Я не смогу писать стихи свои в огне,
Я не смогу писать, воюя, с автоматом.!?
Кому-то нравиться стрелять, но лишь не мне,
Но я нажму курок свой, будучи солдатом.? - Тугай поэт с Украины

Две тысячи тридцатый,холода.В избушке густо пахнет перегаром,
Пригрелись возле печки два хохла, два тощих укра: молодой и старый
И молвил старший, млея от тепла ,поправив ВАТНИК на плечах у сына:
"А помнишь, сын, у нас была страна-цветущий край, с названьем Украина?
Мы жили хорошо, сажали хлеб, сады растили и любили сало
Горилку пили, ели борщ в обед, но нам всегда всего казалось мало!
Хотелось славы, денег и чудес! Манили сладко голубые дали
И хитрый бес с названием ЕС сыграл умело на любви к халяве...
Внушили нам, что мы "по над усе", что сладкий жид-наш истинный мессия
И , чтобы жить, как сало в колбасе, нам нужно только низложить Россию!
И русский Ванька нам уже не брат,что братья нам евреи и поляки,
А русский-он кацап и колорад, а значит: Москаляку-на гиляку!"
Мы вышли ,как на праздник, на Майдан и прыгали в покрышечном угаре
Казался нам порядком балаган и голову кружил нам запах гари
Лилась рекою кровь, горела рожь,горела вместе с рожью Украина,
Но мы кричали:"Русский, нас не трожь.