Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…
Вот так и вьётся эта канитель —
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.
Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.
Мы мечемся: – работа… быт… дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь… чтоб увидеть душу.
Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку- улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться..
Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.
Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.
Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.
С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Вот такие мы странные звери…
Против шерсти – а мы и не против!
Наиграемся в «верю-не-верю»
И исчезнем в парадной напротив.
Собираемся мы в антистаю,
На предмет одиночной охоты.
Нас судьба удивленно листает,
Но никак не найдет антидота.
Поперек, без тропы и закона,
Кто б капканы на нас не поставил,
Мы вгрызаемся в толщу бетона,
Гармоничных причесанных правил.
Бьют навскидку по нам и прицельно,
Но по правилам - значит без толку.
Боже, как все вокруг параллельно,
Все по стрункам, по норам, по полкам!
Успокоится и улыбнуться?
Стать смирившейся собственной тенью?
Лучше мертвой петлей захлебнуться
При попытке взорвать притяженье.
Лишь пятно на земле цвета шерри…
Или вдруг, продолжение будет?
Вот такие мы странные звери.
Вот такие мы странные люди. (Лентяй)

Интересно, хома когда-нибудь доживет до того счастливого момента, когда Асадова перестанут мнить гениальным поэтом?

Настоящий поэт - ВСЕГДА ФИЛОСОФ, ВСЕГДА МУДРЕЦ!!!

Эдуард Асадов - поэт моей юности

Обожаю стихи Э.Асадова!!!!

Славен стих!...

Спасибо)

классно

Кайф

Угу