Письмо матери....Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет!
Пусть струится над твоей избушкой
Тот вечерний несказанный свет.

Пишут мне, что ты, тая тревогу,
Загрустила шибко обо мне,
Что ты часто ходишь на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

И тебе в вечернем синем мраке
Часто видится одно и то ж:
Будто кто-то мне в кабацкой драке
Саданул под сердце финский нож.

Ничего, родная! Успокойся.
Это только тягостная бредь.
Не такой уж горький я пропойца,
Чтоб, тебя не видя, умереть.

Я по-прежнему такой же нежный
И мечтаю только лишь о том,
Чтоб скорее от тоски мятежной
Воротиться в низенький наш дом.

Я вернусь, когда раскинет ветви
По-весеннему наш белый сад.
Только ты меня уж на рассвете
Не буди, как восемь лет назад.

Не буди того, что отмечталось,
Не волнуй того, что не сбылось,—
Слишком раннюю утрату и усталость
Испытать мне в жизни привелось.

И молиться не учи меня. Не надо!
К старому возврата больше нет.
Ты одна мне помощь и отрада,
Ты одна мне несказанный свет.

Так забудь же про свою тревогу,
Не грусти так шибко обо мне.
Не ходи так часто на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

Вот это мое любимое: Снова выплыли годы из мрака
И шумят, как ромашковый луг.
Мне припомнилась нынче собака,
Что была моей юности друг.

Нынче юность моя отшумела,
Как подгнивший под окнами клен,
Но припомнил я девушку в белом,
Для которой был пес почтальон.

Не у всякого есть свой близкий,
Но она мне как песня была,
Потому что мои записки
Из ошейника пса не брала.

Никогда она их не читала,
И мой почерк ей был незнаком,
Но о чем-то подолгу мечтала
У калины за желтым прудом.

Я страдал... Я хотел ответа...
Не дождался... уехал... И вот
Через годы... известным поэтом
Снова здесь, у родимых ворот.

Та собака давно околела,
Но в ту ж масть, что с отливом в синь,
С лаем ливисто ошалелым
Меня встрел молодой ее сын.

Мать честная! И как же схожи!
Снова выплыла боль души.
С этой болью я будто моложе,
И хоть снова записки пиши.

Рад послушать я песню былую,
Но не лай ты! Не лай! Не лай!
Хочешь, пес, я тебя поцелую
За пробуженный в сердце май?

Поцелую, прижмусь к тебе телом
И, как друга, введу тебя в дом...
Да, мне нравилась девушка в белом,
Но теперь я люблю в голубом.

Август всегда — предосенняя мука,
Долгие проводы, частые слёзы..
Сердце спешит в такт дождливого стука,
Сердце тревожат плохие прогнозы.

Лето — сезон скоротечных мгновений,
Лето зимы несравнимо короче..
Август — пора непростых отношений
Жаркого дня и простуженной ночи.

Мне всякий раз на душе неспокойно —
Снова рассвет запоздал на минуту,
Листья желтеют, и дереву больно
Сбрасывать под ноги листья кому-то.

Это как будто разбрасывать письма
Бывших любимых…, листы со стихами..
Либо сожгут за отсутствием смысла,
Либо, не глядя, затопчут ногами.

Сколько историй в прожилках кленовых,
Cколько мелодий на перьях рябины —
Запахи ветра, соцветий медовых,
Шёпот влюблённых, смешных и ранимых..

Всё это осени стылой не нужно —
Осень своими ветрами богата,
Август безропотно, вечно-послушно
Срок приближает начала заката.

Лето уходит почти безвозвратно,
После него так легко расставаться..
Лето, быть может, вернётся обратно,
Лишь бы его повезло нам дождаться… А Вам нравятся вот такие стихи?

Даа.. даже читаю сейчас сборник. Даже напишу сейчас понравившийся)
Хороша была Танюша, краше не было в селе,
Красной рюшкою по белу сарафан на подоле.
У оврага за плетнями ходит Таня ввечеру.
Месяц в облачном тумане водит с тучами игру.
Вышел парень, поклонился кучерявой головой:
«Ты прощай ли, моя радость, я женюся на другой».
Побледнела, словно саван, схолодела, как роса.
Душегубкою-змеею развилась ее коса.
«Ой ты, парень синеглазый, не в обиду я скажу,
Я пришла тебе сказаться: за другого выхожу».
Не заутренние звоны, а венчальный переклик,
Скачет свадьба на телегах, верховые прячут лик.
Не кукушки загрустили — плачет Танина родня,
На виске у Тани рана от лихого кистеня.
Алым венчиком кровинки запеклися на челе,
Хороша была Танюша, краше не было в селе.

