Ведь большинство поэтов лузлы
И Что ж? Ну неужели я таков?
Предел мечтаний поймать музу?
Сидеть и ждать красивых веяниев слов?

Ведь как азартно это бремя!
Вдруг не прийдет? Или уйдет...
Что ж делать, друг, тогда?
А вдруг как раз наоборот?
Попрет так масть,что неповадно будет
Стирая грани разума
В хитросплетеньях мыслей мозг загрузит
Все комкая и комкая бумагу
Все бред, все бред...
Без устали ворчит поэт.
Но снова взор уставив в небо
Иль в море дымки голубой:
«Как мимолетно летит время,
Какой я старый или молодой душой?»
-Постой, ведь это уже было...
Вот черт, опять весь текст долой...
Глядите! Вот они, отчаянные люди!
Я не хвалю себя, я преклоняюсь перед ними
Хотел сказать: спасибо лузлы!
Какие мысли! Как шедеврально маневрируете ими!
Я трус, мой текст банальный киньте в урны.
Постойте... Я закончу не сейчас!...
А кто не трус?
Ведь в материальной жизни мало душ
Вытягивающих пиковый туз.
Идеей Вы проникновенны
За это Вам оркестр, Туш!
Сидите, ждите иль пишите,
Я убеждаюсь вновь и вновь
Лентяи все кто не напишет про любовь
И негодяй кто Родину свою не славит.
И Мать свою не потчил добрым словом,
Отца кто никогда не обнимал,
Умолишенный тот, кто никогда не верил в Бога,
Ублюдок тот, кто женщин ставит в ранг свиней.
Убийцы те, кто в воспитании детей
Не прививает любовь к слогу...