Ваш любимый поэт и процитируйте, если сможете, пару его строк, любимых вами..

Если ты меня не забудешь , как волну забывает волна , ты мне мужем приветливым будешь , а я тебе - жена . Это не поэт - А.С. Грин .--------------- а это мой брат написал . Концовка .--- Я оставляю позади ,всё то что так хотел забыть , всё то что так мешало жить , мешало верить и любить !

Бог создал мир из ничего.
Учись, художник, у него,-
И если твой талант крупица,
Соделай с нею чудеса,
Взрасти безмерные леса
И сам, как сказочная птица,
Умчись высоко в небеса,
Где светит вольная зарница,
Где вечный облачный прибой
Бежит по бездне голубой. ( К.Бальмонд)

...донна Смерть ковыляет среди ивы плакучей, в окружении иллюзий, своих давних попутчиц, продает свои краски восковую с лиловой, а луна как на грех этой ночью ослепла и купила у Смерти краски бури и пепла. И поставил я в сердце балаган без актеров на ярмарке жуткой.))

Пушкин! "Духовной жаждою томим, в пустыне мрачной я влачился. И шестикрылый серафим на перепутье мне явился. Перстами легкими, как сон, моих зениц коснулся он. Отверзлись вещие зеницы, как у испуганной орлицы. Моих ушей конснулся он, и я услышал шум и звон..." А ваш?

Ліна Костенко Не знаю, чи побачу Вас, чи ні.
А може, власне, і не в тому справа.
А головне, що десь вдалечині
Є хтось такий, як невтоленна спрага.

Я не покличу щастя не моє.
Луна луни туди не долітає.
Я думаю про Вас. Я знаю, що Ви є.
Моя душа й від цього вже світає.

Тот поцелуй, дарованный тобою
Преследует мое воображенье.
И в шуме дня и в тишине ночной
Я чувствую его напечатленье
Сойдет ли сон и взор сомкнет ли мой
Мне снишься ты, мне сниться наслаждение.
Обман исчез. Нет счастья и со мной
Одна любовь, одно изнеможенье.

"Ибо так возлюбил Бог мир, что отдал Сына Своего Единородного, дабы всякий верующий в Него не погиб, но имел жизнь вечную". - Библия, Евангелие от Иоанна 3 глава 16 стих, не многие знают, что Библия была написана в стихах - Бог Автор этой книги и Мой Самый Любимый!

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Сухое левантинское лицо,
упрятанное оспинками в бачки,
когда он ищет сигарету в пачке,
на безымянном тусклое кольцо
внезапно преломляет двести ватт,
и мой хрусталик вспышки не выносит;
я жмурюсь; и тогда он произносит,
глотая дым при этом, "виноват".

слова пришедшие потом с пятиминутным опозданьем точны как юбилейный том оттиснутый вторым изданьем а те что именно сейчас так неприемлемы и метки о ребра яростно стучась не в силах вырваться из клетки вот только имя автора кажется МИХАИЛ СВЕТЛОВ

Те , кто видят истину , заключили , что несуществующее ( материальное тело ) ~ преходяще , а вечное ( душа ) ~ не претерпевает изменений . Они пришли к этому выводу , изучив природу того и другого. ((( глава первая стих 16 . Бхагавад - Гита ( как она есть ) )))))))))

Я сразу смазал краску бУдня, плеснувши краску из стакана. Я показал на блюде студня косые скулы океана. На чешуе жЕстяной рыбы прочел я зовы новых губ. А вы ноктюрн сыграть смогли бы на флейте водосточных труб? Маяковский Владимир Владимирович.

Марина Цветаева. "За этот ад, за этот бред пошли мне сад на старость лет...". "Моим стихам, написанным так рано, что и не знала я, что я - поэт..." "Рябину рубили зорькою... Рябина - судьбина горькая... Рябина - седыми спусками... Рябина - судьбина русская!"

Сергей Есенин: "Руки милой - пара лебедей, в золоте волос моих ныряют, все на этом свете из людей, песнь любви поют и повторяют...". "Никогда я не был на Босфоре, ты меня не спрашивай о нём, я в твоих глазах увидел море, полыхающее голубым огнём...".

Любимого поэта у меня нет . Мне многие стихи нравятся . Например : Ангел мой помоги мне сильнее стать , чтобы камнем с небес , чтоб из пепла востать , чтобы душу и губы в кровь , чтоб в костёр за свою любовь . Автора не знаю , просто нравятся и всё

Я не люблю открытого цинизма, В восторженность не верю, и еще, Когда чужой мои читает письма, Заглядывая мне через плечо. Я не люблю, когда наполовину Или когда прервали разговор. Я не люблю, когда стреляют в спину, Я также против выстрелов в

Не люблю... Чисто поэтов. Бардовские песни цитировать не буду - их слишком много. Сухарев, Берковский, Мандельштам, Егоров, - скорее всего, не поймёшь. И Мандельштам здесь не спроста. И сонеты Шекспира тоже. Только долго, и лень перечислять...

Просто так: Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Всё будет так. Исхода нет.

Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится всё, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.

Этот вечер решал —
не в любовники выйти ль нам?—
темно,
никто не увидит нас.
Я наклонился действительно,
и действительно
я,
наклонясь,
сказал ей,
как добрый родитель:
«Страсти крут обрыв —
будьте добры,
отойдите.
Отойдите,
будьте добры».

А вот угадайте по строкам: "Лоснится черный верх фиакра, Парижский дождь туманно сиз. И как озябшая фиалка гризетка жмется под карниз. Трещат и гнуться дерева, он едет, ждут его в салонах, он приготовился. Сегодня он будет Жоржем Дюруа..."