Звучит красиво.но далеко от суровой прозы жизни!
Мы называем это жизнью, а это просто список дел...
Самое главное, чтобы это интересно было читать.
И сами же её перечитываем
Верно...и пусть она будет красивой и насыщенной
Ни кто тебе не даст в этой книге самой писать!
а я пишу её
Это так кажется! На самом деле создатель не приемлет соавторов!
К сожалению, соавторов бывает предостаточно
Они пишут нам, мы пишем им.
Когда мы это поймем,жизнь нам будет не нужна.
Мы живём в обществе..и не всё зависит от нас..
Да. Некоторые страницы кто-то нам заполняет
нет...всё за нас решил уже Вселенский Разум
Конечно, страницы. Которые мы заполняем.
Да. И для этого нам дается право выбора.
а так не загружай так сильно страницу
А мне есть что загрузить. Накопилось.
Не...не буду.
когда выйдет первая книга?
Ещё писать не начала.
не я бы сказал несколько тонная книга
у кого как. Возможно и на тонны потянет.
Teatr...,glavnoe ne bitj aktiorom v niom...,samim soboj nado bitj.
Человеческое сердце —
Сцена для вечной игры —
И только этот Театр
Владелец не вправе закрыть. (с)
Vladelcem bitj,on vprave - v zakone.
????????????????
Это две строчки из стихотворения которое мне понравилось.Наша жизнь - страницы из книги, Грустной слезами, полной печали, Смехом звенящей, горящей огнями, Наполненной чем - решаем мы сами. Страницы измяты, изорваны нами, Исписаны кровью, пролитой нами, Зачеркнуты мелом забытой надежды, Присыпаны пеплом истлевшей любви... Но мы, почему-то, всегда забываем, Что сами решаем, что написать... Александар
...... добавить нечего, все сказано ...... поэтому "беру" музыкальную паузу
Чудесная песня и очень обаятельный актёр. Первый раз слышу как он поёт. Спасибо.
Иногда другие помогат наполнить
иногда
Наша жизнь лучше всякой книги.
Вы уверены?
А это целый стих. Строки из него я написала в вопросе. Мне нравится. Наша жизнь - страницы из книги, Грустной слезами, полной печали, Смехом звенящей, горящей огнями, Наполненной чем - решаем мы сами. Страницы измяты, изорваны нами, Исписаны кровью, пролитой нами, Зачеркнуты мелом забытой надежды, Присыпаны пеплом истлевшей любви... Но мы, почему-то, всегда забываем, Что сами решаем, что написать... Александар

