Не верь, не верь поэту, дева! Его своим ты не зови.И пуще пламенного гнева,страшись поэтовой любви!

Нарисуй мне, пожалуйста, дом,
чтобы всем было радостно в нем,
чтобы солнце светило в окно,
и луна, когда станет темно.

Нарисуй мне, пожалуйста, дом,
чтоб жила там собака с котом,
за столом собирались друзья,
были счастливы в нем - ты да я.

В этом доме тепло и уют,
здесь читают стихи и поют,
здесь в почете всегда старики,
ангел кормит ребенка с руки.

В этом доме не терпят разлук,
полон он добрых глаз, нежных рук,
пахнет хлебом здесь и молоком -
вот такой замечательный дом.

Там, у дома, растет дивный сад,
зреет в нем золотой виноград,
маттиола в саду том цветет,
есть тропинка, что к морю ведет...

И когда, через тысячу лет,
мы устанем с тобой от сует,
то по этой тропинке уйдем
и оставим открытым наш дом.

Невеста

Напрасно проросла трава
На темени земного ада:
Природа косная мертва
Для проницательного взгляда.

Не знаю воли я творца,
Но знаю я свое мученье,
И дерзкой волею певца
Приемлю дерзкое решенье.

Смотри, Молчальник, и суди:
Мертва лежит отроковица,
Но я коснусь ее груди –
И, вставши, в зеркало глядится.

Мной воскрешенную красу
Беру, как ношу дорогую, –
К престолу твоему несу
Мою невесту молодую.

Разгладь насупленную бровь,
Воззри на чистое созданье,
Даруй нам вечную любовь
И непорочное слиянье!

А если с высоты твоей
На чудо нет благословенья –
Да будет карою моей
Сплошная смерть без воскресенья.

"Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь" (с).

Его ты сердца не усвоишь
Своей младенческой душой;
Огня палящего не скроешь
Под легкой девственной фатой.

Поэт всесилен, как стихия,
Не властен лишь в себе самом;
Невольно кудри молодые
Он обожжет своим венцом.

Вотще поносит или хвалит
Его бессмысленный народ…
Он не змиею сердце жалит,
Но как пчела его сосет.

Твоей святыни не нарушит
Поэта чистая рука,
Но ненароком жизнь задушит
Иль унесет за облака.

Его ты сердца не усвоишь
Своей младенческой душой;
Огня палящего не скроешь
Под лёгкой девственной фатой.

Поэт всесилен, как стихия,
Не властен лишь в себе самом;
Невольно кудри молодые
Он обожжёт своим венцом.

Вотще поносит или хвалит
Его бессмысленный народ...
Он не змиею сердце жалит,
Но как пчела его сосёт.

Твоей святыни не нарушит
Поэта чистая рука,
Но ненароком жизнь задушит
Иль унесёт за облака.

Да ладно вам! Нормальные они пацаны! А Фёдор Иваныч, хоть, конечно, и не соврал, но и правды всей не обрисовал, потому как на это и жизни не хватит. Он изобразил словесную фотографию какой-то ситуации. Но это же не значит, что эта ситуация - закономерна для поэтовой любви, ну?! ))

Мы с тобой были в каком то прозрачно-подвешанном времени.
Наговорились на долгие, скучные месяцы...
И полюбили друг друга крича, что любую преграду изменим мы!
Только забыли, что осень с весною во веки не встретятся!

Мы с тобой были в каком то прозрачно-подвешанном времени.
Наговорились на долгие, скучные месяцы...
И полюбили друг друга крича, что любую преграду изменим мы!
Только забыли, что осень с весною во веки не встретятся!

Поэт всесилен, как стихия,
Не властен лишь в себе самом;
Невольно кудри молодые
Он обожжет своим венцом.Твоей святыни не нарушит
Поэта чистая рука,
Но ненароком жизнь задушит
Иль унесет за облака.

в любовь поверить...это сложно.ведь эфимерней чувства нет.его придумали лишь для удобства.Наверное,в этом что-то есть.Поэт,художник-это бред.ведь важно человек-не человек.

Его стихами девы могут обмануться... Они доверчивы , сердца их без брони... Стихами может обмануть, но от бессилья злиться... Поэту никогда не обмануть свои стихи...

Стихами девы могут обмануться...
Они доверчивы, сердца их без брони...
Стихами можно обмануть, но промахнуться
Поэту никогда не обмануть свои стихи...

... Поэт всесилен, как стихия,
Не властен лишь в себе самом;
Невольно кудри молодые
Он обожжет своим венцом......... Тютчев

В порыве творческом и дерзком тебя отправит он.... в декрет,но на тебя не променяет ни свой куплет,ни свой памфлет.

Довольно спорное утверждение. Тому подтверждение - мой 32-летний брак. Пишет стихи и прозу, автор нескольких книг.

Чего бояться нам поэтов?
Когда мы сами можем это!
Стихи слагаю без проблем,
А тех, кто против, сразу съем!

Страшись соблазна фраз красивых. Страшись посулов и мечты. Поэт стихами очарует и улетит крапать строкИ.

А с поэтессами не так ли? Им веры тоже ни на грамм. Лишь, чтобы строки не иссякли, вам будет миг от этих дам.

ну,если Вы - поэт,то ладно,всему я верить не хочу,зачем же верить безоглядно мне нагловатому рвачу?

"рано или поэдно-он совсем уйдет.Рано или поздно,разве угадаешь?Он живет.как пишет,кто ж его поймет..."