С лицом измученным и серым, на белой смятой простыне, как жертва бешеной холеры, лежит коленками к стене. Протяжно стонет, как при родах, трясётся градусник в руках. Вся скорбь еврейского народа застыла в суженных зрачках. По волевому подбородку струится пенная слюна. Он шепчет жалобно и робко: «как ты с детьми теперь одна…». В квартире стихли разговоры, ночник горит едва-едва. Темно… опущены все шторы… (продолжите строчку)

и умер он сказав пока..Я не поэт просто придумала

Грустно, печально, продолжать совсем не хочется.

Нада написать импровизацию... или оригинал...?!!!

фориушфидмидуйфмишлйфишцудлвт в авом влтм dlna

луна глядит в его окно страднья выпиты до дна

это стихотворение про температуру 37 у мужа???

Не помню, а за подсказкой лезть не хочу.....

ТАК болеют наши драгоценные мужчины....

************************************************************************

Температура тридцать семь и два

у мужа тридцать семь и два..

у мужа тридцать семь и два

справится! Такова жизнь!

мужик более-вот беда))))