Красивые стихи любят отнюдь не поэтические натуры.А какие?

а если я люблю стихи, которые многие ваще не втыкают, которые кажутся с первого взгяда бредовыми и нескладными, зато мне видятся идущими из сердца, а не из подборки красивых рифм про чудеса-небеса, слезы-розы и т. п.
то я, значит, наоборот, поэтическая натура? ))
и что такое "красивые стихи"?

Те, которым не хватает поэзии и красоты в их собственной жизни мне кажется.)

звинити.. . сколько за свою жизнь видела фотоотчетов с различных поэтических встреч..)) )
ну почему там нет ни одной красивой женщины?? ? почему там нет ни одного мало мальки не спившегося "гения" похожего на мужчину??)). . звините. . если обидела чью то высочайшую поэтическую душу))

эстетические

Эксцентричные.

Романтические?

Честно, не встречал ещё ни одного человека, который не любил бы КРАСИВЫЕ стихи.. . Красоту любят все, даже самые распоследние негодяи и шалапаи!

Примите мои авации! ЗА САМЫЙ БРЕДОВЫЙ ВОПРОС, за явный бездумный посыл. Фантастическая логика!! ! Стихи не любят, - только ИНВАЛИДЫ СЕРДЦА И ЧУВСТ. Поэты рождают в людях «Орган для шестого чувства» . А у вас по отмирали и те, которые должны быть. Если можешь стучать по клавиатуре, это не значит, что ты Живёшь. Не пишите больше такую мерзость, вас дети читают. ЧЕЛОВЕК НЕ МОЖЕТ ЖИТЬ БЕЗ ПОЭЗИИ. И сейчас вы, наверняка, слушаете какую-нибудь попсовую песенку, что тоже стихи. А вкус нужно развивать, никто не виноват в том, что вы «хаваете» ширпотреб.
Как тяжко мертвецу среди людей
Живым и страстным притворяться!
Но надо, надо в общество втираться,
Скрывая для карьеры лязг костей.. .

Живые спят. Мертвец встает из гроба,
И в банк идет, и в суд идет, в сенат.. .
Чем ночь белее, тем чернее злоба,
И перья торжествующе скрипят.

Мертвец весь день труди́тся над докладом.
Присутствие кончается. И вот —
Нашептывает он, виляя задом,
Сенатору скабрезный анекдот.. .

Уж вечер. Мелкий дождь зашлепал грязью
Прохожих, и дома, и прочий вздор.. .
А мертвеца — к другому безобразью
Скрежещущий несет таксомотор.

В зал многолюдный и многоколонный
Спешит мертвец. На нем — изящный фрак.
Его дарят улыбкой благосклонной
Хозяйка — дура и супруг — дурак.

Он изнемог от дня чиновной скуки,
Но лязг костей музы́кой заглушон.. .
Он крепко жмет приятельские руки —
Живым, живым казаться должен он!

Лишь у колонны встретится очами
С подругою — она, как он, мертва.
За их условно-светскими речами
Ты слышишь настоящие слова:

«Усталый друг, мне странно в этом зале» . —
«Усталый друг, могила холодна» . —
«Уж полночь» . — «Да, но вы не приглашали
На вальс NN. Она в вас влюблена… »

А там — NN уж ищет взором страстным
Его, его — с волнением в крови.. .
В её лице, девически прекрасном,
Бессмысленный восторг живой любви.. .

Он шепчет ей незначащие речи,
Пленительные для живых слова,
И смотрит он, как розовеют плечи,
Как на плечо склонилась голова.. .

И острый яд привычно-светской злости
С нездешней злостью расточает он.. .
«Как он умён! Как он в меня влюблён! »

В её ушах — нездешний, странный звон:
То кости лязгают о кости.

19 февраля 1912(С)