А у вас есть любимые стихи? Вот просто отложились в памяти..

Первое, что пришло на память - это "Цветы Зла" Шарля Бодлера. Все его темы просто восхищают, как впрочем и довольно-таки удачный их образный перевод.
Очень нравятся произведения Владимира Леви «Зачеркнутый профиль» .
Пастернак, Высоцкий - близки пониманию.. .
Да и свои - все любимые и все помню...

Хоть это может и не стихи и где то нескромно но тем не менее:

да, я помнила очень много стихов.. . но сейчас все вытеснили детские стишки и потешки! потому что много общаюсь с детьми. .

И вечный бой! Покой нам только снится
Сквозь кровь и пыль.. .
Летит, летит степная кобылица
И мнет ковыль.. .
И нет конца! Мелькают версты, кручи.. .
Останови!
Идут, идут испуганные тучи,
Закат в крови!
Закат в крови! Из сердца кровь струится!
Плачь, сердце, плачь.. .
Покоя нет! Степная кобылица
Несется вскачь!

Мама спит, она устала…
Ну, и я играть не стала!
Я волчка не завожу,
А уселась и сижу.

Не шумят мои игрушки,
Тихо в комнате пустой …
А по маминой подушке
Луч крадется золотой.

И сказала я лучу:
– Я тоже двигаться хочу.
Я бы многого хотела –
Вслух читать
И мяч катать,
Я бы песенку пропела,
Я б могла похохотать.

Да мало ль я чего хочу!
Но мама спит, и я молчу.
Луч метнулся по стене,
А потом скользнул ко мне.
-Ничего, — шепнул он будто, —
Посидим и в тишине

Два мальчика, два тихих обормотика,

ни свитера,

ни плащика,

ни зонтика,

под дождичком

на досточке

качаются,

а песенки у них уже кончаются.

Что завтра? Понедельник или пятница?

Им кажется, что долго детство тянется.

Поднимется один,

другой опустится.

К плечу прибилась бабочка-

капустница.

Качаются весь день с утра и до ночи.

Ни горя,

ни любви,

ни мелкой сволочи.

Все в будущем,

за морем одуванчиков.

Мне кажется, что я - один из мальчиков.

Есенин Сергей

* * *
Я спросил сегодня у менялы.. .

Я спросил сегодня у менялы,
Что дает за полтумана по рублю,
Как сказать мне для прекрасной Лалы
По-персидски нежное «люблю» ?

Я спросил сегодня у менялы
Легче ветра, тише Ванских струй,
Как назвать мне для прекрасной Лалы
Слово ласковое «поцелуй» ?

И еще спросил я у менялы,
В сердце робость глубже притая,
Как сказать мне для прекрасной Лалы,
Как сказать ей, что она «моя» ?

И ответил мне меняла кратко:
О любви в словах не говорят,
О любви вздыхают лишь украдкой,
Да глаза, как яхонты, горят.. .

Поцелуй названья не имеет,
Поцелуй не надпись на гробах.
Красной розой поцелуи веют,
Лепестками тая на губах.

От любви не требуют поруки,
С нею знают радость и беду.
«Ты — моя» сказать лишь могут руки,
Что срывали черную чадру.

Сегодня возвращалась домой. Жара. Вспомнился Маяковский (???!) "была жара, жара плыла... " и далее. Не была поклонницей этого поэта, но какие строчки образные и своевременные!!!

Из тех, что постоянно в памяти, вот эти:

Флорентин Яловецкий

Боятся люди смерти, как огня.
Я не боюсь её, поверьте:
Пока я есть - нет смерти,
А явится она - и нет меня.

И ещё эти (кто автор - не знаю, в 90-е годы в "КО" авторство приписывали Гейне, но среди его стихов я их не встречал) :

Когда собаке в день холодный
Я дал ненужную мне кость,
Лизнул мне руку пёс голодный,
Забыв свою собачью злость.

Когда ж от бедствий, горших казни,
Был мной спасён приятель мой,
Он не забыл моей приязни
И заплатил мне - клеветой.

Приятно, право, в нашем веке,
Где так горды собою все,
Скотство отметить в человеке
И Человечность - в бедном псе...

