Какие стихи.. прочтете на ночь ?

Как можно с женщиной дружить ?
Понять готов, принять – не в силах.
Ведь ради них лишь стоит жить--
Красивых, умных, нежных, милых.
Любить, любить, а не дружить--
Так велено природой, богом.
Ждать, верить, мучаться, грустить,
Слезу смахнуть перед дорогой.
Мужская дружба не должна
Быть женщине необходимой.
От нас не дружбы ждёт она --
Она мечтает быть любимой !
И если кто-то из мужчин
Глядит на женщин без волненья,
То приговор ему один:
Лишен он к дамам уваженья !
А дружба, думаю, удел
Лиц, извините, однополых.
Кто дружбы с женщиной хотел,
Тот не сгорал в любви как порох.

Пусть небо будет покрывалом, а звезды озарят теплом, пусть ночью ангелы летают, тебя укутав нежным сном.

Я
достаю
из широких штанин
дубликатом
бесценного груза.

днём читала и читаю только по желанию, а ночь нужна со спокойным сном мне

Мы продолжаем жить.
Мы читаем или пишем стихи.
Мы разглядываем красивых женщин,
улыбающихся миру с обложки
иллюстрированных журналов.
Мы обдумываем своих друзей,
возвращаясь через весь город
в полузамерзшем и дрожащем трамвае:
мы продолжаем жить... .

И. Бродский

Я бы взял твои ладони, к ним губами прикоснулся. не смотря на то, что клонит в сон.))

ВЕЧЕРНЯЯ КОМНАТА

Я говорю сейчас словами теми,
Что только раз рождаются в душе.
Жужжит пчела на белой хризантеме,
Так душно пахнет старое саше.

И комната, где окна слишком узки,
Хранит любовь и помнит старину,
А над кроватью надпись по-французски
Гласит: "Seigneur, ayez pitie de nous»*.

Ты сказки давней горестных заметок,
Душа моя, не тронь и не ищи.. .
Смотрю, блестящих севрских статуэток
Померкли глянцевитые плащи.

Последний луч, и желтый и тяжелый,
Застыл в букете ярких георгин,
И как во сне я слышу звук виолы
И редкие аккорды клавесин. (Ахматова)

Как тот актер, который, оробев,
Теряет нить давно знакомой роли,
Как тот безумец, что, впадая в гнев,
В избытке сил теряет силу воли, -

Так я молчу, не зная, что сказать,
Не оттого, что сердце охладело.
Нет, на мои уста кладет печать
Моя любовь, которой нет предела.

Так пусть же книга говорит с тобой.
Пускай она, безмолвный мой ходатай,
Идет к тебе с признаньем и мольбой
И справедливой требует расплаты.

Прочтешь ли ты слова любви немой?
Услышишь ли глазами голос мой?

Женщина - пахнет ядом,
Риском опасных встреч.
Женщина пахнет наградой,
Если её беречь.
Пахнут ванилью руки,
Солёной слезой иногда,
Если рекой разлуки
Годы и города.
Женщина пахнет шлейфом
Сплетен, интриг, духов,
Песней волшебной флейты.
Из лабиринта снов.
Пахнет едва уловимо
Пряным букетом вина.
Женщина пахнет мужчиной,
Если она влюблена.

На днях приобрели книжечку Барто - в самый раз :)

- Здравствуй, дорогой. - Здравствуй, дорогая. - Ты не спишь, родной? - Нет, не сплю, родная. - Ты опять до ночи сочинял стихи? - Написал чего-то. Кажется плохи. - А о чем, любимый? - О тебе опять. Только не выходит, думаю порвать. - Может быть, расскажешь? - Хочешь? - Да, хочу. - Только ты не смейся. - Что ты! Я молчу.
- Я писал про вечер, звезды, тишину, И про то, как тополь заслонил луну. Как стоим мы рядом и глаза в глаза, И о том, как трудно что - нибудь сказать. Как губами тронул прядь твоих волос, Как в глазах увидел отраженье звезд. И как слились губы, и застыла ночь, И с улыбкой время зашагало прочь. А потом, смущенно косу теребя, Ты сказала тихо: Я люблю тебя Я тебе наскучил этой ерундой? Что не отвечаешь? - Плачу, дорогой.

Сады души
=================================
Сады моей души всегда узорны,
В них ветры так свежи и тиховейны,
В них золотой песок и мрамор черный,
Глубокие, прозрачные бассейны.

Растенья в них, как сны, необычайны,
Как воды утром, розовеют птицы,
И - кто поймет намек старинной тайны? -
В них девушка в венке великой жрицы.

Глаза, как отблеск чистой серой стали,
Изящный лоб, белей восточных лилий,
Уста, что никого не целовали
И никогда ни с кем не говорили.

И щеки - розоватый жемчуг юга,
Сокровище немыслимых фантазий,
И руки, что ласкали лишь друг друга,
Переплетясь в молитвенном экстазе.

У ног ее - две черные пантеры
С отливом металлическим на шкуре.
Взлетев от роз таинственной пещеры,
Ее фламинго плавает в лазури.

Я не смотрю на мир бегущих линий,
Мои мечты лишь вечному покорны.
Пускай сирокко бесится в пустыне,
Сады моей души всегда узорны. <Ноябрь 1907>, Париж

Николай Гумилев.

Мой любимец-всегда им увлекался.. .

Просто Мим.

В канун сиреневых печалей, в канун несбывшегося лета
- ты у окна - одна - скучаешь... а, может быть, читаешь Фета.
А может просто, ждёшь чего-то... Чего.. ? Кого.. ? -не всё так просто.
Звезда, уставши от полёта - сгорит до тла... дрожащий воздух

- опять пусты твои ладони. В груди - уставшие свирели.
А может, это кто-то стонет.. ? -совсем неслышно... еле-еле
- там, за окном... и тянет руки, и просит что-то грустным взглядом,
полубезумным от разлуки... Глаза - всё ближе, ближе... рядом.

Лицом к лицу с самой собою, такой неузнанной... нездешней
"Ты помнишь, нас же было трое..? " - "Да-да - ответишь ты, - конечно".
По отражению - помадой рисуешь розу - ярко-алой
"Пока не поздно... Надо... Надо". В канун сиреневых печалей.. .