Покосилися избушки, Смотрят окна скорбно в даль, И в глазах сухой старушки, Мне читается печаль. Лишь осенний ветер листья, В буерак крутой несет, Да зимой здесь стежка лисья, В поле дальнее ведет. Не пылит в лесу дорога, Ворон каркая, охрип, У прогнившего порога, Ставней хлопающих, скрип. Ветер северный, органом, Завывает над трубой, Заросли поля бурьяном, Да полынью с лебедой. На погостах деревенских, Все деревья, да кусты, Смотрит ворон черной тенью, На упавшие кресты. …А в окно, глядит рябина, На иконах – образа, Вниз, по старческим морщинам, Скупо катится слеза…