Согласны с Цветаевой... что истинная любовь может быть только несчастной?)

Нет) Истинная любовь всегда выливается в родство неразделимое, в общность во всем.. Бедный человек тот, кто этого не испытал

истинная ..вроде, безусловной должна быть)..
это она как поэт.. иначе и писать будет не о чем..

Я против. Я за счастье!

У Марины Ивановны такой опыт... у многих иных - другой:)

не истинная а сильная....
самая сильная - безответная

Цветаева сама всю свою жизнь была несчастная, вот ей показалось что её любовь истинная. А на самом деле это полная хрень, настоящая любовь всегда счастливая.. Просто Цветаевой не повезло в жизни, но это её проблема, а не проблема человечества.

Абсолютно не согласен. Идет искажение смысла Любви.

Я в нее как в явление вообше не особо верю))))

Судя по моему скромному опыту, любовь полна какой-то невероятной радости и тела.

Я верю в волю человека, хочет несчастной будет, хочет счастливой так же будет! Всё по вере вашей, во что верите то и получите!

"Я стол накрыл на шестерых..." *

Всё повторяю первый стих
И всё переправляю слово:
- "Я стол накрыл на шестерых"...
Ты одного забыл - седьмого.

Невесело вам вшестером.
На лицах - дождевые струи...
Как мог ты за таким столом
Седьмого позабыть - седьмую...

Невесело твоим гостям,
Бездействует графин хрустальный.
Печально - им, печален - сам,
Непозванная - всех печальней.

Невесело и несветло.
Ах! не едите и не пьете.
- Как мог ты позабыть число?

Как мог ты ошибиться в счете?

Как мог, как смел ты не понять,
Что шестеро (два брата, третий -
Ты сам - с женой, отец и мать)
Есть семеро - раз я на свете!

Ты стол накрыл на шестерых,
Но шестерыми мир не вымер.
Чем пугалом среди живых -
Быть призраком хочу - с твоими,

(Своими)...
Робкая как вор,
О - ни души не задевая! -
За непоставленный прибор
Сажусь незваная, седьмая.

Раз! - опрокинула стакан!
И всё. что жаждало пролиться, -
Вся соль из глаз, вся кровь из ран -
Со скатерти - на половицы.

И - гроба нет! Разлуки - нет!
Стол расколдован, дом разбужен.
Как смерть - на свадебный обед,
Я - жизнь, пришедшая на ужин.

...Никто: не брат. не сын, не муж,
Не друг - и всё же укоряю:
- Ты, стол накрывший на шесть - душ,
Меня не посадивший - с краю.

Моё любимое у неё ))

Категорически не согласна!
Для поэтессы - может быть) Творческие люди. Их талант питается стрессом.
Счастливые стихов не пишут )

Любовь - это дар. Который даётся откуда-то свыше. Сродни таланту. Но его мало получить. Надо развить и сохранить.
И она априори не может быть несчастной. Ибо реально побеждает все.
Быть может кроме смерти....
Но есть же ещё память...)

Ну женщина поэт - естесственно ей так казалось) бывают и исключения

нет не согласна