Не читал я давно Баратынского.
И уже не прочту никогда.
Разум мой Соловей константиновский
Занял песней своей навсегда.
И в берёзовых тайнах, в рябиновых,
Очарован небес глубиной,
Я пою песнь его соловьиную
Забывая о песне иной.
Напевая про росстани ранние,
Когда тихо проснётся земля,
Позабыл я совсем Северянина,
Позабыл я, Марина, тебя.
И когда взбудоражила площади
Сумасшедшая, злая пурга,
Я хрипел, я рычал пугачёвщиной
Над просторами солончака.
Глянет месяц над русскими ставнями
И в колодец "мырнёт" с головой.
Всё покроется снегом, как саваном,
Чтоб сиренью набухнуть весной.
Не читаю теперь я Некрасова.
Мне над серою чахлостью изб
Соловей константиновский яростно
О России свистает навзрыд.

Потонула деревня в ухабинах,
Заслонили избенки леса.
Только видно, на кочках и впадинах,
Как синеют кругом небеса.
Воют в сумерки долгие, зимние,
Волки грозные с тощих полей.
По дворам в погорающем инее
Над застрехами храп лошадей.
Как совиные глазки, за ветками
Смотрят в шали пурги огоньки.
И стоят за дубровными сетками,
Словно нечисть лесная, пеньки.
Запугала нас сила нечистая,
Что ни прорубь - везде колдуны.
В злую заморозь в сумерки мглистые
На березках висят галуны.

Повезло тому, кто знал достаток,
И вдвойне тому, кто знал любовь,
Знает в жизни толк, кто в речи краток,
И вдвойне, – кто дружбой греет кровь.

Дружба от недугов помогает,
Это, словно старое вино,
Что с годами только лишь крепчает
И дороже делается… НО!

Выбирать умело друга нужно
Отличая от людей иных,
Чтоб не походила после дружба
На "ерша" из местных разливных!

Нравятся. Особенно в исполнении Кукрыниксов. Например, эта:
"...Пусть я буду любить другую!
Но и с нею, с любимой, с другой,
Расскажу про тебя, дорогую,
Что когда-то я звал дорогой!

Расскажу, как текла былая
Наша жизнь, что былой не была...
Голова ль ты моя удалая,
До чего ж ты меня довела?..."

.....Вы помните, Вы всё конечно, помните, как я стоял, приблизившись к стене, взволнованно ходили Вы по комнате и что-то горькое бросали мне в лицо. Вы говорили нам пора расстаться и Вам наскучила мой шальная жизнь, что Вам пора за дело приниматься, а мой удел катиться дальше в низ...........

Он пьяница. Непонятно зачем его восхволяют. Михаил Калашникова оружие сделал,Туполев самолёты,бил Гейтс компьютеры,которые нас объединили во всем мире,а что сделал нужного Есенин,Пушкин,Лермонтов?? Водку пить и про берёзу писать или стреляться? Вот чемув учат они

Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.

"Сыпь, гармоника! Скука... Скука... Гармонист пальцы льет волной. Пей со мною, паршивая сука. Пей со мной. Излюбили тебя, измызгали, Невтерпёж! Что ж ты смотришь так синими брызгами? Или в морду хошь?..." Не всё... Но, он талантлив...

как бы да. я не фанат поэзии. хотя мне недавно запали в душу стихи Ксении Газиевой. пару из них я сохранил и поставил рядом. Сначала идет "Она начинает тебя забывать.." а потом следом идет "Ты найдешь себе так, невзрачную". ))))

люблю ли я Есенина, о, да, в деревне первым был, и тоже балагурил, вино и водку пил. люблю ли я поэзию, уж лучше так, чем прозу лет. Стихи хоть как-то красят душу, чем новогодний винегрет под Петросяна и фуршет.

Я на экзаменах по лит-рн должен был читать Маяковского, но моя препод посмотрела на мою кривую рожу и сказа-"Ладно,читай своего Есенина пока не скажу СТОП" И я читал..,и даже пел "своего Есенина"!))))

Пиит я всё же никакой!
Я не поэт. А так – писака!
Владею мелкою строкой
И не похож на Пастернака
ЕСЕНИН – это хорошо!
И Пушкин нравится мне тоже!
А стихоплёт я небольшой.
Пишу я даже не похоже.

не фанат но манера нравится, и еще у них есть интересная особенность, они все ложатся на музыку, как будто и не стихи он писал, учитывая то, каким он был человеком, думаю он и на гитарке наяривал

Нравятся. Особенно "Москва" - Золотая дремотная Азия опочила на куполах... Лучше про Москву и не скажешь. Или это: "Ты меня не любишь, не жалеешь. Может я немножко не красив?.."

.....нравятся, но Марина Цветаева больше мне нравится......Вы Ленуся не бойтесь общаться со мною, я живу в Бремене, моей старшей Принцессе 25, а младшей 14, салага ещё совсем......

Мне многих поэтов стихи нравятся.Есенина в том числе,но не могу сказать что нравится всё у него или у того же Блока.Есть вещи которые люблю,есть те к которым равнодушна