Осень пора стихов

Тонким лезвием меж лопаток,
Ровно в восемь, щекочет осень.
«Ты мечтал полетать когда-то? –
Подоспела очередь, просим.
Будешь главным в моем спектакле,
Будет роль у тебя недлинной.
Хочешь - крылья из рыжей пакли?
Хочешь – небо из серой глины?
Воздух выклеенный из дыма,
И скала твоя – старый ящик.
Только вот высота, любимый,
Будет полной и настоящей.
Остальное сыграешь честно,
И овации напоследок.
Неужели тебе не лестно? –
Хоть и странная, но победа!»
Дождевыми глазами глядя,
Усмехается хитро осень,
Тонким лезвием душу гладит,
И ответа, увы, не просит.
И вокруг ни добра не лиха –
То ли небылью, то ли былью.
Я под взглядом дождливым тихо
Надеваю из пакли крылья...

Что остаётся?
ждать весну
Который день, который раз...
Дышать морозами в лесу,
Где снег скрипит как пенопласт.
Увидеть белки рыжий хвост,
Фонарик-сердце снегиря...
И наблюдать как тает мост
В апрель c окраин февраля.
Что остаётся?
потерпеть
Каких-то тысячу часов,
И, раздавая их, мудреть
На стыке лет и поясов.
Мечтать, грустить, творить дела,
И коротая долгий век,
Смотреться в зеркало с утра,
Гадая: кто ты? Человек?
Что остаётся?
просто жить.
Не отрекаясь от зимы.
Ведь в том, что холодно любить
Скорей всего повинны мы.
Зима приходит, чтобы нам
Кого-то ближнего согреть,
Зажечь свечу.
Найти свой Храм.
И ни о чём не пожалеть.

ЖЕНЩИНА И ОСЕНЬ

Одинокий грустный вечер, в дом проник к тебе как вор.
В полумрак гостинной строгой, в тёмно-серый коридор.
Тихо радио мурлычет, навевая скорый сон,
Ты одна, сидишь на кухне, за пустым своим столом.

Вертишь чашку, с крепким чаем, смотришь в тёмное окно.
Тишина в твоей квартире, счастье в гости не пришло.
И поэтому так страшно что случится Форс - Мажёр.
При наборе первых чисел, вдруг откажет телефон.

Ты скучаешь, грусть не пряча и пытаешься уснуть
Ты не знаешь что же делать, как любовь свою, вернуть.
С болью, тихо повторяешь, пусть услышит, пусть придёт...
Но в душе ты понимаешь – ОСЕНЬ, ВЕЧЕР, гололёд…

Вальс Осени

Чарует осени круженье,
Ликует табор ярких дней,
Душа трепещет от волненья
В свечах рябиновых огней.

В прохладе сонного томленья,
Из недр таинственных глубин,
Я слышу робкое моленье
Румянцем вспыхнувших рябин.

Печаль осыпалась, как листья,
Сгорая в зареве костров,
Наносит краски осень кистью
На холст оранжевых кустов.

Звучит мелодия простая
Из родника души моей,
Вдаль облаков седая стая
Плывёт в сиянии лучей.

Поёт душа, танцует Осень,
Подкрасив улиц пестрых проседь,
На длани ярмарки огней,
Танцуя вальс в душе моей…

©Вадим Странник \ 2006

Сандер Алков
«Осень настала, холодно стало. Птички говно перестали клевать.
Чья-то корова забор обосрала… Ну и погодка! Ети ж твою мать…»
Скука достала, муторно стало.
Как же без грусти строку не читать:
«Чья-то корова забор обосрала…»
А ведь кому-то поди убирать.
Вот и подумалось: выйду к народу.
Надо же как-то проблему решить.
Нехрен паскудство валить на погоду,
Проще скотине рога обломить.
Сколько же можно со скотством мириться...
Хватит поганить колхозный забор.
Нужно с заботой к нему относиться,
Или снести… вот и весь разговор.

Уводит осень в бабье лето....в багрянцах, золота цвета! Уже видны его приметы: горит шиповник на кустах, пылают алые рябины на тёплых склонах Крымских гор. Они похожи на рубины, а вечный зелени шатёр нам дарит сосен изумруды и кипарисовый нефрит...я бабье лето не забуду, оно в душе моей горит..... Привет из Крыма!!!

Пора Пора..
Нам чувствами отдаться во слова
Попа Пора
Нам грусти чуть открыть дорогу в душу
И красоте отдаться где листва
Горит огнём.
Но Дожь её потушит
Ну а потом туманов серый Дим
Придёт по ноябрю
Умиро творением
Там тишина, во всем её владенье
В предверье долгих и морозных..
Зимм!!!))))

Для меня осень - пора горячего чая и латте в любимой кружке, теплого пледа, мягких махровых носочков и томика любимых стихов, да)

Cлова? — Их не было. — Что ж было? —
Ни сон, ни явь. Вдали, вдали
Звенело, гасло, уходило
И отделялось от земли
(Алекс Блок

Осень пора психов и неадекватов. Осенее обострение идёт. Тут это ооочень заметно. А Пушкин, молодец!

Осень наступила , желтый лист кружится, унтер Шмит из пистолета хочет застрелиться. К.Прутков

Время грустных стихов, вермута и зонтов, в облаке терпких духов осень пришла в Москву

ПРИЩИМИ МНЕ МИЛЫЙ СТАВНЯМИ СОСКИ -ОСЕНЬ НАСТУПИЛА ХОЧЕТСЯ ТОСКИ ...

Из ранних… встаёт залупа как солнце багряного цвета…

Лирика пишется весной.Осень - пора философии...))))

Кого такая погода побуждает к творчеству?

Кому делать не чего тот и пишет стихи

их до фига и чудных а не отсебятины

У меня, весной 2014 года была пора.

Осенняя пора, очей очарованье)