Куда мне уехать от злых новостей,
От едкого смеха незванных гостей,
От боли в затылке, что жжет все сильней?
Стою на развилке дороги своей:
Направо свернешь---потеряешь коня,
Свернул бы, да нету коня у меня!
Бунтует от выжженой надписи кровь:
Налево свернешь---потеряешь любовь;
А прямо дорога травой поросла,
Куда----неизвестно она пролегла
Лишь тусклая надпись видна из травы,
Поросшая мхом: "Не сносить головы! "
Худая об этой дороге молва,
Пока же цела у меня голова,
Я ездил по ней уже тысячу раз,
И в тысячапервый поеду сейчас!

А. Гажа.

Мама, я сильнее, чем всем кажется.
Но слабее, чем самой того хотелось бы…
И спасает лишь одно — глаза накрашены,
Если б не они, то разревелась бы.

Мама, я поэтому подводкою
Так отчетливо рисую, мол, довольна я.
… Напиваюсь не мартини — чаще водкою.
Мне не надо, чтоб красиво — мне б не больно…

Мама, ты прости. Я просто выросла.
И ищу то умного, то сильного,
Но молюсь, чтоб поскорей забылся тот,
Кто сумел стать миром… и разбил его…

Мам, мне больно. Мама, ты прости меня,
Что с тобою не делюсь проблемами,
Что не знаешь ты от чьего имени
Хочется кидаться мне на стены.

Да, я выросла — помада, шпильки, стрелочки,
А ненужных сколько в памяти мобильного…
Но пока ты говоришь мне: «Моя девочка»
Мам, я всё смогу. С тобой я сильная.

Мне надо сказать так много!
Кто думает, что золото — в молчанье?
Камнем загорожена дорога
словам из сердца — ну, не печально?
Это "золото" — такое давящее.
Оно скалой легло мне на грудь.
В прошлой жизни я была говорящая.
Как свободу словам мне вернуть?

Не любитель стихов, но если подумать, то есть.
Но их много и подкаждое настроение свои.

Есть.. .
Но я бы хотела их забыть...

У меня много стихов любимых
Я не выделяю какое - то одно

На днях прочитала стихотворение
Чем - то зацепило
Напишу только концовку, я ее запомнила только
А искать весь стих времени уже нет

Есть любовь похожая на тень
Днем у ног лежит тебе внимает
Ночью так неслышно обнимает
Быть как тень но вместе ночь и день

Мне нравятся стихи, которые берут за душу .

Она спросила у него: " Я красива? "
А он сказал: " Нет. Не красива ты ".
Она спросила: " Ты меня любишь? "
А он сказал: " Нет. Не любима ты".
Она спросила: " Быть со мною хочешь? "
А он сказал: " Нет. Не желаю я ".
Она спросила: " А уйду, заплачешь? "
А он сказал: " Нет. Не заплачу я ".
Всю веру потеряв и смысл жизни,
Слезинки просто скатывались с щёк,
И в голове её мешались мысли,
Весь мир с её отчаяньем поблёк.
И сделав несколько шагов, споткнулась,
Её куда-то ветер уносил,
Он вдруг внезапно к ней бежать рванулся
И за руку схватив, остановил.
К нему она несмело повернулась,
И в сердце он опять стрелой попал…
Своей душой к её душе коснулся,
И тихо, виновато ей сказал:
" Нет. Не красива ты, а ты прекрасна,
И обожаю я тебя, а не люблю,
И не хочу я быть с тобою, а нуждаюсь,
А коль уйдёшь, то не заплачу, а умру…

СЕРОГЛАЗЫЙ КОРОЛЬ
Слава тебе, безысходная боль!
Умер вчера сероглазый король.
Вечер осенний был душен и ал,
Муж мой, вернувшись, спокойно сказал:
"Знаешь, с охоты его принесли,
Тело у старого дуба нашли.
Жаль королеву. Такой молодой!.. .
За ночь одну она стала седой".
Трубку свою на камине нашел
И на работу ночную ушел.
Дочку мою я сейчас разбужу,
В серые глазки ее погляжу.
А за окном шелестят тополя:
"Нет на земле твоего короля... "
Анна Ахматова

Так мало строк, но ими так много сказано...

Оплетавшие -
останутся.
Дальше - высь.
В час последнего
беспамятства
Не очнись.
У лунатика и гения
Нет друзей.
В час последнего
прозрения
Не прозрей.
Я - глаза твои. Совиное
Око крыш.
Буду звать тебя по имени
-
Не расслышь.
Я - душа твоя: Урания:
В боги - дверь.
В час последнего
слияния
Не проверь!
(М. Цветаева "луна лунатику )

в конопле сидит котенок
удивляется мурлычет
до чего дремучий лес
он поднялся до небес !