их потому, что не может не писать.. .
Это ответ на вопрос: "Зачем? "
Ответ на вопрос: "О чём? " - О себе, каждый автор пишет о себе, этим и интересен... )
Или не интересен...

пережить.. прочувствовать.. понять.. выразыть... .
мозайка обретающая содержание и форму... звучащая и пробирающаяся в души.. в сознание... распускающая корни и побеги.... меняющая незримо.. .
калейдоскоп и витраж.... тональности и гаммы.. оттенки незамеченные.. может пережитые.. может находящиеся рядом.. окружающие нас в ту минуту.. но остающиеся для нас общим фоном суетливости... .
подчеркнуть.. направить взгляд.. заставить звучать каждую струнку.... расширить объём... собрать в единую цепь.... открыть окно в незримое.. в неизведанное... питать душу и разум.... стать частью нас.... ВСЁ В РУКАХ Писателя.. .

будь талант... написала бы добрые книги... книги дарующие и грусть и трепет.... думы и лёгкость.... улыбку и восторг... .

Если бы я была Писателем я бы писала о вспышках ярких чувств в монотонной жизни простого человека. Зачем? А затем, что бы дать понять, что эти чувства важны и нужны, и каждый способен их испытать. И конечно о том, что именно ради таких переживаний и стоит жить.

Привет)
О том, что было, что будет, чем сердце успокоится,
О чем стоит беспокоиться и не стоит беспокоиться.. .

Что такое дверь? Закрытое окно.. . Окно )) Распахнутая дверь )
Что такое книга?
Что зависит от писателя? Настроение.. . Его настроение. Хорошо ) И по крайней мере ) не учит, у-у-у ) Еще, слышал, ага ) - писать надо для себя.. . Проще - не на продажу.
Стефан Цвейг, Фантастическая ночь, примером ли )) - Но будь то боль, радость, страх - я ничего не ощущал обособленно, в разрыве, все было сплавлено воедино; я знал только одно: что я живой, чувствующий человек, и это простейшее изначальное знание, которого я был лишен многие годы, пьянило меня. Ни разу, ни на минуту, за все тридцать шесть лет моей жизни, не упивался я так полнотой своего бытия, как в этот час.. .
С ка-а-артинками? ) без )) обложки
Нет, не пейзаж влечет меня, не краски жадный взор подметит, а то, что в этих красках светит - любовь и радость бытия. Бунин