У каждого мужчины есть она...
Та женщина, из прошлого, любимая...
Она как та погасшая звезда, в глубинах сердца бережно хранимая.
В ней было всё: и тьма, и яркий свет, и сладостная боль, и радость.... наслаждений... То для двоих был нежности рассвет,
полёт красивых, страстных отношений.
Лишь с ней хотелось просто рядом быть,
гулять по снежным улицам и паркам.
Смеяться, без умолку говорить,
она была божественным подарком.
У каждого мужчины есть она, в ней не найдешь несовершенных линий,
она - весь мир, она - его душа, как небосвод за горизонтом синий. Во сне она не перестанет приходить,
прозрачным поцелуем губ коснётся. И так захочется опять её любить, но тает сон, а нежность не вернётся.
И если вдруг в толпе мелькнёт похожий профиль,
случайно в разговоре имя прозвучит,
внутри сожмётся все от непонятной боли, как смог её, родную, отпустить...
У каждого мужчины есть любовь...
Неповторимая, безумно дорогая...
Но кто - то чувствовал, любил, берёг, а кто - то отпустил, с судьбой её играя..

....давно....а Вам это не знакомо?????????

хм.... не помню, как я это написал... нажрался - понятное дело.... а Вы тоже одна?

наверное тот, кто всё это прочувствовал...

Мне нужно имя. Стих хорош, но не подписан, а это не есть гуд.

я увидела в фейсбуке и поделилась, автора не было....надо поискать, мне тоже интересно...

И только через годы начинаешь понимать,
Какое счастье быть с любимой рядом,
Кофейным ароматом обнимать,
Будить её влюблённым взглядом.
Какое счастье любовь свою дарить
И просыпаться с радостью в обнимку,
И каждое мгновение нежности ценить....
Но превратилось всё в воспоминаний дымку...
Нашла...Инна Комар...а вот и окончание стиха.

Спасибо!

Продолжение Асадовского Он не страдал, он не ходил
Он не страдал, он не ходил за нею.
Не объяснялся, кепку теребя…
Она сама, однажды, чуть робея
Ему сказала: «Я люблю тебя».
Его друзья томились в ожиданье.
Худели от бессонницы и дум.
А вечером просили для свиданья
Его же новый, синенький костюм
А тут сама в морозы прибегала.
На стул бросала шапку и пальто.
И он решил: ему такого мало.
И он решил, что это всё не то.
Ушёл, уехал, ждал особой встречи.
Других красивых провожал домой.
Ловя себя на том, что каждый вечер
Он, засыпая, думает о той.
Ей написал письмо на трёх страницах,
А через месяц получил назад.
Ну что с такой обидою сравнится,
Чем эта надпись «Выбыл адресат».
Вдруг стало всё бесцветным…
Не клеилась работа как на грех.
И виноват никто, как будто, не был,
Но счастье стало трудным, как у всех.
© Эдуард Асадов

Она же ,пережив разлуку эту,
Нашла того, кто полюбил её,
Кто не давал уснуть ей до рассвета
И звал ежеминутно с ним в полёт...
А дальше как у всех- работа, дети,
Домашние котлеты и борщи...
Но иногда ночами думы эти
О том, кто ее бросил в той ночи.
О, как она узнать о нём хотела,
Хотя меж ними было столько лет.
И адрес его помнила... «на белом»,
И думала поможет интернет.
Да, интернет помог, но было поздно-
Любимый в 49 лет ушёл
Туда, где в небе вспыхивают звёзды
И где ему, быть может, хорошо...
Узнала от его родных и близких,
Что жизнь его трагичною была,
Что жён менял, что падал слишком низко,
И что душа почти что умерла...
Но всё же он пришёл однажды ночью-
Бесплотный призрак или же фантом,
В свои объятья брал, увы не прочно,
Любил как мог, со страстным холодком.
И это всё. Любовь, увы, не тает.
Ведь иногда так теплится в груди,
Пусть даже твой любимый умирает...
А может я смогу его найти???

Спасибо. Такова наша жизнь, к сожалению. Но видимо не он мне был дан Вселенной.

Я рада, что вам понравилось...

Нету из прошлого.... всегда смотрю в будущее

Когда-то я тоже писал стихи

В молодости многие писали и пытались писать...нак